...Mirada ValconIsadora

diciembre 6

2011-10-31T21:12:00.000-07:00

Miro
Sus ojos miro
En la noche negra miro sus ojos
Y quisiera, todas las noches ser reflejo en sus ojos
Donde miro un vacío feliz que no quiere, ni puede llenarse

De sus ojos,
De un reflejo nocturno
Que se envuelve en sí mismo y me recuerda
Cómo las cuerdas tocan la noche, la cordura, el deseo
De ver en la noche negra la miel en remolino, en capullo, en espiral

Una espiral de vientos, y de alientos
Que me hacen remolino en el corazón, y los despojan, del sueño, del descanso
El deseo y la cordura se desvanecen, y la música, y las voces, y la caricia que pide permiso
Me envuelven en mi misma, y me recuerdan
el reflejo nocturno
de sus ojos
donde miro un vacío feliz que no quiere,
ni puede llenarse
y quisiera,
todas
las noches
ser
reflejo en sus ojos
en la noche negra
miro
sus ojos

miro
sus ojos
miro
un caracol.

La mujer esqueleto

2011-06-19T10:51:00.000-07:00

Texto de Clarisa Pinkola Estés, tomado de "Mujeres que corren con los lobos"

La Muerte en la casa del amor

La incapacidad de enfrentarse con la Mujer Esqueleto y de desenredarla es el origen del fracaso de muchas relaciones amorosas. Para amar, hay que ser no sólo fuerte sino también sabio. La fuerza Procede del espíritu. La sabiduría procede de la experiencia con la Mujer Esqueleto.

Tal como hemos visto en el cuento, si uno desea ser alimentado de por vida, tiene que enfrentarse con la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida y entablar una relación con ella. En cuanto conseguimos este propósito, ya no andamos dando tumbos por ahí en un intento de pescar fantasías, pues comprendemos que la verdadera relación la crean las muertes necesarias y los sorprendentes nacimientos. Cuando nos enfrentamos con la Mujer Esqueleto, comprendemos que la pasión no es algo que se "va a buscar" sino algo que se genera a través de unos ciclos y se distribuye por este medio. La Mujer Esqueleto es la que nos muestra que una vida compartida en todos los incrementos y todas las disminuciones, en todos los finales y los principios crea un fiel amor sin parangón.

El cuento es una metáfora muy apropiada para el problema del amor moderno, el temor a la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida y al aspecto de la Muerte en particular. En buena parte de la cultura occidental el carácter original de la naturaleza de la Muerte se ha envuelto en distintos dogmas y doctrinas hasta separarlo de su otra mitad que es la Vida. Nos han enseñado equivocadamente a aceptar una forma rota de uno de los más básicos y profundos aspectos de la naturaleza salvaje. Nos han enseñado que la muerte siempre va seguida de más muerte. Pero no es así, la muerte siempre está incubando nueva vida aunque nuestra existencia haya quedado reducida a los huesos.

En lugar de ser considerados contrarios, los arquetipos de la Muerte y la Vida tienen que ser vistos como un conjunto, como la izquierda y la derecha de una sola idea. Es cierto que dentro de una sola relación amorosa hay muchos finales. Pero, en algún lugar de los delicados estratos del ser que se crea cuando dos personas se aman, hay un corazón y un aliento. Cuando se vacía un lado del corazón, se llena el otro. Cuando se agota un aliento, empieza otro.

Si creemos que la fuerza de la Vida/Muerte/Vida no tiene ningún espacio más allá de la muerte, no es de extrañar que algunas personas teman concertar compromisos. Les aterra la simple posibilidad de soportar un final. No pueden soportar la idea de pasar de la galería a las habitaciones interiores. Tienen miedo, pues intuyen que en el cuarto del desayuno de la casa del amor está sentada la Dama de la Muerte, golpeando el suelo con el pie, doblando y volviendo a doblar los guantes. Tiene delante una lista de trabajo, a un lado lo que está vivo y al otro lo que se está muriendo. Y está firmemente decidida a realizar su tarea. Está firmemente decidida a mantener el equilibrio.

El arquetipo de la fuerza de la Vida/Muerte/Vida ha sido muy mal interpretado en muchas culturas modernas. En algunas ya no se comprende que la Dama de la Muerte representa una pauta esencial de la creación. Gracias a sus amorosos cuidados la vida se renueva. En muchas tradiciones populares las figuras femeninas de la muerte son objeto de representaciones espectaculares: lleva una guadaña y "cosecha" a los que menos lo esperan, besa a sus víctimas y deja los cadáveres a su espalda o asfixia a la gente y después se pasa la noche lanzando gemidos de dolor.

Pero en otras culturas como la de las Indias Orientales y la maya, que han conservado las enseñanzas acerca de la rueda de la vida y la muerte, la Dama de la Muerte envuelve a los moribundos, alivia su dolor y los consuela. En el curanderismo, dicen que da la vuelta al niño en el vientre y lo coloca boca abajo para que pueda nacer. Dicen que guía las manos de la comadrona, abre los caminos de la leche de la madre en los pechos y consuela a todos los que lloran solos. Lejos de despreciarla, los que la conocen en su ciclo completo respetan su generosidad y sus lecciones.

Desde un punto de vista arquetípico, la naturaleza de la Vida/Muer-te/Vida es un componente básico de la naturaleza instintiva. En el mito y el folclore se la llama la Dama de la Muerte; Coatlicue; Hel; Berchta; Ku’an Yin; Baba Yagá; la Dama de Blanco; la Belladona Misericordiosa; y, formando un grupo de mujeres, las griegas Graeae, las Damas Grises. Desde la Banshee, en su carruaje hecho de nubes nocturnas, hasta La Llorona de la orilla del río, desde el ángel oscuro que roza a los seres humanos con la punta de su ala hundiéndolos en un éxtasis hasta el fuego de los pantanos que aparece cuando la muerte es inminente, los cuentos están llenos de estos vestigios de las antiguas personificaciones de la diosa de la creación 2.

Buena parte de nuestro conocimiento de la naturaleza de la Vida/ Muerte/Vida está contaminada por nuestro temor a la muerte. De ahí que nuestra capacidad de movernos al ritmo de los ciclos de esta naturaleza sea un tanto escasa. Estas fuerzas no "nos hacen nada". No son ladrones que nos roban las cosas que más queremos. Esta naturaleza no es un conductor que atropella lo que más apreciamos y se da a la fuga.

No, las fuerzas de la Vida/Muerte/Vida forman parte de nuestra propia naturaleza, forman parte de una autoridad interior que conoce los Pasos de la Danza de la Vida y la Muerte. Está integrada por los aspectos de nuestra personalidad que saben cuándo algo puede, debe y tiene que nacer y cuándo tiene que morir. Es una maestra muy sabia siempre y cuando nosotros sepamos aprender su ritmo. Rosario Castellanos, la mística y poeta mexicana, escribe a propósito de la entrega a las fuerzas que gobiernan la vida y la muerte:

... dadme la muerte que me falta...

Los poetas comprenden que todo carece de valor sin la muerte. Sin la muerte no hay lecciones, sin la muerte no hay oscuridad sobre la cual pueda destacar el fulgor del diamante. Mientras que los iniciados no temen a la Dama de la Muerte, nuestra cultura nos anima a menudo a arrojar a la Mujer Esqueleto desde el acantilado, pues no sólo es un personaje temible sino que, además, se necesita mucho tiempo para aprender a conocerla. Un mundo sin alma fomenta la rápida y desesperada búsqueda del filamento capaz de arder perennemente y a partir de ahora. Sin embargo, el milagro que estamos buscando exige tiempo: tiempo para buscarlo y tiempo para traerlo a la vida.

La búsqueda moderna de la máquina del movimiento continuo compite con la búsqueda de la máquina del amor continuo. No es de extrañar que las personas que pretenden amar se sientan perplejas y acosadas como en el cuento de "Las zapatillas rojas". y se entreguen a una enloquecida danza, incapaces de detener sus frenéticas evoluciones, pasando como un torbellino por delante de las cosas que más aprecian en su fuero interno.

Sin embargo, hay otra manera, una manera mucho mejor que tiene en cuenta las flaquezas, los temores y las singularidades humanas. Pero, tal como suele ocurrir en los ciclos de la individuación, casi todos nosotros nos limitarnos a pasar tropezando por encima de ella.

Las primeras fases del amor

El hallazgo accidental del tesoro

En todos los cuentos hay algún material que se puede considerar un reflejo de las enfermedades o el bienestar de la propia cultura o de la propia vida interior. En los cuentos hay también unos temas míticos que se pueden interpretar como representación de las distintas fases de la conservación del equilibrio de los mundos interior y exterior, Y como instrucciones para lograrlo.

Aunque la Mujer Esqueleto se puede considerar la representación de los movimientos del interior de una sola psique, este cuento me parece más interesante si se interpreta como una serie de siete tareas que enseñan a cada alma a amar profunda y satisfactoriamente a otra. Éstas son las tareas: descubrir a otra persona como una especie de tesoro espiritual, aunque al principio uno no se dé cuenta de lo que ha encontrado en casi todas las relaciones amorosas viene a continuación de la persecución y el ocultamiento, un período de esperanzas y temores para ambos componentes de la pareja. Después viene el desenredo y la comprensión de los aspectos de la Vida/Muerte/Vida que contiene la relación y la aparición de un sentimiento de compasión con respecto ala tarea. La siguiente fase es la de la relajación, la confianza y la capacidad de descansar en presencia del otro y con su beneplácito, tras lo cual se inicia un período de participación de ambos en los sueños futuros y las tristezas pasadas, los cuales marcan el comienzo de la curación de las antiguas heridas de amor. Después viene el uso del corazón para entonar un cántico a la nueva vida y, finalmente, la fusión del cuerpo y el alma.

La primera tarea, el hallazgo del tesoro, figura en docenas de cuentos de todo el mundo en los que se narra la pesca de una criatura del fondo del mar. Cuando eso ocurre en una narración, siempre sabemos que muy pronto se producirá una lucha entre lo que vive en el mundo de arriba y lo que vive o se ha reprimido en el mundo subterráneo. En este cuento, el pescador pesca mucho más de lo que esperaba. "Es uno de los gordos", piensa mientras se da la vuelta para recoger la red.

No se da cuenta de que está izando a la superficie el tesoro más terrorífico que pueda imaginar, que está izando a la superficie algo muy superior a sus fuerzas. No sabe que tendrá que llegar a un entendimiento con él y que está a punto de poner a prueba todos sus poderes. Y lo peor es que no sabe que no sabe. Éste es el estado de todos los enamorados al principio: están tan ciegos como los murciélagos.

Los seres humanos que no tienen demasiados conocimientos al respecto muestran una cierta tendencia a acercarse al amor tal como el pescador del cuento se acerca a la caza: "Espero pescar uno muy gordo que me alimente durante mucho tiempo, me llene de emoción y me facilite la vida y del que pueda presumir delante de todos los demás cazadores cuando vuelva a casa."

Es el comportamiento natural del cazador ingenuo o muerto de hambre. Los muy jóvenes, los no iniciados, los hambrientos y los heridos tienen unos valores que giran en torno al hallazgo y la ganancia de trofeos. Los muy jóvenes aún no saben realmente lo que buscan, lo, hambrientos buscan sustento y los heridos buscan consuelo de sus anteriores pérdidas. Pero a todos les "caerá encima" el tesoro.

Cuando alguien está en compañía de los grandes poderes de la psique) en este caso de la mujer de la Vida/Muerte/Vida, y es muy ingenuo, lo más seguro es que pesque más de lo que esperaba. A menudo acariciamos la fantasía de recibir el alimento de la profunda naturaleza a través de una relación amorosa, un trabajo o el dinero, y esperamos que el alimento nos dure mucho tiempo. Nos gustaría no tener que trabajar más. Hay veces en que incluso nos gustaría que nos dieran de comer sin apenas tener que trabajar. En realidad, sabemos muy bien que, de esta manera, no conseguiremos nada que merezca la pena. Pero, aun así, lo deseamos.

Es fácil permanecer tendidos soñando simplemente con el amor perfecto. Es una anestesia de la cual tal vez jamás nos recuperemos como no sea para apropiarnos despiadadamente de algo valioso que se encuentra, sin embargo, fuera de nuestra conciencia. Para los ingenuos y heridos el milagro de la actuación de la psique consiste en que, aunque uno esté desanimado, aunque se muestre irreverente, no quiera hacerlo, no lo espere en realidad, no le apetezca, aunque se sienta indigno o no esté preparado, tropezará accidentalmente y de todos modos con el tesoro. Entonces al alma le corresponde la tarea de no pasar por alto lo que se ha encontrado, reconocer que el tesoro lo es efectivamente y reflexionar cuidadosamente acerca de lo que debe hacer a continuación.

La figura del pescador comparte un poco el arquetípico simbolismo de la del cazador y ambas representan entre otras muchas cosas los elementos psicológicos de los seres humanos que intentan saber y se esfuerzan por alimentar el yo por medio de la fusión con la naturaleza instintiva. En los cuentos como en la vida el cazador y el pescador inician su búsqueda mediante una de estas tres maneras: de una manera sagrada, con mezquindad o a trompicones. En el cuento de la Mujer Esqueleto vemos que el pescador anda un poco a trompicones. No es mezquino, pero tampoco pone de manifiesto una actitud o intención sagrada.

A veces los amantes empiezan también de esta manera. Al principio de una relación sólo intentan pescar un poco de emoción o una especie de antidepresivo del tipo "ayúdame a pasar la noche". Sin darse cuenta entran en una parte de su propia psique y en la de la otra persona en la que habita la Mujer Esqueleto. Aunque sus egos sólo busquen un poco de diversión, el espacio psíquico es un territorio sagrado para la Mujer Esqueleto. Si navegamos por estas aguas, la pescaremos con toda seguridad.

El pescador cree que sólo anda en busca de un poco de alimento, pero de hecho está sacando a la superficie toda la naturaleza femenina elemental, la olvidada naturaleza de la Vida/Muerte/Vida y ésta no se puede pasar por alto, pues, siempre que empieza una nueva vida y se presenta la Reina de la Muerte. Y cuando eso ocurre, por lo menos en un primer tiempo, la gente le presta una extasiada y temerosa atención.

En el tema inicial -el de la mujer que yace bajo la superficie del mar-, la Mujer Esqueleto se parece a Sedna 3, una figura de la Vida/Muerte/ Vida de la mitología inuit. Sedna es la gran diosa deforme de la creación que habita en el mundo subterráneo inuit. Su padre la arrojó por la borda de su kayak, pues, a diferencia de otras obedientes hijas de la tribu, ella se había escapado con un hombre-perro. Como el padre del cuento de hadas "La doncella manca", el padre de Sedna le amputó las manos. Sus dedos y sus miembros se hundieron hasta el fondo del mar, donde se convirtieron en peces y focas y otras formas de vida que a partir de entonces alimentaron a los inuit.

Lo que quedó del cuerpo de Sedna también se hundió hasta el fondo del mar. Allí se convirtió en huesos y en cabello muy largo. En el rito inuit, los chamanes de la tierra descienden nadando hasta ella y llevan comida para apaciguar a su furioso consorte-perro y guardián. Los chamanes le peinan el larguísimo cabello, le cantan y le suplican que sane el alma o el cuerpo de alguna persona de arriba, pues ella es la gran angakok, la maga; es la gran puerta norteña de la Vida y la Muerte.

La Mujer Esqueleto que se pasó siglos bajo el agua también se puede interpretar como la fuerza de la Vida/Muerte/Vida no utilizada y mal utilizada de una mujer. En su forma vital y resucitada, gobierna las facultades intuitivas y emotivas que completan los ciclos vitales de los nacimientos y los finales, de las penas y las celebraciones. Es la que examina las cosas, la que puede decir cuándo es el momento de que muera un lugar, una cosa, un grupo o una relación. Este regalo de la percepción psicológica espera a todos aquellos que la hacen aflorar a la conciencia a través del acto de amar a otra persona.

Una parte de todas las mujeres y de todos los hombres se niega a saber que en todas las relaciones amorosas la Muerte también tiene que intervenir. Fingimos poder amar sin que mueran nuestras ilusiones acerca del amor, fingimos poder avanzar sin que jamás tengan que morir nuestros vehementes arrebatos de emoción. Pero en el amor, desde un punto de vista psíquico, todo, absolutamente todo se desmenuza. El ego no lo quisiera, pero así tiene que ser y toda persona dotada de una profunda naturaleza salvaje se muestra inclinada a aceptarlo.

¿Qué es lo que muere? La ilusión, las expectativas, el ansia de tenerlo todo, de querer tan sólo lo bello, todo muere. Puesto que el amor siempre da lugar a un descenso a la naturaleza de la Muerte, se comprende por qué razón es necesario tanto dominio sobre uno mismo y tanta fuerza espiritual para entregarse a este compromiso. Cuando uno se compromete con el amor, se compromete también con la resurrección de la esencia de la Mujer Esqueleto y de todas sus enseñanzas.

El pescador del cuento tarda en comprender la naturaleza de lo que ha pescado. Es lo que le ocurre a todo el mundo al principio. Si uno es inexperto, no sabe que allí abajo habita la naturaleza de la Muerte. En cuanto el sujeto averigua qué es lo que tiene delante, su impulso es intentar rechazarlo. Nos convertimos en unos seres semejantes a los padres mitológicos que arrojan al mar a sus hijas salvajes por la borda del kayak.

Sabemos que a veces las relaciones fallan cuando pasan de la fase de anticipación a la fase de enfrentamiento con lo que hay realmente en el extremo del anzuelo. Ocurre en la relación de una madre con su hijo de dieciocho meses lo mismo que entre los padres y su hijo adolescente, entre los amigos y entre los amantes de toda la vida y los que llevan muy poco tiempo juntos. Una relación iniciada con la mejor voluntad vacila, se agita y a veces se tambalea cuando termina la fase del enamoramiento. Entonces, en lugar de llevar a la práctica una fantasía, empieza en serio el desafío de la relación y uno tiene que echar mano de toda su habilidad y prudencia.

La Mujer Esqueleto que habita bajo el agua representa una forma inerte de una profunda vida instintiva que se conoce de memoria la creación de la Vida y la creación de la Muerte. Si los amantes insisten en llevar una vida de forzada alegría, perpetuos placeres y otras formas de nefasta intensidad, si se empeñan en que haya constantes Donner und Blitz, truenos y relámpagos sexuales, o un torrente de cosas agradables y ningún conflicto, arrojarán por el acantilado la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida y ésta se volverá a ahogar en el mar.

El hecho de excluir de la relación amorosa todos los ciclos de la vida y la muerte da lugar a que la naturaleza de la Mujer Esqueleto sea arrancada de su alojamiento psíquico y se ahogue. Entonces la relación amorosa adopta una forzada expresión de "no nos pongamos tristes, procuremos divertirnos todo lo que podamos" que se esfuerza en mantener a toda costa. El alma de la relación desaparece y se hunde en el agua, inútil y sin sentido.

Siempre se arroja por el acantilado a la Mujer Esqueleto cuando uno o los dos componentes de la pareja no la soportan o no la entienden. La arrojarnos por el acantilado cuando no aprendernos bien el uso de los ciclos transformativos: cuando las cosas tienen que morir Y ser sustituidas por otras. Si los amantes no pueden soportar estos procesos de la Vida/Muerte/Vida, tampoco se pueden amar el uno al otro más allá de las aspiraciones hormonales.

El hecho de arrojar por el acantilado esta misteriosa naturaleza siempre da lugar a que la amante y la fuerza espiritual del amante se conviertan en unos esqueletos privados de auténtico amor y alimento, puesto que la mujer suele vigilar muy de cerca los ciclos biológicos y emocionales, los ciclos de la vida y la muerte constituyen el centro de su interés. Y, puesto que no puede haber mucha vida si no se produce un declive de lo que antes había, los amantes que se empeñan en mantenerlo todo al máximo nivel de esplendor psíquico vivirán una relación cada vez más osificada. El deseo de obligar al amor a vivir sólo en su forma más positiva es la causa de que, al final, el amor muera definitivamente.

El desafío del pescador es el de enfrentarse con la Dama de la Muerte, su abrazo y sus ciclos de vida y muerte. A diferencia de otros cuentos en los que se captura una criatura subacuática a la que después se deja en libertad y el pescador recibe en prenda de gratitud el cumplimiento de un deseo, a la Dama de la Muerte no se la puede soltar y ésta no accede amablemente a ningún deseo. Emerge a la superficie tanto si uno quiere como si no, pues sin ella no puede haber ningún auténtico conocimiento de la vida y, sin este conocimiento, no puede haber lealtad ni verdadero amor o afecto. El amor cuesta caro. Cuesta el precio de la valentía. Cuesta tomarse una molestia, tal como veremos más adelante.

Una y otra vez observo en los amantes, cualquiera que sea su sexo, un fenómeno de este tipo: dos personas inician una danza para ver si les interesa amarse. De repente, pescan accidentalmente a la Mujer Esqueleto. Algo en la relación empieza a disminuir y resbala hacia la entropía. A menudo se reduce el doloroso placer de la excitación sexual o uno de los componentes de la pareja ve la frágil y herida parte oculta del otro o ve al otro como algo que "no es precisamente un trofeo" y es entonces cuando emerge a la superficie la vieja con su calva y sus amarillentos dientes.

Parece espantoso y, sin embargo, es el momento privilegiado en que existe una auténtica oportunidad de dar muestras de valentía y conocer el amor. Amar significa permanecer al lado de alguien. Significa salir de un mundo de fantasía y entrar en un mundo en el que es Posible el amor duradero, cara a cara, hueso a hueso, un amor hecho de afecto. Amar significa quedarse cuando todas las células gritan: "¡Echa a correr!"

Cuando los amantes son capaces de soportar la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida y de entenderla como un continuo -como una noche entre dos días- y como la fuerza capaz de crear un amor para toda la vida, pueden enfrentarse con la presencia de la Mujer Esqueleto en su relación. Entonces se fortalecen juntos y ambos se sienten llamados a una comprensión más profunda de los dos mundos en los que viven, el mundo material y el mundo del espíritu.

A lo largo de mis veintitantos años de práctica, los hombres y las mujeres se han tendido en mi sofá diciendo con emocionado terror: "He conocido a alguien... yo no quería, estaba ocupado en mis propios asuntos y ni siquiera miraba y, ¡de pronto!, conozco a alguien con A mayúscula. ¿Qué hago ahora?" Mientras alimentan la nueva relación, empiezan a acobardarse. Se echan para atrás y se preocupan. ¿Temen perder el amor de esta persona? No. Tienen miedo porque están empezando a vislumbrar una calva calavera por debajo de las olas de su pasión. ¡Ay! ¿Y ahora qué hacen?

Yo les digo que es un momento mágico, pero no logro tranquilizarlos. Les digo que ahora veremos algo maravilloso. Pero les falta la fe. Les digo que resistan y eso sí lo hacen, aunque con gran esfuerzo. Sin que yo me dé cuenta desde la óptica de mi análisis, la barquita de su relación amorosa se va alejando cada vez más rápido. Alcanza la orilla y, en un santiamén, sus ocupantes echan a correr como alma que lleva el diablo y yo en mi papel de analista corro a su lado e intento decirles algo mientras a nuestra espalda nos sigue a trompicones quien ya sabemos.

La mayoría de la gente cuando se enfrenta por primera vez con la Mujer Esqueleto experimenta el impulso de echar a correr y alejarse al máximo. Correr forma parte del proceso. Hacerlo es humano, pero no durante el tiempo y no para siempre.

La persecución y el escondrijo

La naturaleza de la Muerte tiene la extraña costumbre de aparecer en las relaciones amorosas justo en el momento en que creemos haber encontrado a un amante adecuado, en que creemos haber pescado "un pez muy gordo". Es entonces cuando aflora a la superficie la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida y pega un susto a todo el mundo. Surge cuando los amantes hacen toda suerte de equilibrios y se preguntan por qué razón el amor no va a "dar resultado" para cualquiera de los componentes de la pareja. Es entonces cuando uno se esconde en la madriguera en un esfuerzo por hacerse invisible. ¿Invisible para el amante? No. Invisible para la Mujer Esqueleto. Es entonces cuando empiezan las carreras y la búsqueda de escondrijos. Pero, tal como veremos, no hay ningún lugar donde ocultarse.

La psique racional sale de pesca en la esperanza de lograr una buena pieza y no sólo la consigue sino que, además, se lleva un susto tan grande que apenas puede resistirlo. Los amantes tienen la sensación de que algo los persigue. A veces piensan que es el otro quien los persigue. Pero, en realidad, es la Mujer Esqueleto. Al principio, cuando aprendemos a amar de verdad, interpretamos erróneamente muchas cosas. Creemos que es el otro quien nos persigue cuando, en realidad, lo que atrapa a la Mujer Esqueleto de tal forma que no puede escapar de nosotros es nuestra intención de relacionarnos de una manera especial con otro ser humano. Siempre que nace el amor, emerge a la superficie la fuerza de la Vida/ Muerte/Vida. Siempre.

Así pues, el pescador y la Mujer Esqueleto se enredan el uno con el otro. Mientras la Mujer Esqueleto avanza a trompicones detrás del aterrorizado pescador, se inicia su primitiva participación en la vida; le entra apetito y come pescado seco. Más tarde, cuando cobra más vida, apaga su sed con la lágrima del pescador.

Este extraño fenómeno se produce en todas las relaciones amorosas: cuanto más corre el amante, más acelera ella. Cuando uno de los componentes de la pareja intenta huir de la relación, ésta se llena paradójicamente de vida. Y, cuanta más vida se crea, tanto más se asusta el pescador. Y, cuanto más corre, más vida se crea. El fenómeno es una de las tragicomedias más esenciales de la vida.

Una persona que se encontraba en esta situación soñó que encontraba a una amante cuyo suave cuerpo se abría como un armario. En el interior de la cavidad de su cuerpo había unos embriones relucientes y palpitantes, unas dagas en unos anaqueles que chorreaban sangre y unas bolsas llenas del primer verdor de la primavera. El sujeto se quedó perplejo, pues se trataba de un sueño acerca de la naturaleza de la Vida/Muerte /Vida.

Estas fugaces visiones del interior de la Mujer Esqueleto inducen a los amantes en ciernes a tomar su equipo de pesca y echar a correr a toda velocidad en un intento de interponer la mayor distancia posible entre su persona y la Mujer Esqueleto. Ésta es inmensa, enigmática y deslumbradoramente numinosa. Desde un punto de vista psíquico, se extiende de horizonte a horizonte y del cielo al infierno. Es tan enorme que cuesta mucho abrazarla. Y, sin embargo, no es de extrañar que la gente corra a echarse en sus brazos. Aquello que uno teme es capaz de fortalecer y sanar.

La fase de la persecución y el escondite es el período durante el cual los amantes intentan racionalizar su temor a los ciclos de la Vida/Muerte/ Vida del amor. Se dicen "Con otra persona me irán mejor las cosas", o "No quiero renunciar a (llénese el espacio en blanco)...", o "No quiero cambiar de vida", o "No quiero enfrentarme con mis heridas o con las de otra persona", o "Aún no estoy preparado", o "No quiero que me transformen sin antes averiguar con todo detalle qué pareceré/sentiré después".

Es un período en el que los pensamientos están todos revueltos, en el que uno busca desesperadamente un refugio y el corazón le late con fuerza no porque ama y es amado sino de puro miedo. ¡Mira que haber sido atrapado por la Dama de la Muerte! ¡Ay! ¡Qué horror encontrarse cara a cara con la fuerza de la Vida/Muerte/Vida! ¡Doble ay!

Algunos cometen el error de pensar que escapan corriendo de la relación con su amante. Pero no es así. No se escapan del amor ni de las presiones de la relación. Intentan dejar atrás la misteriosa fuerza de la Vida/Muerte/Vida. La psicología diagnostica esta situación como "temor a la intimidad, temor al compromiso". Pero eso no son más que síntomas. La cuestión más profunda es la incredulidad y la desconfianza. Los que andan siempre huyendo temen en realidad vivir de acuerdo con los ciclos de la naturaleza salvaje e integral.

Así pues, la Dama de la Muerte persigue al hombre a través del agua y cruza la frontera que separa el inconciente de la conciencia de la mente. La psique conciente se da cuenta de lo que ha atrapado e intenta desesperadamente dejarlo atrás. Lo hacemos constantemente en nuestra vida cuando aparece algo temible. No prestamos atención y seguimos tirando de ello hacía arriba, en la creencia de que es un gran trofeo. Y es efectivamente un tesoro, pero no de la clase que nosotros habíamos imaginado. Es un tesoro que, por desgracia, nos han enseñado a temer. Y entonces intentamos huir o desprendernos de él o embellecerlo para que parezca lo que no es. Pero no da resultado. Al final, todos tenemos que besar a la vieja bruja.

En el amor tiene lugar el mismo proceso. Nosotros sólo queremos la belleza, pero acabamos enfrentándonos con lo malo. Tratamos de apartar de un empujón a la Mujer Esqueleto, pero ella sigue adelante. Echamos a correr y nos sigue. Es la gran maestra que siempre habíamos afirmado querer. "¡Pero no ésta!", gritamos cuando la vernos aparecer. Queremos otra. Lástima. Ésta es la maestra que a todos nos toca.

Hay un dicho según el cual, cuando el alumno está preparado, aparece la profesora. Quiere decir que la maestra interior aflora a la superficie cuando el alma, no el ego, está preparada. La maestra se presenta siempre que el alma la llama... menos mal, pues el ego nunca está del todo preparado. Si la aparición de la maestra dependiera exclusivamente del ego, nos quedaríamos toda la vida sin maestra. En eso tenemos suerte, pues el alma sigue transmitiendo sus deseos sin tener en cuenta las opiniones perennemente cambiantes de nuestros egos.

Cuando las cosas en las relaciones amorosas se enredan y adquieren un cariz alarmante, la gente teme que el final esté cerca, pero no así. Dado que se trata de una cuestión arquetípica y dado que la Mujer Esqueleto cumple la función del destino, el héroe se tiene que perder por el horizonte, la Dama de la Muerte tiene que presentarse inmediatamente después y el amante en período de adiestramiento tiene que entrar a gatas en su pequeña choza, ladeando y confiando en salvarse. y la Mujer Esqueleto tiene que seguirlo al interior de su seguro refugio. A continuación, él tiene que desenredarla, etc., etc.

Para los amantes modernos, la idea de "ocupar un espacio" es como el iglú del pescador, donde éste cree que se encuentra a salvo. A veces este temor a enfrentarse con la naturaleza de la muerte se distorsiona en una "excusa", mediante la cual se intentan conservar tan sólo la, facetas agradables de la relación sin tener que enfrentarse con la Mujer Esqueleto. Pero eso jamás da resultado.

Y hace que los amantes que no "ocupan un espacio" experimenten una enorme ansiedad, pues desearían conocer a la Mujer Esqueleto. Se han preparado a Conciencia, se han fortalecido, están intentando mantener a raya sus temores. Y ahora, justo en el momento en que están a punto de desentrañar el misterio, cuando uno de ellos se dispone a tocar el tambor del corazón y a entonar un canto a la vida en común, el otro componente de la pareja le grita "Todavía no, todavía no" o "No, jamás".

Hay una gran diferencia entre la necesidad de soledad y renovación y el deseo de "ocupar un espacio" para evitar la necesaria relación con la Mujer Esqueleto. Pero esta relación, entendida como la aceptación de la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida y el intercambio con ella, es el siguiente paso para fortalecer la propia capacidad de amar. Los que entablan una relación con ella adquirirán una capacidad duradera de amar. Y los que no, no la adquirirán. No hay vuelta de hoja 4.

Todos los "No estoy preparado", todos los "Necesito tiempo" son comprensibles, pero sólo durante un breve período. La verdad es que la gente nunca está "completamente preparada" y nunca hay un "momento adecuado". Tal como ocurre con todos los descensos al inconciente, llega un momento en que uno se limita a confiar en la suerte, se tapa la nariz y se lanza al abismo. Si no fuera así, no habría sido necesario crear las palabras heroína, héroe o valentía.

La tarea de conocer la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida se tiene que llevar a cabo. Si se retrasa, la Mujer Esqueleto se sumerge en el agua pero volverá a salir una y otra vez y seguirá persiguiendo una y otra vez. Ésta es su misión. Y nuestra misión es aprender. Si uno quiere amar, no hay más remedio. El hecho de abrazar a la Mujer Esqueleto es una tarea. Sin una tarea que suponga un reto, no puede haber transformación. Sin una tarea, no se puede experimentar una auténtica satisfacción. Amar el placer exige muy poco esfuerzo. Para amar de verdad hay que ser un héroe capaz de superar el propio temor.

Es cierto que muchas personas alcanzan la fase de la "fuga y el escondrijo". Por desgracia, algunas la alcanzan una y otra vez. La entrada de la madriguera está llena de huellas de los que han entrado apresuradamente a gatas. Pero los que quieren amar de verdad emulan al pescador. Se esfuerzan en encender el fuego y en enfrentarse con la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida. Contemplan cara a cara lo que temen y, paradójicamente, responden con convicción y asombro.

El desenredo del esqueleto

El cuento de la Mujer Esqueleto contiene un "test del pretendiente". En los tests de los pretendientes los amantes tienen que poner a prueba sus legítimas intenciones y aptitudes y lo suelen hacer demostrando que tienen cojones u ovarios para enfrentarse con una suerte de poderosa y temible numinosidad, a quien aquí llamamos la naturaleza de la Vida/ Muerte/Vida, si bien otros podrían llamarla un aspecto del Yo, o el espíritu del Amor y otros la podrían llamar Dios o la Gracia, el espíritu de la energía o cualquier otro calificativo.

El pescador demuestra sus legítimas intenciones, sus aptitudes y su creciente compromiso con la Mujer Esqueleto, desenredándola del sedal. La contempla acurrucada y doblada en ángulos imposibles y ve en ella un destello de algo, aunque no sabe de qué. Había huido de ella, jadeando y sollozando. Ahora tiene intención de tocarla. Su sola existencia le conmueve el corazón. Cuando comprendamos la soledad de la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida en el interior de la psique, ella que sin culpa alguna por su parte se ve constantemente rechazada... puede que a nosotros también nos conmueva su tormento.

Si queremos amar, por muy grandes que sean nuestro temor y nuestro recelo, estaremos dispuestos a desenredar los huesos de la naturaleza de la Muerte y a ver qué es lo que ocurre. Estaremos dispuestos a tocar lo que no es bonito 5 en otra persona y en nosotros mismos. Detrás de este reto se oculta un sagaz test del Yo. Y está presente toda vía con más claridad en los cuentos en los que lo bello se presenta como feo para poner a prueba el carácter de alguien.

En el cuento "Diamantes, rubíes y perlas", una hijastra buena pero denigrada saca agua del pozo para un acaudalado forastero y es recompensada con el don de arrojar por la boca diamantes, rubíes y perlas cada vez que habla. La madrastra ordena a sus perezosas hijas ir al mismo pozo para esperar el paso del rico forastero. Pero esta vez se presenta una forastera andrajosa. Cuando ésta pide un cacillo de agua, las hijas se niegan orgullosamente a dárselo. La forastera las recompensa con el castigo de arrojar por la boca culebras, sapos y lagartijas por siempre jamás.

En la justicia de los cuentos de hadas, al igual que en la psique profunda, la amabilidad con lo que parece inferior se recompensa con un bien y la negativa a mostrarse bueno con alguien que carece de belleza se denuesta y se castiga. Ocurre lo mismo en los grandes estados emocionales como el amor. Cuando nos estiramos e inclinamos para tocar lo que no es bello, recibimos una recompensa. Si despreciamos lo que no es bello, nos aislamos de la vida real y nos quedamos fuera, muertos de frío.

A algunos les resulta más fácil pensar en cosas sublimes y bellas y tocar todo aquello que nos trasciende positivamente que tocar, prestar ayuda y asistencia a lo que no es tan positivo. Es más fácil, tal como ilustra el cuento, apartarse de lo no bello y, encima, sentirse falsamente honrados. Éste es el problema amoroso que plantea el trato con la Mujer Esqueleto.

¿Qué es lo no bello? Lo no bello es nuestra ansia secreta de ser amados. Lo no bello es el desuso y el uso incorrecto del amor. Nuestro abandono de la lealtad y el aprecio es desagradable, nuestro sentido del aislamiento del alma es feo, nuestras verrugas psicológicas, nuestros defectos, nuestros malentendidos y nuestras fantasías infantiles son lo no bello. Y además, nuestras culturas consideran no bello la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida, que alumbra, destruye y vuelve a alumbrar.

Desenredar a la Mujer Esqueleto es comprender este error conceptual y subsanarlo. Desenredar a la Mujer Esqueleto es comprender que el amor no significa velas perennemente encendidas e incrementos constantes. Desenredar a la Mujer Esqueleto significa sentirse reconfortado más que atemorizado en la oscuridad de la regeneración. Significa un bálsamo para las viejas heridas. Significa cambiar nuestra manera de ver y de ser para poder reflejar la salud y no ya las deficiencias del alma.

Para amar tenemos que tocar a la huesuda mujer básica y no demasiado agradable, desenredando el sentido de esta naturaleza en nuestro propio beneficio, colocándole de nuevo los huesos en su sitio Y permitiendo que vuelva a vivir. No basta con tirar del inconciente para que suba a la superficie y ni siquiera es suficiente con arrastrar accidentalmente a la Mujer Esqueleto a nuestra casa. El avance del amor se detiene cuando el sujeto la teme o la desprecia durante mucho tiempo.

El hecho de desenredar el misterio de la Mujer Esqueleto empieza a. romper el hechizo... es decir, el temor a consumirse y morir para siempre. Desde el punto de vista arquetípico, ara desenredar algo hay que descender y seguir un laberinto hasta poder llegar al mundo subterráneo o al lugar en el que las cuestiones se nos revelan de una manera totalmente distinta. Hay que seguir algo que al principio parece un proceso complejo, pero que, en realidad, es una profunda pauta de renovación. En los cuentos de hadas, resolver el acertijo, deshacer un nudo, desatar y desenredar significa empezar a comprender algo que hasta entonces nos era desconocido, comprender sus aplicaciones y usos, convertirse en una especie de mago, en un alma sagaz.

Cuando el pescador desenreda a la Mujer Esqueleto, empieza a adquirir un conocimiento directo de las articulaciones de la Vida y la Muerte. El esqueleto es una excelente imagen representativa de la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida. Como imagen psíquica, el esqueleto está formado por cientos de pequeños y grandes palos y nudos de extrañas formas en continua y armoniosa relación entre sí. Cuando un hueso gira, giran todos los demás aunque sea de manera imperceptible. Los ciclos de la Vida/Muerte/ Vida son exactamente igual. Cuando la Vida se mueve, los huesos de la Muerte se mueven solidariamente. Cuando la Muerte se mueve, los huesos de la Vida también empiezan a girar.

Además, cuando un huesecito se disloca o astilla, le salen espolones o sufre una subluxación, la integridad de todo el conjunto se resiente de ello. Cuando se suprime la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida en la propia persona o en una relación, ocurre lo mismo. La propia vida avanza renqueando, se recupera, cojea y protege el movimiento. Cuando se produce un daño en estas estructuras y ciclos, siempre se registra una interrupción de la libido. Y entonces no es posible el amor. Nos quedamos bajo la superficie del agua y nos convertimos en unos simples huesos llevados por la corriente hacia delante y hacia atrás.

Desenredar esta naturaleza significa aprender sus amortiguamientos, sus hábitos y sus movimientos. Significa familiarizarse con los ciclos de la vida y la muerte, aprenderlos de memoria, comprobar que actúan todos juntos y forman un solo organismo, de la misma manera que el esqueleto es un solo organismo.

El temor no es un pretexto válido para no llevar a cabo la tarea. Todos tenemos miedo. Cuando se vive, se tiene miedo. Entre los inuit, el Cuervo es un estafador. En su faceta subdesarrollada, es una criatura llena de apetitos. Le gusta sólo el placer y trata de evitar todas las incertidumbres y los temores que éstas llevan aparejados. Es muy receloso y también muy voraz. Se asusta si algo no le parece satisfactorio a primera vista. Y se precipita sobre ello cuando le parece apetecible. Le gustan las relucientes conchas de las orejas marinas, las cuentas de plata, la incesante comida, los chismorreos y dormir caliente sobre el agujero del humo de los iglús. El aspirante a amante puede ser como el Cuervo que sólo quiere "lo seguro". Como el Cuervo, el ego teme que la pasión se acabe y trata por todos los medios de evitar el final de la comida, de la hoguera, del día y del placer. El Cuervo, como el ego, es astuto pero siempre en su propio perjuicio, pues, cuando se olvida de su alma, pierde todo su poder.

El ego teme que, si reconocemos la presencia de la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida en nuestra existencia, no podamos volver a ser felices nunca más. ¿Acaso hemos sido siempre absolutamente felices? No. Pero el ego subdesarrollado es tan simple como un niño no socializado y, encima, no excesivamente despreocupado; es más bien como un niño que anda vigilando constantemente para llevarse la loncha más grande, la cama más mullida, el amante más guapo.

Tres cosas distinguen el vivir del alma del vivir exclusivamente del ego y son: la capacidad de percibir y aprender nuevas maneras de hacer las cosas, la tenacidad de recorrer un camino accidentado y la paciencia necesaria para aprender a amar profundamente y durante mucho tiempo. Pero el ego tiene tendencia e inclinación a evitar los aprendizajes. La paciencia no es lo suyo. Las relaciones duraderas no son el punto fuerte del Cuervo. Por consiguiente, no amamos a otra persona desde el ego perennemente cambiante sino desde el alma salvaje.

Se necesita una "paciencia salvaje", tal como dice la poeta Adrienne Rich 6, para desenredar los huesos, aprender el significado de la Dama de la Muerte y poseer la suficiente tenacidad como para permanecer con ella. Sería un error pensar que es necesario un héroe musculoso para conseguir tal cosa. No es así. Es necesario un corazón dispuesto a morir y nacer y a volver a morir y nacer una y otra vez.

El hecho de desenredar la Mujer Esqueleto revela que ésta es vieja y más antigua que el tiempo definido. Es ella, la Dama de la Muerte, la que mide la energía en comparación con la distancia, la que pesa el tiempo en comparación con la libido, la que sopesa el espíritu en comparación con la supervivencia. Medita acerca de ello, lo estudia, lo considera y después procede a infundirle una o dos chispas o una repentina llamarada de fuego salvaje o a reducir un poco su fuerza, a cubrirlo con ceniza o a apagarlo del todo. Ella sabe lo que hay que hacer. Sabe cuándo ha llegado el momento.

En este sentido, por tanto, un amante que antes era un poco inexperto en el amor adquiere mucha más habilidad mediante la observación de la Mujer Esqueleto y la clasificación de sus huesos. En cuanto una persona empieza a comprender las pautas de la Vida/Muerte/Vida, puede prever los ciclos de la relación, sabiendo que a una merma le corresponderá un incremento y a una abundancia, un desgaste.

Una persona que ha desenredado a la Mujer Esqueleto sabe lo que es la paciencia y sabe esperar. No se espanta ni se asusta ante la escasez, no se siente abrumada por el cumplimiento de sus deseos. Sus necesidades de alcanzar, de tener las cosas "enseguida", se transforman en el arte más refinado de buscar todas las facetas de la relación y observar cómo actúan los ciclos de la relación. No teme entrar en contacto con la belleza de la ferocidad, con la belleza de lo desconocido y con la belleza de lo no bello. Y, gracias al aprendizaje y el conocimiento de todas estas cosas, se convierte en la quinta esencia del amante salvaje.

¿Cómo aprende un hombre estas cosas? ¿Cómo las aprende cualquier persona? Entremos en diálogo directo con la naturaleza de la Vida/ Muerte/Vida prestando atención a esta voz interior que no es el ego. Aprendamos, haciéndole a la naturaleza Vida/Muerte/Vida preguntas directas acerca del amor y la manera de amar y prestemos atención a sus respuestas. Gracias a todas estas cosas, aprenderemos a no dejarnos engañar por la gruñona voz de la parte de atrás de nuestra mente que nos dice "Esto es un cuento chino... me lo estoy inventando todo". Aprenderemos a prestar atención a lo que oímos... a todas las cosas que nos acercan cada vez más a la aguda conciencia, al amor a la lealtad y a la clara visión del alma.

Es bueno adquirir la reflexiva y cotidiana costumbre de desenredar una y otra vez la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida. El pescador entona una cancioncilla de una sola estrofa para facilitar la tarea del desenredo. Es una canción destinada a ayudar a la conciencia, a ayudar a desenredar la naturaleza de la Mujer Esqueleto. No sabemos lo que canta. Sólo podemos adivinarlo. Mientras desenredamos esta naturaleza, sería bueno que cantáramos algo de este tipo: ¿A qué tengo hoy que dar más muerte para generar más vida? ¿Qué me consta que debe morir, pero yo me resisto a permitir que muera? ¿Qué tiene que morir en mí para que pueda amar? ¿Qué no belleza me da miedo? ¿De qué me sirve hoy el poder de lo no bello? ¿Qué es lo que hoy tiene que morir? ¿Qué tiene que vivir? ¿A qué vida temo alumbrar? Y, si no ahora, ¿cuándo?

Si entonamos la canción de la conciencia hasta sentir la quemadura de la verdad, arrojaremos una llamarada de fuego a la oscuridad de la psique y veremos lo que estamos haciendo, lo que estamos haciendo de verdad, no lo que queremos creer que estamos haciendo. Así desenredamos nuestros sentimientos y empezamos a comprender la razón por la cual el amor y la vida se tienen que vivir a través de los huesos.

Para enfrentarnos con la Mujer Esqueleto no tenemos que asumir el papel del héroe solar, no tenemos que librar una batalla ni poner en peligro nuestra vida en el desierto. Basta con que procuremos desenredarla. La capacidad de conocer la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida aguarda a los amantes que superan el impulso de echar a correr y el deseo de sentirse seguros.

Los antiguos que buscaban el conocimiento de la vida y de la muerte lo llamaban la Perla de Gran Valor, el Tesoro Inimitable. El hecho de sostener los hilos de estos misterios y de desenredarlos confiere un profundo conocimiento del Destino y el Tiempo, un tiempo para todas las cosas y cada cosa a su debido tiempo, rodando con lo áspero y resbalando con lo suave. No hay ningún conocimiento que sea más protector, nutritivo y fortalecedor del amor que éste.

Eso es lo que aguarda al amante que se sienta al amor de la lumbre con la Mujer Esqueleto, que la contempla y se deja conmover por ella. Es lo que aguarda a todos los que tocan su no belleza y desenredan con ternura su naturaleza de la Vida/Muerte/Vida.

El sueño de la confianza

En esta fase de la relación el enamorado regresa a un estado de inocencia, un estado en el que todavía está impresionado por los elementos emocionales) un estado en el que se siente lleno de deseos, esperanzas y sueños. La inocencia no tiene nada que ver con la ingenuidad. Hay un antiguo dicho en las salvajes y remotas regiones de las que yo procedo: "La ignorancia es no saber nada y sentirse atraído por lo bueno. La inocencia es saberlo todo y seguir sintiéndose atraído por lo bueno."

Veamos hasta dónde hemos llegado ahora. El pescador-cazador ha sacado a la superficie la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida. Sin él quererlo, ha sido "perseguido" por ella. Pero también ha conseguido mirarla a la cara; se ha compadecido de su enredado estado y la ha tocado. Y todo eso lo está conduciendo a la plena participación de su naturaleza, a una transformación y al amor.

Aunque la metáfora del sueño pueda inducir a pensar en una inconsciencia psíquica, aquí simboliza la creación y la renovación. El sueño es el símbolo del renacimiento. En los mitos de la creación, las almas se duermen mientras tiene lugar la transformación, pues en el sueño somos re-creados y renovados.

... el sueño que teje la enredada manga de las cuitas; el sueño, alivio de la dura fatiga; bálsamo de las mentes heridas, segundo plato de la Naturaleza, primer alimento del festín de la vida.

Shakespeare, Macbeth, II, 11, 36

Si pudiéramos contemplar a la persona más cruel, perversa y desalmada de este inundo durante el sueño y en el momento de despertar, veríamos en ella por un instante un espíritu infantil no contaminado, un purísimo inocente. En el sueño regresamos al estado de dulzura. Nos vuelven del revés, nos montan de arriba abajo y nos dejan como nuevos.

Este estado de sabia inocencia se alcanza cuando nos despojamos del cinismo y del afán protector y entramos de nuevo en el estado de asombro propio de la mayoría de los seres humanos muy jóvenes y de muchos ancianos. Consiste en mirar a través de los ojos de un perspicaz y amoroso espíritu y no de los de un perro apaleado, una criatura perseguida, una boca encima de un estómago, un furioso y herido ser humano. La inocencia es un estado que se renueva durante el sueño. Por desgracia, muchos la apartan a un lado junto con la colcha cada mañana cuando se levantan. Sería mucho mejor llevarnos una vigilante inocencia y apretujarnos contra ella para que nos diera calor.

Aunque el regreso inicial a este estado pueda exigir rascar años de displicentes puntos de vista y décadas de baluartes de insensibilidad esmeradamente construidos, en cuanto uno regresa, ya jamás tiene que volver a hacer palanca ni que cavar para recuperarlo. Regresar a un estado de vigilante inocencia no es un esfuerzo tan grande como acarrear un montón de ladrillos de uno a otro sitio, pues basta con permanecer inmóvil el tiempo suficiente como para que el espíritu nos encuentre. Dicen que todo lo que nosotros estamos buscando también nos busca a nosotros y que, si nos quedamos quietos, nos encontrará. Es algo que lleva mucho tiempo esperándonos. En cuanto llegue, no te muevas. Descansa. Ya verás lo que ocurre a continuación.

Así hay que acercarse a la naturaleza de la Muerte, no con astucia y artería sino con la confianza del espíritu. La palabra "inocente" se utiliza a menudo para calificar a una persona sin criterio, a un simplón, pero las raíces de la palabra se refieren a alguien libre de lesiones y daños. En español, la palabra inocente se aplica a una persona que procura no hacer daño a nadie, pero que también puede sanar cualquier daño o herida que los demás le hayan causado a ella.

La inocente es el calificativo que a menudo se aplica a las curanderas que sanan las heridas y los daños que sufren los demás. Ser un inocente significa ver con toda claridad qué es lo que ocurre y poder arreglarlo. Éstas son las poderosas ideas que encierra la inocencia, la cual se considera no sólo la actitud de evitar el daño a los demás y a la propia persona sino también la capacidad de curar y restablecer la propia persona (y la de los demás). Pensémoslo bien. Qué beneficio tan grande para todos los ciclos del amor.

Por medio de esta metáfora del sueño inocente, el pescador confía lo bastante en la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida como para descansar y revitalizarse en su presencia. Entra en una transición que lo llevará a una comprensión mucho más profunda y a una fase más elevada de madurez. Cuando los amantes entran en este estado, se entregan a las fuerzas que llevan dentro, las de la confianza, la fe y el profundo poder de la inocencia. En este sueño espiritual, el amante confía en que la obra de su alma se realizará en él y en que todo será como tiene que ser. El amante duerme entonces el sueño de los sabios, no el de los recelosos.

Hay un recelo real cuando el peligro está cerca y un recelo injustificado que se produce como consecuencia de heridas anteriores. Esto último hace que muchos hombres y mujeres se comporten con desconfianza y desinterés incluso en los momentos en que desearían mostrarse cordiales y afectuosos. Las personas que temen caer en una trampa o que "les tomen el pelo" -o que una y otra vez proclaman a voz en grito su deseo de "ser libres"- son las que dejan que el oro se les escape directamente entre los dedos.

Muchas veces he oído decir a un hombre que tiene a una "mujer estupenda" que está enamorada de él y él lo está de ella, pero que no logra "soltarse" lo bastante como para ver qué es lo que siente realmente por ella. El momento decisivo para semejante persona se produce cuando se atreve a amar "a pesar de", a pesar de sus dudas, a pesar de su inquietud, a pesar de las heridas que ya ha sufrido anteriormente, a pesar de su temor a lo desconocido.

A veces no existen palabras capaces de ayudarle a uno a ser valiente. A veces hay que lanzarse sin más. Tiene que haber en la vida de un hombre algún momento en que éste se deje llevar por el amor, en que le dé más miedo quedar atrapado en el reseco y agrietado lecho fluvial de la psique que adentrarse en un exuberante pero inexplorado territorio.

En esta fase de la inocencia el pescador vuelve a ser un alma joven, pues en su sueño no hay cicatrices ni recuerdo de lo que era ayer o antes. En el sueño no trata de ocupar un lugar o una posición. En el sueño se renueva.

En la psique masculina hay una criatura, un hombre ileso que cree en el bien, que no tiene dudas acerca de la vida, que no sólo es sabio sino que, además, no teme morir. Algunos lo calificarían de yo guerrero. Pero es algo más que eso. Es un yo espiritual, un joven espíritu que, a pesar de los tormentos, las heridas y los exilios, sigue amando porque se trata de algo que es en sí mismo curativo y reparador.

Muchas mujeres pueden atestiguar haber visto a esta criatura acechando en un hombre sin que él se dé cuenta. La capacidad de este joven espíritu de utilizar su poder curativo en su propia psique es auténticamente asombrosa. Su confianza no se basa en la premisa de que su amante no le haga daño. Su confianza es la de que cualquier herida que sufra se podrá sanar, la de que a la vida antigua le sucede la nueva. La confianza de que todas estas cosas tienen un significado más profundo, la de que los acontecimientos aparentemente desagradables también tienen su significado y de que todas las cosas de nuestra propia vida -las melladas, las abolladas, las melodiosas y las elevadas- se pueden utilizar como energía vital.

Hay que decir también que a veces, cuando un hombre se vuelve más libre y se acerca más a la Mujer Esqueleto, su amante se vuelve más recelosa y tiene que hacer un esfuerzo para desenredar y observar el sueño que devuelve la inocencia y para aprender a confiar en la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida. Cuando ambos ya se han iniciado debidamente, adquieren el poder de suavizar cualquier herida y sobrevivir a cualquier dolor.

A veces una persona teme "dormirse" en presencia de otra, regresar a la inocencia psíquica o que la otra persona se aproveche de ella. Se trata de seres que proyectan toda suerte de motivos en los demás y no confían en sí mismos. Sin embargo, no es de sus amantes de quienes desconfían. Es que todavía no se han hecho a la idea de la naturaleza de la Vida/ Muerte/Vida. Es que todavía tienen que aprender a confiar en la naturaleza de la Muerte. Tal como ocurre en el sueño, la naturaleza de la Vida/ Muerte/Vida en su forma más salvaje es tan sencilla como una suave exhalación (final) e inhalación (comienzo). La única confianza que se requiere es la de saber que, cuando se produce un final, habrá otro comienzo.

Para poder hacerlo, si tenemos suerte, es necesario que nos dejemos llevar y nos deslicemos hacia la confianza cediendo a su tirón. El camino más difícil consiste en arrojarnos a la fuerza a un estado mental confiado, tratando de eliminar todas las condiciones, todos los "sí" y los "si por lo menos". Sin embargo, normalmente no tiene sentido esperar a que nos sintamos lo bastante fuertes como para confiar, pues este día jamás llegará. Por consiguiente, hay que arriesgarse a pensar que todo lo que la cultura nos ha enseñado a creer acerca de la naturaleza de la Vida/Muerte/ Vida es falso y que nuestros instintos tienen razón.

Para que prospere el amor, el compañero tiene que confiar en que cualquier cosa que ocurra será transformativa. El hombre o la mujer tienen que entrar en este estado de sueño que devuelve a las persona, una sabia inocencia que crea y re-crea, tal como debe ser, las más profundas espirales de la experiencia de la Vida/Muerte/Vida.

La entrega de la lágrima

Mientras el pescador duerme, una lágrima le asoma por el ángulo del ojo. La Mujer Esqueleto, muerta de sed, lo ve y se arrastra torpemente hacia él para beber de la copa de su ojo. ¿Qué estaría soñando el pescador, nos preguntamos, para que una lágrima haya asomado a su ojo?

Las lágrimas encierran un poder creador. En los mitos, las lágrimas Producen una inmensa creación y una sincera reunión. En el folclore herbario, las lágrimas se utilizan como sustancia aglutinante para asegurarlos elementos, unir las ideas y juntar las almas. Cuando se derraman lágrimas en los cuentos de hadas, éstas alejan a los ladrones o provocan el desbordamiento de los ríos. Cuando se rocían, evocan los espíritus. Cuando se derraman sobre el cuerpo, curan las laceraciones y devuelven la vista. Cuando se tocan, dan lugar a la concepción.

Cuando alguien se ha adentrado hasta este extremo en su relación con la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida, la lágrima que se derrama es la lágrima de la pasión y de la compasión por la propia persona y por la del otro. Es la lágrima que más cuesta derramar, sobre todo para ciertos hombres y para cierta clase de mujeres "endurecidas por la vida".

Esta lágrima de pasión y compasión se suele derramar después del hallazgo accidental del tesoro, después de la horrible persecución, después del desenredo de la Mujer Esqueleto, pues la combinación de todas estas cosas es la causante del agotamiento, del desmontaje de las defensas, del enfrentamiento con uno mismo, del quedarse desnudo hasta los huesos, del deseo no sólo de conocimiento sino también de alivio. Todo ello da lugar a que el alma examine qué es lo que desea realmente y llore por la pérdida y el amor del conocimiento y el alivio.

De la misma manera que la Mujer Esqueleto fue sacada a la superficie, ahora esta lágrima, este sentimiento del hombre, también es sacado a la superficie. Es una lección de amor tanto al propio yo como a otra persona. Despojado ahora de todas las púas, los ganchos y los estremecimientos del mundo diurno, el hombre deja que la Mujer Esqueleto se tienda a su lado, beba y se alimente de su más hondo sentimiento. En su nueva forma, puede alimentar a la sedienta. El espectro de la Mujer Esqueleto ha sido evocado por el llanto del hombre, las ideas y las facultades de un lugar muy lejano del mundo psíquico se unen gracias al calor de su lágrima. La historia del símbolo del agua como creadora y como camino es muy larga y variada. La primavera llega con una lluvia de lágrimas. La entrada al mundo subterráneo se produce con una cascada de lágrimas. Una lágrima, oída por alguien que tenga corazón se interpreta como una invitación a acercarse. Eso es lo que hace el llanto del pescador y entonces ella se acerca. Sin la lágrima del pescador, ella seguiría siendo un montón de huesos. Y, sin su propia lágrima, él jamás podría despertar al amor.

La lágrima del soñador se produce cuando un amante en ciernes se deja llevar por el sentimiento y venda sus propias heridas, cuando se atreve a contemplar la autodestrucción que él mismo ha provocado mediante la pérdida de confianza en la bondad del yo, cuando se siente separado del nutritivo y revitalizante ciclo de la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida. Entonces llora porque percibe su soledad, su profunda añoranza de aquel lugar psíquico, de aquella sabiduría salvaje.

Así sana el hombre, así aumenta su comprensión. Él mismo se prepara la medicina, él mismo asume la tarea de alimentar a la "otra persona borrada". Con sus lágrimas, empieza a crear.

Amar a otra persona no es suficiente, el hecho de "no ser un obstáculo" en la vida de otra persona no es suficiente. No basta con mostrarse "comprensivo", "estar disponible" y otras cosas por el estilo. El objetivo es convertirse en un entendido en las cosas de la vida y la muerte, en los asuntos de la propia vida y el panorama general. Y la única manera de convertirse en un hombre entendido consiste en aprender en los huesos de la Mujer Esqueleto. Ella está esperando la señal del sentimiento profundo, la solitaria lágrima que dice "confieso que estoy herido".

Esta confesión alimenta la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida, crea el vínculo y la profunda sabiduría del hombre. Todos hemos cometido el error de pensar que otra persona nos puede curar, emocionar o llenar. Se tarda mucho tiempo en averiguar que no es así, sobre todo porque proyectamos la herida fuera de nosotros en lugar de curarla dentro de nosotros.

Probablemente, lo que más desea una mujer de un hombre es que disuelva sus proyecciones y se enfrente con su propia herida. Cuando un hombre se enfrenta con su herida, la lágrima asoma con naturalidad a su ojo y sus lealtades exteriores e interiores se aclaran y se fortalecen. Entonces se convierte en su propio sanador; ya no es un solitario para el Yo profundo. Ya no recurre a la mujer para que sea su analgésico.

Existe un relato que lo describe muy bien. En la mitología griega, había un hombre llamado Filoctetes. Dicen que heredó el arco y la flecha mágicos de Heracles. Filoctetes resultó herido en un pie durante la batalla. Pero la herida no sanaba, despedía un olor tan nauseabundo Y sus gritos de dolor eran tan espantosos que sus compañeros lo abandonaron en la isla de Lemnos y allí lo dejaron solo para que se muriera.

Filoctetes evitó morirse de hambre utilizando el arco de Heracles para cobrar pequeñas piezas de caza. Pero la herida se le enconó Y el hedor era tan desagradable que cualquier marinero que se acercara a la isla tenía que desviarse rápidamente. Sin embargo, un grupo de hombres decidió enfrentarse con el hedor de la herida de Filoctetes para robarle el arco y la flecha mágicos.

Los hombres lo echaron a suertes y la tarea le tocó al más joven 7. Los mayores lo animaron a darse prisa y a viajar al amparo de la noche. Así pues, el más joven se hizo a la mar. Pero, sobre el trasfondo del olor del mar, el viento le llevó otro olor tan horrible que el joven tuvo que cubrirse el rostro con un lienzo empapado con agua de mar para poder respirar. Nada, sin embargo, podía proteger sus oídos de los desgarradores gritos de Filoctetes.

La luna estaba cubierta por una nube. Muy bien, pensó él mientras amarraba su embarcación y se acercaba sigilosamente al atormentado Filoctetes. En el momento en que alargaba la mano hacia los ansiados arco y flecha, la luna derramó súbitamente su luz sobre el macilento rostro del anciano moribundo. Y algo en el joven -éste no supo qué- lo indujo repentinamente a echarse a llorar y entonces se sintió invadido por una profunda compasión.

En lugar de robar el arco y la flecha, el joven limpió la herida de Filoctetes, se la vendó y permaneció a su lado, dándole de comer, lavándolo, encendiendo hogueras y cuidando de él hasta que pudiera llevárselo a Troya, donde lo podría curar el semidivino médico Asclepio. Y así termina la historia.

La lágrima de compasión se derrama en respuesta a la contemplación de la maloliente herida. La maloliente herida tiene distintas configuraciones y orígenes en cada persona. Para algunos significa pasarse la vida escalando sin descanso y con gran esfuerzo la montaña, para descubrir demasiado tarde que han estado escalando la montaña que no debían. Para otros son las cuestiones no resueltas y no curadas de los malos tratos sufridos en la infancia.

Para otros es una dolorosa pérdida en la vida o en el amor. Un joven sufrió la pérdida de su primer amor, no tuvo apoyo de nadie y no supo cómo curarse. Durante años anduvo destrozado por la vida, por más que él insistiera en afirmar que no estaba herido. Otro era un jugador novato de un equipo profesional de fútbol americano. Un día se produjo accidentalmente una lesión permanente en la pierna y su sueño de toda la vida se esfumó de la noche a la mañana. La maloliente herida no fue sólo la tragedia o la lesión sino el hecho de que, durante veinte años, sólo aplicara a la herida la medicina de la amargura, el abuso de estupefacientes y las juergas. Cuando los hombres sufren heridas de este tipo, se les huele desde lejos. Ninguna mujer, ningún amor, ningún cuidado es capaz de sanar semejante herida, sólo la compasión que uno siente de sí mismo y los cuidados que prodiga a su herida.

Cuando el hombre derrama la lágrima, significa que ha llegado a su dolor y se percata de ello cuando lo toca. Se da cuenta de que ha vivido una existencia a la defensiva por culpa de la herida. Se da cuenta de las cosas que se ha perdido en la vida por este motivo y de lo paralizado que está su amor por la vida, por su propia persona y por los demás.

En los cuentos de hadas las lágrimas cambian a las personas, les recuerdan qué es lo más importante y salvan sus almas. Sólo la dureza del corazón impide el llanto y la unión. Hay un dicho que yo traduje del sufí hace tiempo y que es más bien una plegaria, en la que el orante le pide a Dios que le rompa el corazón: "Destroza mi corazón de tal forma que quede espacio libre para el Amor Infinito."

El sentimiento interior de ternura que induce al pescador a desenredar a la Mujer Esqueleto le permite también experimentar otros anhelos largo tiempo olvidados y resucitar la compasión por sí mismo. Puesto que se encuentra en un estado de inocencia en el que piensa que todo es posible, no teme expresar los deseos de su alma. No terne desear, pues cree que su necesidad será satisfecha. Es para él un gran alivio creer que su alma se verá colmada. Cuando el pescador manifiesta lo que verdaderamente siente, favorece su reunión con la naturaleza de la Vida/Muerte/ Vida.

La lágrima del pescador atrae a la Mujer Esqueleto; le provoca sed y un deseo de unirse más estrechamente a él. Como en los cuentos de hadas, las lágrimas atraen cosas hacia nosotros, corrigen cosas y proporcionan la parte o la pieza que falta. En el cuento africano "Las Cataratas de Oro", un mago da cobijo a una esclava fugitiva derramando tantas lágrimas que, al final, crea una cascada de agua bajo la cual se refugia la esclava. En el cuento africano "El sonajero de hueso", se evocan las almas de los curanderos muertos rociando la tierra con lágrimas de niño. Las lágrimas poseen poder de atracción y la lágrima contiene en su interior unas poderosas imágenes que nos guían. Las lágrimas no sólo representan el sentimiento sino que, además, son unas lentes a través de las cuales adquirimos una visión alternativa y otro punto de vista.

En el cuento, el pescador deja que se le rompa el corazón... pero no que se le rompa de debilidad sino que se le parta. No es el amor de la teta, la leche materna, lo que él quiere; no es el afán de lucro ni de poder ni de fama ni de sexualidad. Es un amor que lo inunda, un amor que él siempre ha llevado dentro, pero cuya existencia jamás había reconocido anteriormente.

Cuando comprende esta relación, el alma del hombre se asienta más profundamente y con más claridad. La lágrima brota. Ella se la bebe. Ahora se desarrollará y renacerá en el interior del hombre algo distinto, algo que éste le podrá regalar a la Mujer: un corazón tan inmenso como el océano.

Las fases más tardías del amor

El tambor y el canto del corazón

Dicen que la piel o cuerpo del tambor determina quién será llamado a existir. Se cree que algunos tambores son ambulantes y transportan al que lo toca y a quienes lo escuchan (llamados también "pasajeros" en algunas tradiciones) a muy distintos y variados lugares. Otros tipos de tambores poseen otras formas de poder.

Dicen que los tambores hechos con huesos humanos evocan a los muertos. Los tambores hechos con pellejos de ciertos animales evocan unos espíritus animales determinados. Los tambores especialmente bellos evocan la Belleza. Los tambores adornados con cascabeles evocan los espíritus infantiles y el tiempo atmosférico. Los tambores de sonido sordo evocan los espíritus capaces de oír aquel tono. Los tambores estridentes evocan los espíritus capaces de oír aquel tono y así sucesivamente.

Un tambor hecho de corazón evocará los espíritus relacionados con el corazón humano. El corazón simboliza la esencia. El corazón es uno de los pocos órganos esenciales que los seres humanos y los animales han de poseer para poder vivir. Si se extirpa un riñón, la persona vive. Si se le amputan ambas piernas y se le extirpa la vesícula billar, un pulmón, un brazo y el bazo, la persona vive... no muy bien quizá, pero vive. Si se le priva de ciertas funciones cerebrales, la persona sigue viviendo. Pero si se extrae el corazón, la persona muere instantáneamente.

El centro psicológico y fisiológico es el corazón. En los tantras indios, que son los preceptos que dan los dioses a los seres humanos, el corazón es el Anàhata chakra, el centro neurálgico que incluye el sentimiento por otro ser humano, por la propia persona, por la tierra y por Dios. El corazón es el que nos permite amar como ama un niño: plenamente y sin reservas, sin el menor vestigio de sarcasmo, menosprecio o paternalismo.

Cuando la Mujer Esqueleto utiliza el corazón del pescador, utiliza el motor central de toda la psique, lo único que ahora importa realmente, lo único capaz de crear un sentimiento puro e inocente. Dicen que es la mente la que piensa y crea. Pero el cuento dice otra cosa. Da a entender que es el corazón el que piensa y evoca las moléculas y los átomos, los sentimientos, los anhelos y cualquier otra cosa que sea necesaria para que acudan a un lugar y creen la materia con la cual se crea a la Mujer Esqueleto.

El cuento encierra esta promesa: deja que la Mujer Esqueleto sea más tangible en tu vida y ella ensanchará tu vida a cambio. Cuando la liberas de su enredado e incomprendido estado y te das cuenta de que es no sólo maestra sino también amante, se convierte en tu aliada y compañera.

Entregar el propio corazón para la nueva creación y la nueva vida y para las fuerzas de la Vida/Muerte/Vida es bajar al reino de los sentimientos. Para nosotros puede ser difícil, sobre todo si hemos sido heridos por la decepción o el dolor. Pero es algo que hay que hacer a toda costa para dar plena vida a la Mujer Esqueleto, para acercarnos a la que siempre ha estado cerca de nosotros.

Cuando un hombre entrega todo su corazón, se convierte en una fuerza asombrosa... se convierte en una inspiradora, papel que antaño estaba exclusivamente reservado a las mujeres. Cuando la Mujer Esqueleto se acuesta con él, el hombre se vuelve fértil y recibe unas facultades femeninas en un medio masculino. Lleva dentro las semillas de la nueva vida y de las muertes necesarias. Inspira nuevas obras en su interior, pero también en quienes lo rodean.

Durante muchos años lo he observado en otras personas y yo misma lo he experimentado. Sientes una emoción muy honda cuando creas algo de valor gracias a la confianza de tu amante y al sincero aprecio que éste manifiesta por tu obra, tu proyecto o tu tema. Se trata de un fenómeno asombroso que no está necesariamente limitado a un amante; se puede producir a través de cualquier persona que te entregue profundamente su corazón.

Por consiguiente, el vínculo del hombre con la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida le inspirará finalmente ideas a espuertas y argumentos y situaciones vitales y partituras musicales, colores e imágenes sin par, pues la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida está relacionada con el arquetipo de la Mujer Salvaje y tiene a su disposición todo lo que siempre existió y siempre existirá. Cuando la Mujer Esqueleto crea, se recubre de carne cantando y entonces la persona cuyo corazón ella utiliza se da cuenta de lo que ocurre, se llena de creación y ésta le estalla y se desborda.

El cuento ilustra también un poder que se origina en la psique y está representado por los símbolos del tambor y el canto. En los mitos los cantos sanan las heridas y se utilizan para atraer a las piezas de caza. Las personas se atraen mediante el canto de sus nombres. Se alivia el dolor y un mágico aliento restaura el cuerpo. Los muertos se evocan o resucitan por medio del canto.

Se dice que toda la creación estuvo acompañada por un sonido o una palabra pronunciada en voz alta, un sonido o una palabra susurrados o pronunciados con el aliento. En los mitos, se considera que el canto procede de una misteriosa fuente que confiere sabiduría a toda la creación, todos los animales y los seres humanos, los árboles, las plantas y cualquier ser que lo escuche. En los cuentos se dice que todo lo que tiene "savia" tiene canto.

El himno de la creación produce un cambio psíquico. La tradición está muy difundida: hay cantos que crean amor en Islandia y entre los indios wichita y los micmac. En Irlanda el poder mágico se evoca con el canto mágico. En un cuento islandés, una persona cae sobre un peñasco helado y se corta una extremidad, pero ésta se le regenera por medio de una canción.

En casi todas las culturas, los dioses entregan canciones a los hombres y les dicen que su empleo evocará la presencia de las divinidades en cualquier momento, les traerá las cosas que necesitan y transformará o desterrará las que no quieren. De esta manera, la entrega de un canto es un acto de compasión que permite a los seres humanos evocar a los dioses y las grandes fuerzas en los círculos humanos. El canto es una modalidad especial de lenguaje que permite alcanzar cosas que la voz hablada no podría. Desde tiempos inmemoriales el canto, como el tambor, se ha utilizado para crear una conciencia no ordinaria, un estado de hipnosis o un estado de plegaria. La conciencia de todos los seres humanos y de muchos animales se puede alterar mediante el sonido. Ciertos sonidos, como el goteo de un grifo o el insistente claxon de un automóvil, pueden provocar ansiedad e incluso irritación. Otros sonidos, como el rumor del océano o el aullido del viento entre los árboles, nos pueden llenar de sentimientos satisfactorios. El sonido sordo -como el de unas pisadas- hace que una serpiente experimente una tensión negativa. Pero un suave canto puede hacerla bailar.

La palabra pneuma (aliento) comparte su origen con la palabra psique; ambas se consideran denominaciones del alma. Por consiguiente, cuando se habla de una canción en un cuento o un mito, sabemos que se está evocando a los dioses para que infundan su sabiduría y su poder en el asunto en cuestión. Sabemos entonces que las fuerzas están actuando en el mundo espiritual para crear alma.

Por consiguiente, el canto de la canción y el empleo del corazón como tambor son actos místicos que despiertan unos estratos de la psique no demasiado utilizados ni vistos. El aliento o pneuma que se derrama sobre nosotros abre ciertas puertas y despierta ciertas facultades que de otro modo no serían accesibles. No podemos decir qué efectos generarán los cantos o el sonido de los tambores en las distintas personas, pues ambas cosas producen en los seres humanos que participan en a experiencia unas aperturas de lo más extrañas e insólitas. Sin embargo, podernos estar seguros de que cualquier cosa que ocurra será numinosa y llamativa.

La danza del cuerpo y el alma

Con sus cuerpos las mujeres viven muy cerca de la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida. Cuando las mujeres están en su sano juicio instintivo, las ideas e impulsos que las inducen a amar, crear, creer y desear, nacen, viven su tiempo, se desvanecen y mueren y vuelven a nacer. Se podría decir que las mujeres ponen en práctica este concepto de una manera conciente o inconciente en cada ciclo lunar de sus vidas. Para algunas, la luna que indica los ciclos está en el cielo. Para otras es la Mujer Esqueleto que vive en su psique.

Desde su propia carne y sangre y desde los constantes ciclos que llenan y vacían el rojo jarrón de su vientre, una mujer comprende física, emocional y espiritualmente que los cenits se desvanecen y expiran y que lo que queda renace con formas inesperadas y por medios inspirados para reducirse de nuevo a nada y ser concebido otra vez en toda su gloria. Como se puede ver, los ciclos de la Mujer Esqueleto discurren en toda la mujer, a través de ella y por debajo de ella. No podría ser de otro modo.

A veces, los hombres que todavía huyen de la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida temen a semejante mujer, pues intuyen que es una aliada natural de la Mujer Esqueleto. Sin embargo, no siempre fue así. El símbolo de la muerte como transformadora espiritual es un vestigio de una época en la que la Dama de la Muerte era acogida como un pariente cercano, como una hermana, un hermano, un padre, una madre o un amante. En la imaginería femenina, la Mujer de la Muerte o la Doncella de la Muerte siempre se ha considerado la portadora del destino, la hacedora, la doncella de la cosecha, la madre, la paseante fluvial y la re-creadora; todas ellas siguiendo un ciclo.

A veces quien huye de la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida insiste en considerar el amor como algo exclusivamente positivo. Pero el amor en su plenitud es toda una serie de muertes y renacimientos. Abandonamos una fase, un aspecto del amor, y entramos en otra. La pasión muere y regresa. El dolor se aleja y aparece de nuevo. Amar significa abrazar y, al mismo tiempo, resistir muchos finales y muchísimos comienzos... todos en la misma relación.

El proceso se complica por el hecho de que buena parte de nuestra supercivilizada cultura tiene dificultades para tolerar lo transformativo. Sin embargo, hay otras actitudes mejores para abrazar la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida. En todo el mundo, aunque se la conozca con distintos nombres, muchos ven esta naturaleza como un baile con la Muerte; la Muerte que tiene por pareja de baile a la Vida.

Allá arriba en la tierra de las dunas de los Grandes Lagos donde me crié, vivían personas que todavía utilizaban en su lenguaje las expresiones propias de las Sagradas Escrituras. La señora Arle Scheffeler, una anciana amiga de mi infancia de cabellos plateados que había perdido a su único hijo en la Segunda Guerra Mundial, seguía aferrada a esta arcaica prosa. Una noche estival me atreví a preguntarle si todavía echaba de menos a su hijo y ella me explicó amablemente su sentido de la vida y la muerte, utilizando unos términos apropiados para la comprensión infantil. El relato que ella crípticamente llamaba "El rayo muerto" 8 decía en parte lo siguiente: Una mujer recibe en su casa a un extraño viajero llamado Muerte. Pero la anciana no tiene miedo. Al parecer, sabe que Muerte da la vida y no sólo administra la muerte. Está segura de que Muerte es la causa de todas las lágrimas y de todas las risas.

Da a Muerte la bienvenida y le dice que lo ha querido cuando "todas mis cosechas estallaban y cuando todos mis campos languidecían, cuando mis hijos nacían y cuando mis hijos morían". Le dice que lo conoce y que ella es su amiga: "Tú has sido la causa de mi gran llanto y de mis danzas, Muerte. ¡Por consiguiente, ahora puedes proclamar a gritos el inicio de la danza! ¡Me conozco los pasos!"

Para poder amar, bailamos con la Muerte. Habrá desbordamientos y sequías, habrá nacimientos vivos y nacimientos muertos y nacimientos renacidos de algo nuevo. Amar es aprender los pasos. Amar es bailar la danza.

La energía, el sentimiento, la intimidad, la soledad, el deseo, el tedio, todo sube y baja en ciclos relativamente seguidos. El deseo de intimidad y de separación crece y disminuye. La naturaleza de la Vida/Muerte/Vida no sólo nos enseña a bailar todas esas cosas sino que, además, nos enseña que la solución del malestar es siempre lo contrario; por consiguiente, el remedio del aburrimiento es una nueva actividad, la intimidad con otro es el remedio de la soledad, el aislamiento es el remedio cuando uno se siente agobiado.

Cuando no conoce esta danza, la persona muestra tendencia, durante los distintos períodos de estancamiento, a expresar la necesidad de nuevas actividades personales gastando demasiado dinero, corriendo peligros, haciendo elecciones temerarias, tomando un nuevo amante. Es el comportamiento propio de los tontos o los insensatos. Es el comportamiento propio de los que no saben.

Al principio, todos pensamos que podemos superar el aspecto muerte de la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida. Pero, en realidad, no es así. Éste nos sigue a trompicones hasta el interior de nuestras casas, hasta nuestra conciencia. Si no lo hacemos por otro medio, adquirimos conocimiento de esta naturaleza más oscura cuando reconocemos que el mundo no es un lugar justo, que las ocasiones se pierden, que las oportunidades se nos presentan inesperadamente, que los ciclos de la Vida/Muerte/Vida prevalecen tanto si queremos como si no. Y, sin embargo, si vivimos tal como respiramos, inspirando y espirando, no podemos equivocarnos.

En este cuento se producen dos transformaciones, la del cazador y la de la Mujer Esqueleto. En términos modernos, la transformación del cazador tiene lugar de la siguiente manera. Primero es el cazador inconciente. "Hola, soy yo. Estoy pescando y voy a lo mío." Después es el cazador asustado que huye. "¿Cómo dices? ¿Quieres hablar conmigo? Perdona, tengo que irme." Ahora reconsidera su postura, empieza a desenredar sus sentimientos y descubre un medio de relacionarse con la Mujer Esqueleto. "Mi alma se siente atraída por ti. ¿Quién eres realmente, cómo estás hecha?"

A continuación, se queda dormido. "Me fiaré de ti. Me atrevo a mostrar mi inocencia." Derrama una lágrima de profundo sentimiento y ésta alimenta a la Mujer Esqueleto. "Llevo mucho tiempo esperándote." Su corazón está dispuesto a crearla por entero. "Aquí tienes, toma mi corazón y vuelve a la vida en mi vida." Y, de esta manera, el cazador-pescador es amado a cambio. Es la típica transformación de la persona que aprende a amar de verdad.

Las transformaciones de la Mujer Esqueleto siguen una trayectoria ligeramente distinta. Primero, como la naturaleza Vida/Muerte/ Vida, está acostumbrada a que sus relaciones con los seres humanos terminen inmediatamente después de la pesca inicial. No es de extrañar que derrame tantas bendiciones sobre aquellos que se toman la molestia de acompañarla, pues está acostumbrada a que las personas corten el anzuelo y regresen corriendo a la orilla.

Primero es rechazada y exiliada. Después es atrapada accidentalmente por alguien que le tiene miedo. A partir de un estado inerte empieza a regresar a la vida; come, bebe de aquel que la ha pescado, se transforma gracias a la fuerza del corazón de su pescador y a la fortaleza que éste pone de manifiesto al atreverse a mirarla y a mirarse a sí mismo cara a cara. Entonces de) a de ser un esqueleto y se convierte en un ser vivo. Es amado por él y él lo es por ella. Le otorga poderes tal como él se los otorga a ella. Ella, que es la gran rueda de la naturaleza, y él, el ser humano, viven ahora en recíproca armonía.

Vemos en el cuento qué es lo que la Muerte exige del amor. Exige su lágrima -su sentimiento- y su corazón. Exige que se la ame. La naturaleza de la Vida/Muerte/Vida pide a los amantes que se enfrenten inmediatamente con ella, que no se acobarden ni la esquiven, que su compromiso signifique algo más que "estar juntos", que su amor se base en la combinación de su capacidad de aprendizaje y de su fuerza para enfrentarse con esta naturaleza, que la amen y bailen junto con ella.

La Mujer Esqueleto canta para poder adquirir un cuerpo lozano. Este cuerpo que la Mujer Esqueleto evoca con su canto es válido en todos los sentidos; no es un conjunto de partes y piezas de carne de mujer idolatradas por algunos en ciertas culturas sino un cuerpo femenino entero capaz de amamantar a los hijos, hacer el amor, bailar y cantar y sangrar sin morir.

Esta recuperación de la carne por medio del canto es otro tema Popular muy común. En los cuentos africanos, papúes, judíos, hispánicos e inuit, los huesos se transforman en una persona. La mexicana Coatlicue extrae seres humanos maduros de los huesos de los muertos del mundo subterráneo. Un chamán tlingit le quita cantando la ropa a la mujer que ama. En los cuentos de todo el mundo el fruto de los cantos es la magia. Y en todo el mundo las distintas hadas, ninfas y gigantas tienen Unos pechos tan largos que se los pueden echar sobre los hombros. En Escandinavia, entre los celtas y en la región circumpolar, los cuentos hablan de mujeres capaces de crear sus cuerpos a voluntad.

Vemos en el cuento que la entrega del cuerpo es una de las últimas fases del amor. Eso es lo que tiene que ser. Es bueno dominar las primeras fases de la unión con la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida y dejar para después las experiencias directas cuerpo a cuerpo. Quiero advertir a las mujeres contra el peligro de un amante que quiere pasar de la pesca accidental a la entrega del cuerpo. Conviene pasar por todas las fases. Si se hace así, la última fase vendrá por sus pasos contados y la unión corporal se producirá a su debido tiempo.

Cuando la unión empieza por la fase del cuerpo, el proceso de enfrentarse con la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida puede producirse más tarde... pero exige más valor. Es una tarea más dura, pues, para Poder llevar a cabo el trabajo de los cimientos, el ego del placer se tiene que apartar de su interés carnal. El perrito del cuento de Manawee nos muestra lo difícil que resulta recordar en qué camino se encuentra uno cuando el placer estimula los nervios.

Por consiguiente, hacer el amor es fundir el aliento y la carne, el espíritu Y la materia; lo uno encaja en lo otro. En este cuento vemos la unión de lo mortal con lo inmortal, tal como debe ser en una auténtica relación amorosa duradera. Existe una relación inmortal de alma con alma que nos cuesta describir o tal vez decidir, pero que experimentamos en lo más profundo de nuestro ser. En un maravilloso cuento de la India un ser mortal toca el tambor para que las hadas puedan danzar en presencia de la diosa Indra. A cambio de este servicio, al hombre se le concede un hada por esposa. En la relación amorosa se produce algo muy parecido; el hombre que establece una relación de colaboración con el reino psíquico femenino, que para él es misterioso, recibe una recompensa a cambio.

Al final del cuento, el pescador se identifica aliento con aliento y piel con piel con la naturaleza de la Vida/Muerte/Vida. El significado de esta relación es distinto en cada hombre. Y la manera de experimentar esta relación es también distinta. Sólo sabemos que, para poder amar, tenemos que besar a la bruja y algo más que eso. Tenemos que hacer el amor con ella.

Sin embargo, el cuento también nos enseña cómo establecer una satisfactoria relación de colaboración con aquello que más temernos. Ella es justo aquello a lo que el hombre tiene que entregar su corazón. Cuando el hombre se funde con la Mujer Esqueleto, símbolo de lo psicológico y lo espiritual, se une íntimamente con ella y, como consecuencia de esta unión, se une íntimamente con su amante. Para encontrar a esta eminente asesora de la vida y el amor, basta con dejar de correr, con desenredar algunas cosas, enfrentarse con la herida y con la propia ansia de compasión y poner todo el corazón en ello.

Por consiguiente, cuando al final se cubre de carne, la Mujer Esqueleto escenifica todo el proceso de la creación, pero, en lugar de empezar como una criatura recién nacida, tal como a los occidentales se les enseña a pensar en la vida y la muerte, empieza como un montón de viejos huesos, a partir de los cuales se recubre de carne y cobra vida. Ella es la que enseña al hombre a vivir una nueva existencia. Ella le enseña que el camino del corazón es el camino de la creación. Le muestra que la creación consiste en una serie de nacimientos y muertes. Le enseña que las actitudes protectoras no conducen a nada, que el egoísmo no crea nada, que con los recelos y los gritos no se consigue nada.

Lo único capaz de crear es el hecho de soltarse y de entregar el corazón, el gran tambor, el gran instrumento de la naturaleza salvaje.

Así tiene que funcionar la relación amorosa, cada miembro de la pareja transformando al otro. La fuerza y el poder del uno se desenreda y se comparte. Él le entrega a ella el tambor del corazón. Ella le entrega a él el conocimiento de los ritmos y las emociones más complicadas que imaginar se pueda. ¿Quién sabe qué cazarán juntos? Sólo sabemos que recibirán alimento hasta el final de sus días.

las cosas son así

2011-01-13T23:22:00.000-08:00

Nunca debería escribir en este estado. Después de un ensayo.

Hizo muchísimo frío hoy. Amanecí agachada, con los ánimos dormidos, la melancolía no me dejaba en paz, debía ir a clase, estudiar, atender lo que tengo que atender. El día.. ahí lo fui llevando, tolerando los malos pensamientos, un poco la nostalgia, la pesadez, el clima que no me ayuda.

Por la tarde caminé a mi ensayo de teatro playback, regresé luego de un tiempo en que falté por que las circunstancias.. unas circunstancias que ahora se terminaron, no me dejaban concentrarme y cumplir.

Llegué, me quité los zapatos, ( es hermoso entrar a un lugar "sagrado" donde la humanidad resplandece y la humildad se posa sobre los pies descalzos ) me abrazaron, abracé. Recordé la calidez y ese mirarse de cara a cara siempre, ese decir siempre lo que uno siente, y hacer aquello que realmente viene de adentro...

Lo extrañaba mucho. Entre la danza y el teatro me siento de nuevo completa yo. No dejo de lado nada, no escondo por miedo a no ser aceptada, por molestar, no hago de lado partes de mi que a veces les pesan a otros o les causan incomodidad. Me veo al espejo y me reconozco, acepto mi falta de elasticidad, mi lentitud al improvisar en teatro, y acepto esta pequeña tristeza que la vida me ha traído en estos días.

Pero lo que me ha vuelto contenta, lo que me emociona, es que mientras hablaba de mis procesos y mis cuitas en la compañía me reconocí distinta. La vida dio vueltas, la tristeza no me derriba, las cosas no siempre salen como uno quiere, y lo que uno quiere no siempre es lo mejor para uno mismo. Ésta vez sólo solté. Llore un par de veces, y al tercer día me levanté bailarina, poeta, mujer enamorada ( qué diablos importa si no correspondida, amar es hermoso ) ser humano vivo, y la pena poco a poco va siendo menos, incluso, es un poco placentero reconocer ésta melancolía a la que tanto miedo le tuve alguna vez. No es nueva, las lágrimas las conozco, las acepto, las disfruto; soy un ser humano, como todos y las circunstancias son una sorpresa siempre. Sé que pasará, porque siempre pasa, siempre cambia todo, se gira la rueda y un día me veo al otro lado, cada vez más entendiendo al otro, cada vez sabiendo más que el otro, es como yo, que somos casi casi iguales, y eso da paz, brinda tranquilidad.

En teatro playback recuerdo eso, y lo voy aprendiendo. Me miro en la historia del otro siempre., a veces lloro, me río mucho, a veces los cuerpos se tocan y nos reconocemos eso; cuerpos, y siendo cuerpos somos tan iguales que sólo podemos sonreir, porque la separación humana, como dicen, es puro cuento biblico mal interpretado. Soy una exagerada, lo sé. Encuentro en las pequeñísimas cosas de la vida fuentes de alegría. En la luz del sol sobre la duela mientras hago un plié adolorido, la misma luz del sol en mi piel pálida, el frío del viento que me congela las orejas y poder sentir.

Ésta semana estuve pensando en la belleza, la verdadera belleza. Pensamos que ser fuerte es bello, que ganar es bello, la victoria, el éxito, aquello que es un logro, una fortuna.

Y yo pienso, y he visto, que lo que nos hace hermosos es aquello por lo que podemos llegar a parecer débiles. Somos vulnerables, cometemos errores, "la cagamos", somos soberbios y la soberbia nos devuelve el escupitajo, somos fríos y esa frialdad nos hiela y duele, odiamos y sufrimos odiando, criticamos y sólo tenemos dolor adentro. Hacemos daño y no siempre queremos hacer daño, simplemente la vida es así, y los humanos somos así, imperfectos. Y es hermosa la humanidad. Es hermoso también entregar el corazón, darlo todo, jugársela completa, jugar a vivir en serio con todo el corazón, aunque no siempre pase lo que esperamos.

sigh, grande sigh!!

"Adiós viejo mundo, salud para el mundo nuevo" Isadora Duncan

hoy

2010-12-19T11:20:00.000-08:00

Me gusta el mundo. Me gustan las personas. A pesar de todo, la vida es hermosa.

Relativismo y geografías

2010-11-16T15:14:00.000-08:00

A pesar de las tormentitas y los nudos gratuitos que nos hacemos (en la cabeza), y a pesar de las distancias que con sus metros parecen querer burlarse de nosotros como si cada milímetro que los conforma fuera una grosería chillona y agria...a pesar de todo eso y más gritos dentro de tambos de lata aquí estamos y nos damos cuenta de que ni los metros gritan con voluntad propia, ni los tambos de lata tienen por qué ser desagradables.

Las distancias pueden ser las más grandes reveadoras de misterios y secretos. Porque por ejemplo, gracias a la distancia tenemos la posibilidad de embellecer o embrutecer a nuestro reverendo gusto las historias propias y ajenas. Y eso no tiene nada de falso...la vida siempre es continua interpretación individual. ¿Por qué no darle más gusto al gusto?

Así que en la distancia hemos conocido cosas hermosas. Hemos berreado nuestros miedos y nuestras quejas infantiloides al mismo tiempo que las resolvemos lanzándonos objetos virtuales para ver si despertamos. Hemos ejercitado los músculos poderosos de las palabras. Algunas veces empalagándonos con lenguajes cerrados y otras abriendo paso a la nueva construcción, que una vez madura, grita que le despejen la entrada y la reciban con porras y fanfarrias.

En fin. Ya dejé de maldecir el océano y las montañas. Dejé de quejarme de los vientos que con sus canciones parecen hablar distintas lenguas. No quieren separarnos, sólo quieren enseñarnos nuevas rutas y eso muchas veces nos estorba. No estamos acostumbrados a amar algo inasible, algo que normalmente causa nostalgia en las películas. Algo que los adultos anclados a sus miedos expresan diciendo cosas como: "seguro te vas a regresar a los brazos de tu mamita". Bla bla bla.

Habría que demostrarnos siempre que esas son puras tonterías generadas en el seno de una cultura miedosa y caótica que no entiende su propia indentidad.

Ya perdí el hilo con el que empecé este post. Como sea creo que se trataba de defender las relaciones humanas ante todo y sobre cualquier circunstancia, bueno no, no ante y sobre...sino "en".......todas las circunstancias son elementos nuevos a menos que nosotros mismos las volvamos problemas y trabas.

Por eso...veamos el mar quizá como una barca que lleva y trae millones de elementos nuevos para enriquecer nuestro mundo. Veamos al otro con curiosidad, quién sabe cuántas cosas habrá visto y vivido! Contemos historias nuevas con nuevas palabras y gestos y acentos y colores y cosas!

Corazón

2010-09-28T19:28:00.000-07:00

El sueño desbordado de un caracol, 2009
80 x 60.5 x 9.5

Horacio López Bonilla

El agua siempre ha representado una fuerza nutridora para los viejos pueblos y la conciencia humana de todas las épocas. Cuando fui al mar el agua gigante me habló durante meses, hora tras hora, anidaron sus olas en mis noches, iluminaron mis días, me hicieron ver que mis lágrimas eran poca cosa, que el mar es inmenso, que la tristeza siempre sería diminuta comparada con las cosas libres y poderosas del mundo.

Las personas caminan por la calle, como ignorando que son mar. Y que somos gotitas diminutas, que solas nos volvemos vapor, que juntas somos más fuertes que una montaña, o un desierto, o una sed arrasadora.

Este año me encontré con personas gotitas de agua, que se saben mar, que nos, sabemos agua poderosa.

Como los fuegos de Galeano, que encienden a otros seres inspirándolos, las gotas nutren la sequedad del mundo, que no deja perder su espíritu en el caos.

Lo que escribo se vuelve simple, mi quehacer, burdo y sencillo. Pero a diferencia de otros momentos de mi vida, en que luchaba más o menos convencida por una identidad, por un lugar en el mundo, ahora me sobran motivos para actuar, y el flujo de las cosas es un caudal de rosas, miel, naranjas. El valor habita en la vida por sí misma, la valentía vive en la visión que sabe debe aprender a usar el corazón, como un ojo infalible, que no se equivoca, no duda, no tiene antídoto.

Pasan cosas terribles allá afuera. Duele mirar. Pero adentro, cuando pasa la tormenta parece haber luz suficiente para una vida entera. Llega un momento en que se sabe que esa luz que vive adentro no es propia, es común, somos un fuego colectivo, un mar que abrasa amablemente. La luz es la misma, las lámparas somos distintas, y si no pudiera ver la luz dentro de otros, no habría notado que hay una conmigo, inextinguible, contagiosa. Siempre puede herirse el cascarón, aniquilarse el cuerpo, borrar los registros, matar, quizá. Pero la luz no la apagan, ni la tocan.

"Noche y día el Mar tiene espuma.
Ves la superficie espumosa, pero no el Mar.
¡Qué increíble!
Estamos chocando unos con otros como barcos:
nuestros ojos están a oscuras, aunque el agua esté clara.
Dormidos en el bote del cuerpo, flotamos
ajenos al Agua del agua.
El agua tiene un Agua que la conduce;
el espíritu tiene un Espíritu que lo llama." Rumi

La costumbre de la miel

2010-08-19T00:04:00.000-07:00

Vengo de dos familias distintas. De un pueblo al centro del país, escondido en la sierra y de una ciudad perdida entre polvaredas y selva cerca de la frontera. De esos dos rincones surgen distintas maneras de preparar la comida. Mis abuelos eran gente sencilla, que todavía labraba la tierra y tenía gallinas y puercos en sus patios traseros.

Aunque toda mi vida ha transcurrido en ésta ciudad ( de la que estoy un poco harta ) gracias a las tradiciones culinarias tengo un fuerte sentido de pertenencia a ésta familia. Tortillas de harina del norte, y mole de olla de la sierra son las cosas que más reconozco como elementos sobre los cuales se construye mi identidad.

Hace unos años en una desafortunada visita a un rancho en la sierra de Tamaulipas me cayó el veinte de lo que significa para mi el término celestial.

Eran pasadas las seis de la tarde y estaba fastidiada y cansada por el polvo y las casi seis horas que habían pasado desde que abandonamos el camino pavimentado de la carretera para llegar al entramado pedregoso por el que tuve que llegar en la caja de un camión de redilas, sostenida del techo cual esclava de Madmax en historia futurista decadente. Sudaba y se me pegada la tierra al bloqueador solar, tenía ampollas debajo de los calcetines y llevaba en el rancho varias horas esperando a que mi papá volviera con los demás oriundos y jornaleros de haber ido a cargar gasolina y arreglar no sé qué desperfecto. Como buenos norteños que habían aprovechado el chance de ir fuera del rancho, se tomaron unas cervezas por ahí, lo que alargó la espera del regreso varias horas más.

Mi hermano que nos acompañaba junto con otros familiares estaba igual de cansado, el aire se había vuelto dificil de respirar por el calor y nos dolía la cabeza por la sed, el sol y el hambre. ( pobrecitos civilizados de ciudad ) Entonces llegó la señora de la casa a invitarnos a pasar a comer. Nos habían preparado frijoles fritos y huevo con jamón, acompañados de una tortillas de harina recién hechas a mano.

Para esto, debo decir que sea donde sea que me encuentre, si hay huevo con lo que sea, y frijoles con tortillas de harina me siento en casa.

Todo esto viene a colación de que el tema de la semana entre Valeria y yo, fueron las costumbres culinarias y la importancia de las tradiciones.

En mi opinión las tradiciones son valiosas mientras no limiten nuestra apertura a nuevas experiencias. Como me sucede con la comida, poder reconocer el sabor de un caldo cuya receta lleva decenas de años en la familia no me impide apreciar el sabor de un caldo japonés o la acidez de algunos platillos árabes..

Son tiempos de Ramadán, aunque no soy del todo lo que se llamaría una buena musulmana hago el ayuno del Ramadán porque es una forma de ofrecer un sacrificio a la fuerza mayor que nos da vida. Muchos piensan que la idea del sacrificio de este ayuno se parece a la de la tradición judeocristiana, sin embargo yo no lo veo como un momento en que el que expío mis culpas, sino como una oportunidad para estar más en silencio, para purificar el cuerpo y entrar en un proceso de búsqueda. Por la noche se rompe el ayuno con plegarias, se pone la atención y se dirige este ofrecimiento al poder superior que nos envuelve. Algo sucede con la química del cuerpo y el estado emocional, experimento una dicha profunda y una tranquilidad que no se parece a la debilidad, cuando la espiritualidad se expresa en nuestra rutina, generalmente experimentamos bienestar.

En ese momento, cuando se prueba bocado después de doce horas sin comer, la comida es un milagro y compartir ese momento es una experiencia de dicha y GRATITUD.

No todos tienen la fortuna de poder comer, o de comer bien. Cuando se deja de comer por ese lapso de tiempo el cuerpo y la mente entienden lo afortunados que somos porque sabemos que al caer la noche podremos alimentarnos con el Iftar. Entonces nos embarga la conciencia de que cada día que nos alimentamos es un regalo de vida. Que los alimentos que dejamos entrar en nuestro cuerpo son una especie de bendición, que nos mantienen vivos y fuertes para hacer el trabajo que tenemos que hacer.

Es esto, el poner ATENCIÖN en lo valioso que son esos rituales y esas costumbres que ya vemos cotidianamente sin asimilar lo vitales que son, lo que nos permite devolver a la vida su valor.

Y aquí se origina mi reflexión, en la actualidad el valor de nuestras tradiciones y nuestros rituales cambian muy velozmente. La consigna de nuestro mundo actual es la prisa.

Incluso tenemos comida rápida. en vista de que debemos trabajar rápido para producir más y comprar más y llegar a ser, no seres humanos conscientes, sino máquinas en el engranaje económico corporativo, debemos comer rápido, comprar comida preparada, congelada, o muerta desde hace mucho tiempo.

Todos tenemos ese lugar común de recordar el platillo que nos preparaba la mamá o la abuela. Como la escena de Ratatouille donde el malvado y frío Anton Ego vuelve a su pasado gracias al Ratatouille que le recuerda a su infancia y le derrite la coraza y el corazón congelado.

O como cuando Proust tiene una disgresión extensamente diáfana al volver a su infancia mientras remoja una madalena en su taza de té.

Muchas son las historias de ese lugar común que compartimos, la vuelta a los orígenes a través del ritual de la comida, que nos reafirma el poder de nuestra identidad sea cual sea ésta.

Personalmente siempre he tenido una relación estrecha con la comida, crecí viendo el cuidado de las especias que se usaban en la cocina de mis papás. Observando el cuidado y la destreza casi artísticos que se ponía al cortar rodajas de zanahoria, apio, jitomate, o en la atención al detalle en la manera de servir un plato por muy sencillo que fuera. Y así conforme conozco más personas o lugares observo en sus cocinas y en su comida parte de sus historias, el momento de compartir la mesa es un acto de intimidad, solidario y gentil.

Siempre diré que en las cosas más sencillas de nuestra rutina está el arte de crear la propia vida, ¿de qué sirve tener un corte finísimo de carne si no hay un espíritu sensible detrás del paladar que sepa apreciarlo? si se come con prisa, si se vive con prisa, toda la magia que SOMOS está perdida en la inconsciencia.

Tanto el cuerpo como nuestros alimentos son parte de la tierra, estamos ligados a los árboles pues respiramos el aire que ellos producen, tenemos un destino común, todos, nos relacionamos aunque no nos demos cuenta de ello.

La comida debe ser un acto de amor, cuántas veces he cocinado como gesto de amor, con la intención de reconfortar un corazón triste o dormido. Maneras de hacer un cambio hay miles, las más valiosas son las más pequeñas, sólo esas llegan al alma, y sólo del alma podría venir una verdadera diferencia.

Alhamdulillah que es Ramadán y que puedo reflexionar y compartir tanto con Valeria! y con otros tantos compañeros de vida.

GRACIAS A LA VIDA

Y gracias al cielo que existen las tortillas de harina, nubes como las llama mi papá, pedazos de cielo, materia celestial.

Aves

2010-07-23T22:26:00.000-07:00

Siempre me vi como un pájaro. como el aliento que es aire y viaja en el viento, y canta. Pero hoy estoy triste. Mis alas me llevan a lugares nuevos. Al menos sé que clase de pájaro soy.
Una que sabe del dolor de sus hermanos, y no se queda quieta, solamente mirando.
Así es como el viento nos enseña a volar, en la verdad del cielo.

El festín de Babette

2010-07-05T21:45:00.000-07:00

Cuando alguien ve una mesa

cubierta por el sol y sólo eso,

yo le pregunto, ¿cuántas cosas ves cuando ves su superficie?

Es sólo una mesa donde ha podido entrar la luz.

Pero a mí me gusta ver que esa superficie,

en ese momento,

bajo esas condiciones es escenario
donde miles de cosas nos suceden.

El aire que juega con el halo que la luz deja caer sobre la madera,

y las partículas del aire que se enredan

en el polvo y bailan con los claroscuros que el sol suelta

cuidadosamente encima de ese espacio de tiempo.

Me pasa que miro el tiempo

coloreado de sombras y de historias,

vivo de silencios.

Quedarse absorta en la quietud no es ocio,

ni quietud, contemplar tampoco es sólo ver, cuantificar y constatar los hechos,

como si se tratara de un informe

que presenta el juicio para darnos certeza.

No sé qué sea contemplar, puede ser

abandonarse a uno mismo mientras mira algoque está afuera

o recuperarse descubriéndose parte de lo externo

que se cree extraño pero que es lo mismo.

Lo voluptuoso habita lo que parece sencillo.

-No creo que las cosas verdaderas sean ostentosas,

ni que tengan un precio que pudiera ser conferido por alguien.

Creo que a veces construyo un castillo de una minúscula semilla,

y no encuentro valor en los castillos de piedra.

Atesoro un par de palabras dichas o escritas,

y menosprecio una oda fantástica adornada y compleja.

Una vez empecé a escribir una novela

sólo por lo que provocaron en mí

las volutas de vapor que ví salir del orificio

de una tetera japonesa.

Una taza,

la segunda,

un par de palabras,

el gesto que coloca gota a gota en un caudal continuo la bebida,

y el gesto que llevaba a la boca la pequeña cerámica

antes vertida al fuego,

un dorado efímero amarillo rompiendo en pedacitos

la valía de cualquier cantidad de oro verdadero,

esa pausa que el viento hace para que el rocío que hierve

se pose encima de su mínima materia,

y haga espirales invisibles de perfume

frágiles como esas cosas que en la vida tienen un nombre,

que son, que se respiran,

nos dan vida y nos hacen ser quien somos.

Aunque no las digamos, o no volvamos a decirlas.

Aunque sea el silencio que las niega, el mismo que las afirma

el mismo donde muy quietos todos los seres se acurrucan

todos los nombres duermen

se repliegan.

* * *

Cuando el agua hierve, hierven con ella sus secretos

sabe silbar la cálida trayectoria de la muerte

que escapa al ojo humano, pequeñito.

Una vez intenté. Soplé un poco del polvo, no lo dije, amasé, revolví, esperé a que los humos llegaran hasta el cielo, a donde un solitario dormitaba blanco, donde las flores eran transparentes, y las alfombras grises. Como si hubiese olvidado del hombre sus jardines y sus cosechas. Por un ojo varias raíces penetraron, por el otro la especia más sencilla, por los poros un gusto a vino y a sudores. Todo fue un plan, dictado en reversa. Puse en la lengua un poco de fuego azul. Traté de que no hubiera adornos, usé platos de piedra, hice a un lado el cristal, desnuda la carne, el corazón, se dijo todo.

Hoy sólo queda el adorno, el cristal, la porcelana, esa cocina se quedó vacía, aprendió mal, aprendió al revés; puede probar la voluptuosidad en varias copas de vino, ignora todavía la gota única y potente. Reproduce la forma, ansía el regalo del perfume pero no sabe gestar humildemente las mezclas de una especia. Busca un bocado portentoso, un postre lujurioso. En resumidas cuentas, menosprecia la exquisitez de lo que es burdo, desprecia el amable transcurrir de la paciencia, atado a lo inmediato se ha perdido buscando una gran ciencia, comprando el ingrediente exacto. Debí enseñar primero que la magia, ni la verdad pueden comprarse, ni son nunca instantáneos.

Mexicanos al grito de gol...

2010-06-22T12:32:00.000-07:00

El año pasado trabajé muchos meses en un hotel resort en Akhumal. Fui intérprete, entrenadora, animadora e instructora de yoga.
Este documental se realizó en febrero de este año, en la zona de la mágica riviera maya a donde van a parar miles de mexicanos y extranjeros en vacaciones, y en donde dejan grandes cantidades de dinero, aparentemente a la industria turística de México.

Hoy jugó el equipo de la selección mexicana contra Uruguay. Mientras tomaba mi café de la mañana escuchaba silencio viniendo desde la calle, como no estaba viendo la televisión, pues no hay en mi casa, me extrañaba no resentir el furor de las escuelas gritando al unísono, poco después supe por internet que el equipo había perdido. Todos hablan al respecto, durante el mundial las personas comunes se vuelven de repente críticos versados en la materia. Se involucran en acaloradas discusiones acerca de sus posiciones preferidas, los jugadores buenos o malos, cómo se desempeñan los equipos en comparación a otros años, y un sin fin de consideraciones respecto al futbol.
Existe ésta proporción de la población que hace del futbol un móvil para descargar toda la furia y la competencia propias del ser humano. Y no sólo del futbol soccer ( o sucker) también de la lucha libre, el béisbol, el futbol americano, hasta los toros.
Todo el poder de acción, el derecho a la lucha y la rabia contenida gracias a la violación constante de neustros derechos se proyecta sobre esos jugadores. Parece que de un gol depende la libertad de su pueblo, o la salvación de sus ecosistemas. O la liberación de sus presos políticos. Yo sé que el futbol no va a cambiar el mundo, pero es complicado aceptar ese furor por un simple juego. Y aceptar al mismo tiempo la indiferencia por la vida.

¿Cuantos nos ponemos en los zapatos de los otros? ¿Qué nos hace mexicanos?
Recuerdo que cuando trabajé en la riviera maya se me contrató de inmediato, con preferencia sobre otras personas de origen indígena. Se me trató distinto a como los trataban a ellos, sólo por ser menos morena, un poco más alta y por saber hablar francés. A esos mayas les quitaron sus tierras, los han explotado desde hace más de 500 años, después de ser una de las civilizaciones más avanzadas de latinoamérica ahora son una población llevada a golpes a la minoría, sin voz y sin derechos.
¿Pero acaso nos importa su destino? Ya no tenemos nada que ver con ellos, aunque seamos un país mestizo todos preferimos urgar en el pasado hasta encontrar un mínimo eslabón en el linaje, lo que sea que no nos convierta en indígenas mexicanos. Ya no admiramos su manera de mirar las estrellas, ni de comprender los cíclos humanos y de la tierra. Ni su música, ni sus tradiciones, ni su lengua. En cambio preferimos ignorarlos si los vemos descalzos en las calles de las grandes ciudades, como si su pobreza y su extinción fuera una decisión que hubieran tomado ellos. Los mayas han sido de las personas más amables y protectores como comunidad que he conocido. Respetan la naturaleza, respetan el mar, y protegen la vida. Eso no lo hacen los grandes hoteles ni las grandes corporaciones.

¿Qué celebraremos éste bicentenario? ¿Qué México queremos ver? Vamos a celebrar doscientos años de una parodia progresista, en donde los tiranos simplemente cambian de nombre, de nacionalidad y de ocupación. El problema es que ahora a nadie le interesa ser insurrecto ante las empresas, ni ante las instancias que detentan el poder. Lo importante es vestirse bien, divertirse, trabajar y adquirir cosas, no importa a costa de qué vidas o qué derechos. ¿Quién se va a querer independizar, si no reconoce la figura de quién lo esclaviza? Y aún peor, para qué quere independizarse, si vivimos en una sociedad cómoda donde cada quien tiene lo que merece. LIBERTAD, hoy, es la capacidad de elegir entre un shampoo y otro.

No existe mejor ejemplo que la faramalla entorno al mundial de futbol para mostrar lo que sucede con el ser humano cuando se olvida del valor de sus raíces. Hoy solamente somos un país ignorante, manso y sumiso que sabe gritar Gol.

hacer poesía con una cosa asi ¿?

2010-06-21T18:00:00.001-07:00

El mundial vagabundo

2010-06-11T18:52:00.000-07:00

La realidad rebasa cualquiera de nuestras ficciones. Es un viejo dicho. Hace pocos minutos mientras paseaba a mi perro en el parque de la colonia escuché a unas señoras expresar su disgusto por la presencia cotidiana de unos vagabundos en ese mismo parque. Asco, susto, desaprobación, yo miraba sus manos limpias y sus anillos, su ropa limpia, su cabello bien peinado y sus caras tersas a pesar de los años.

El vagabundo mayor, de sesenta y tantos años es Don Alfonso. Lo conocí hace pocos meses cuando empecé a pasear a mi cachorro en la plaza Rodin, la misma donde está la casa de cultura, la universidad, los arcos, la iglesia y el convento. Es un lugar bonito, tranquilo, donde solía andar en bicicleta de pequeña, donde después aprendí a estar sola en la adolescencia y di mis primeros besos y mis besos de despedida. Donde ahora bailo tango los domingos y puedo tener pausas de paz entre el ajetreo de la ciudad. Un día Don Alfonso saludó a mi perro, lo acarició con cariño y platicó con él antes que conmigo. Después me habló de él, de cómo había sido militar y por azares de la vida había dejado a su familia, su cargo en el ejército y su vida pasada en general. Siempre lleva ropa limpia, supongo que alguna señora caritativa le permite lavarse y mantenerse, de lejos parece un señor cualquiera, a quien su esposa le prepara una torta en la mañana y se va de jornada de trabajo, y vuelve a su casa a oír su radio y se toma su café. Lleva una boina cuando hace frío, mocasines boleados, un saco algo roído y abrillantado por la intemperie, supongo. Pero vive en el kiosco. Hasta hace poco en temporada de frío todavía se cubría con una caja gigante de cartón, muchos plásticos, periódicos. Come lo que encuentra en los basureros, hace del baño en las jardineras.

También está Javi, o “el niño” un joven de menos de 18 años que parece tener daño mental, a veces se droga con solventes y con lo que encuentra, gasolinas, plásticos, él no es peligroso. Siempre se muestra cariñoso con mi perro, lo abraza, me dice que lo cuide y lo proteja de los otros perros. Al principio yo tenía miedo y prefería alejarme, como todos, hacer como que no estaba ahí, como que no existía. Un día Don Alfonso y “el niño” se besaron en la plaza. A la hora de la salida de los niños que asisten a las muchas escuelas cercanas. Los padres hacían como que se indignaban, primero porque en ésta zona aparentemente respetable se permitiera la presencia de los vagabundos, luego porque uno estaba encima del otro, cual esposo y esposa recién casados haciéndose arrumacos en su cama.

Era una imagen extraña. Debo confesar que fue monstruoso. Un patetismo recalcitrante, un sopor en esa tarde de luz difuminada, de sol amarillento y cansancio asfaltoso. Ellos dos tendidos al pie de un muro alto, perteneciente a esa universidad del opus dei, abrazándose y frotándose más allá de cualesquiera que pudieran ser sus diferencias, y nosotros ahí, todos clasemedieros, todos habiendo seguramente comido un par de veces a esas horas, pulcros, ensimismados, mirando el espectáculo con un nudo en la panza, sin entender exactamente qué era lo tremendo, la homosexualidad, la mendicidad, la desfachatez de todo eso junto, y cerca de nosotros, o más bien, adherido a nosotros, después de todo, cuando digo nosotros no lo afirmo como contraparte a unos ellos. ¿Ellos? ¿Los vagabundos del parque? Que viven su día a día como les va siendo posible, apenas sobreviviendo, jugando ajedrez en las bancas, abrazándose, orinando los árboles, defecando en los arbustos perfectamente bien cuidados del parque. ¿Ellos son distintos a nosotros? Rumiando carencias ilusorias, cerrando los ojos ante los diferentes, endureciéndonos, aquietándonos ante los otros, sin abrazar, sin aprender a ver la razón y causa última de nuestros actos. Culpando al otro de nuestra desdicha, atragantándonos de comida, quejándonos por sobrepeso, sobreviviendo a la cautivadora banalidad de la vida urbana, comparación, atuendos, maquillajes, autos. Y ahora en éstos días el mundial. Hoy el parque estaba vacío por la mañana, claro, México jugaba su partido contra no sé quién en el mundial, incluso se escuchaban al unísono los gritos tronitosos de gol viniendo de las escuelas, los edificios, todos los sitios eran cuna de espectadores, alegres, inquietos, motivados. Mientras don Alfonso y “el niño” jugaban ajedrez en una de laz mesas de la jardinera, mis pasos se oían en eco sobre los adoquines, mi perro corría solitario atravesando la plazoleta, el día nublado se prometía tranquilo, extraño. Este mundo está lleno de bromas, éstos vagabundos no luchan más por un “ México mejor “ pero al menos ya no pretenden que lo hacen.

Quedó el DF

2010-06-07T21:49:00.001-07:00

Sólo porque ahorita me emocioné leyendo una entrada de un blog muy buena, y pensé que sería bueno publicar aqui mis notitas densas al sol, les comparto esto que puse en facebook hace poquito.

Llegaron a México en un avión de Iberia, una noche de primavera de aquellas sin nubes ni luna ni contaminación. Yo sabía que venían con esperanzas. América está sangrando verdades, Latinoamérica gime los últimos estertores de un deseo de libertad reprimido mucho tiempo ha. Parece que aquí los colores vivos expresan gritos y que la pobreza esconde una sencillez remanente de los antiguos pueblos indígenas.

De fuera se tiene sed de esto, de la lucha diaria por llevarse un taco a la boca, Pensaron que en las calles del centro aún sonaban los ecos de Los olvidados de Buñuel, que hoy sólo son ligeros roces de aerosol untados sobre el espejismo de los pocos edificios cercanos al cine Teresa que quedan sin remodelaciones globalizadas de lo que fueran palacios llenos de historia. Imagino que veían las ruinas arqueológicas como nosotros llegamos a mirar una pirámide de Egipto. Misteriosa y llena de vida. Un montón de piedras dispuestas en función a los astros. Y la naturaleza exótica, donde un faisán extinto y un mono aullador producen en el visitante el mismo asombro que un indígena sureño, descalzo, humilde y de piel oscura.
Esta ciudad asusta. Lo sabré yo que llevo veinticinco años respirando su polvo y palpando el hambre y la drogadicción de los niños de la calle y los vagabundos. Cuando niña pensaba que mi destino no podía ser tan desgraciado como para quedarme aquí. A pesar de admirar desde los cuatro años las hazañas y los infiernos de los pueblos prehispánicos. Y de querer ser antropóloga para poder vivir un poco de lo que fueron mis antepasados.
De niña me veía cercana a ellos. A los olmecas, a los traidores tlaxcaltecas y a los aztecas, aunque no tanto a éstos últimos. Desde muy chica supe de términos como acequias, tequio, códices y chinampas. Pensaba que había sabiduría, escondida en los pliegues de las tortillas y en los tejidos intrincados de los Huicholes.
Crecí rodeada de cestos, cerámicas, reliquias y bordados llenos de colores. Despertando los fines de semana con música de cada región del país, polkas, sones huastecos, danzas sagradas y cantos indígenas que no entendía. A veces en secreto algunas canciones me hacían llorar. No sabía porqué pero sentía el ritmo como un ritmo familiar a mi corazón, la agudeza de los violines huapangueros me estremecía, veía mujeres con largas faldas hablando en sus dialectos, imaginaba las mañanas en que van todas a lavar sus vestimentas en los ríos y se desnudan naturalmente, y ríen como sólo las indígenas mexicanas saben reír. Con un espíritu de maíz en la sonrisa y toda la verdad pura y eterna, inexpugnable en la blancura cristalina de sus ojos.
Cuando llegué a la escuela toda mi visión cambió. La humildad no era valiosa en el México de los ochentas y hoy en día no sé cuantas personas conozcamos el término. Celebramos una independencia que jamás acabó de convencerme. Celebramos los símbolos, los héroes, las intenciones. Pero la mayoría hemos olvidado de qué se trata ser parte de esta cultura mesoamericana. Así que para evitar las burlas, en un determinado momento dejé mi orgullo de lado y entré al mundo del aplauso social y los juguetes de plástico, la música en inglés, y después la ilusoria promesa de un refinamiento europeizado.
Nunca quise quedarme aquí. Me era triste ver las caras de las personas en el metro. Su desesperanza y su ya invisible monotonía urbana. Porque fue así, y no sólo le sucedió a Latinoamérica. Europa está llena de ciudades fantasma y gente gris, sin emotividad ni encanto. El asfalto nos robó a todos el milagro que la tierra nos había prometido.
En cambio nos vendió un progreso garantizado, pagado a plazos, entregado en cómodas mensualidades. Alguna vez nos extraña esa mujer descalza que pide centavos en el metro. Con un niño recién nacido atado al pecho, la mano extendida y la mirada habituada al vagabundeo y el estómago vacío. Es injusto, todos los sabemos.
Vivo en una ciudad de vagabundos, renegados de una sociedad hipócrita – algunas veces será más sincera y sensata la renuncia al sexo vendido, el plato lleno y la barriga sobrealimentada con un corazón vacío- Duele mirarles la cara a mi, a mi madre a ellos europeos de piel blanca apenas descubriendo el mundo a pesar de sus viajes. Asustan a los estadounidenses los balazos, cuando son ellos los mayores productores de armas y rifles. Las señoras acomodadas tienen miedo de subir a un autobús, de perder sus joyas, las apariencias o resentir un pene erguido en el trasero que le recuerde cuanto hace que su marido no la toca. A mi me daba miedo recibir caricias impertinentes en el transporte público. Me ha dado rabia y coraje que me falten al respeto sólo por ser mujer. Me he levantado a la denuncia y en el grito casi ahogado de los inconformes. -No cambiaré la realidad, pero trataré de no formar parte de aquella que me lastima- me repito siempre.
En mi país la mayoría de la gente está dormida. Nos engañaron con esos alaridos de un párroco que izaba en mano derecha un estandarte con una mujer fuerte. Una virgen de Guadalupe que llora colgada en una basílica con forma de pastel chueco la muerte de su HIJA PATRIA mientras muchos durmientes le piden milagritos. Otrora Tonanzin, en otros sitios Isis, Allat, y nunca tan olvidada como hoy que se la nombra mirando al cielo y se nos olvida que está debajo, en la tierra, en el centro, atrás incluso de nosotros mismos.
Nos volvimos a engañar solos cuando mataron al “caudillo” cuando se levantaron los sindicatos y se crearon los partidos, en esos tiempos remotos en que la gente sentía una cosa llamada fe, compañerismo y a veces llegaban a ser cómplices oyendo la voz de los machetes y el maíz mismo.
Y ahora ya ni tenemos maíz. Los amorosos enamorados españoles sin deberla ni temerla quizá comieron tacos falsos, carnes falsas. Quizá no han conocido la verdadera canción mexicana ni el buen tequila ni el buen cactus de descanso desértico. Y se nos van desencantados porque esta tierra está sucia, llena de promesas que una vez se creyó ese sueño que nació en Europa, que se contagió al mundo y que proclama como mayor logro la razón y la ciencia. Esa ciencia magnífica madre del progreso, del avance y de este programa de word que me permite escribirles esto a mis amigos españoles. Incluso para mi mi patria parece una promesa. “RÍOS DE AGUA ÁCIDA, DE GRASA Y MUGRE
CORREN POR SUS VENAS.” En éstas venas corren miles de dialectos, (visibles sólo para los iniciados, desgraciadamente) corre una danza de gente que una vez escuchó los secretos más íntimos de la tierra, y que pisa con fuerza el lodo, los ríos, sus propias muertes. Somos un río de imaginarios, de ojos gigantes que miran hacia arriba, y no temen castigos de un Dios que observa y que vende la entrada y arroja a los curiosos de su paraíso. Alguna vez fuimos TODOS conscientes de que el paraíso era la propia tierra y por eso habríamos de cuidarla y venerarla. Esa veneración corre por nuestras venas. Los ríos de grasa y suciedad no eran cosa nuestra, cuando Hernán cortés llegó se sorprendió pues Tenochtitlán tenía un sistema de desagüe que Europa no conoció si no hasta el siglo XIX y muy a finales. No es culpa de nadie, los destinos humanos son todos productos de contingencias. Yo sé que duele mirar tanta pobreza, y no en el campo, si no en estas casas de cemento bien adornadas, debajo de estos harapos a la moda, entre las piernas de antas mujeres plásticas y hermosas. Adentro de los ojos de los niños que tienen hambre de aprender y sólo saben mirar el televisor como si la vida pudiera reducirse a un cuadrado plano cuyo contenido responde solamente a necesidades del mercado; cómprame véndeme, me necesitas. Maquíllame, escóndete, viólame. Súfreme, atragántate, sopórtame. No vales nada, la vida cuesta mucho, paga su precio con la tuya. Sé que duele mirar un cerdo en la cumbre de nuestra economía. Cruel broma del destino. Y que duele también oír de boca de personas jóvenes llenas de vida la repetición de un sueño que nos han empujado hasta adentro; compremos, gastémonos la vida, blanco es mejor que negro, sur es mejor que norte. Dios solamente ama a la gente limpia, así que báñate de culpas y defectos. Sé que duele mirar, mirarse, tocar el smog y la ignorancia. El dejo es putrefacto, lloroso.

Esas esperanzas de vida y aventura, como muchos de nosotros se han asustado. La elección es el arma de los convencidos. Partir cosa de sobrevivencia. Siendo sincera muchas veces he dicho que si pudiera también me iría, y para siempre, porque la vida real lastima, mi pueblo se asfixia con sus propias mentiras, yo misma a veces pierdo el aliento. Sin embargo la vida del indígena, del abuelo que peleó en batallas, que renegó de todo y se rebeló de pié, y las canciones, las manos morenas y fuertes me recuerdan quien soy. No me siento mexicana, pero sé que vengo de ésta tierra y de éstos ríos. Y sin todas esas personas con sus historias verdaderas detrás de mí no sería nada.
Siempre va a doler mirar lo cierto, meterse a la boca de la fiera, probar el azufre del infierno hermoso y moderno que vivimos. Quererse salvar, como dijera Benedetti, “inmóviles al borde del vacío”.
A veces la memoria borra cosas que trastocan y hacen daño a la vida. Pero la ceguera consiente y los disfraces no ayudan a ninguna supervivencia ni a ninguna revolución; detrás nuestro unas cuantas han hecho ecos, pocas han soportado al viento del olvido.
Y el olvido señores es un asesino aún más cruel y más tirano que cualquiera que ingenuos queramos solamente señalar.

Montañas de memorias

2010-06-04T21:01:00.000-07:00

Montañas y montañas de trabajo son las que tengo. Relatos a medio terminar y textos sedientos. Nunca en la vida me había pasado que pudiera inspirarme frente al tedio y el cansancio. A veces los temas y las palabras se agotan, es así; simplemente no llegan. El mayor problema de mi vida de clasemediera con aspiraciones creativas. Eso me hacía sentir mal antes, cuando no podía enfrentarme a los vacíos y los obstáculos. Hace poco en un ejercicio dramático, (por su naturaleza y su carácter) supe porqué siempre me había asustado ante los obstáculos y los problemas que no sabía cómo resolver. Era muy sencillo, y la respuesta estaba allá, muy en mi pasado que parece presente puesto que guardo memoria de él y actúo en función a lo que él hizo de mi.
Poder ver de frente mi pasado y casi poder tocar a la niña que fui me hizo recordar mis porqués, las fallas diminutas que de niños se vuelven gigantescas. La dimensión del mundo y el viaje que hacemos en la vida tiene mucho que enseñarnos. Creo que mirarnos a nosotros mismos es hermoso. Tenemos una historia que contar, vivencias, tanto adentro. Entonces es cuando ese asomo da frutos y nos enseña a mirar al otro como lo mismo. Como un ser de viaje, que aprende poco a poco a su propio ritmo, que hace de su vida una obra de arte y se empeña y siente lo que el mundo nos da para sentir y experimentar. Entonces todo tiene un poco más de sentido. Las diferencias pierden su extrañeza, las distancias se hacen más cortas. Comprender desde el corazón hace que todo duela menos.
Quizá el pasado no está tan lejos, ni el futuro, quizá todo sucede ahora y si siento un sol en el corazón y lo contagio, aunque sea con un textito, un poco de lo que aprendí podrá tocar a alguien. Ayudar con un granito de arena.

Hace muchos años pensé que la mente no tenía límites de tiempo. Y que pasado y futuro se tocaban, y que todo sana, todo recobra su lugar, que si pudiera sanar las heridas de la infancia algo cambiaría, y cambiar el pasado, era cosa de brujas. Pero no es así. Las brujas son más reales de lo que imaginamos y las hay fuertes y poderosas y llenas de luz del sol. Nunca quise ser una oscura triste hechicera doliente. No quise pensar que el mundo era un lugar hostil, ni que no había solución alguna para la tristeza ni cura para las heridas. Pero nunca nadie me dijo lo contrario. Por eso hoy, desde este escrito humilde quisiera compartir el diminutos descubrimiento; las heridas sí sanan. Y lo mejor, llevar encima cicatrices debe ser motivo de orgullo, porque somos eso, un cuerpo que está de viaje, observando cada día posibilidades nuevas, tropezando y acumulando rasguños, memorias.

El dibujo pertenece a un anillo cretense, de por ahi del siglo XVI a.C. Se llama La Diosa de la Montaña Sagrada y es una de las primeras representaciones de una divinidad femenina que se esparció por Oriente y levante, y durante el cristianismo derivó a María. Adoptando nuevas características y atributos.
Pero se trata de una imagen de sabiduría y de respeto hacia los ciclos de la tierra. Extrañamente sus leones coinciden con un par de leones que sueño continuamente. Me hace pensar que todos somos sabios y fuertes, y eso era bien sabido en otras épocas. Como si al nacer tuviéramos un cierto conocimiento puro, me parece que durante gran parte de la vida se nos enseñan engaños. Hay que ser fuertes, romper las reglas y encontrar las verdades ocultas, las que siempre han estado vivas llameantes en nuestro corazón.

Te quiero Chispis, mi sabia hechicera solar.

el posponer no es abandonar

2010-06-03T02:27:00.001-07:00

Sì...hoy fui decidida a la facultad a hacer un exàmen...y cuando llegué ahì...anuncio en el pizarròn: el exàmen se ha pospuesto hasta dentro de una semana. Regalo del destino al fin y al cabo. Considerando que me faltaba por leer màs de la mitad de un texto (aunque probablemente sea repetitivo y siempre quejumbroso con el mismo tipo de argumentaciòn y bue...igual lo voy a leer).
Como sea heme aquì, en esta vida universitaria llena de compromisos. Isadora no se quivoca en decir que ya vamos a regresar a publicar. Sòlo que en verdad hay cada agenda apretada que no puedo concentrarme, no logramos hacer todo.
Ya quiero hablarles de toooodos los libros que he leìdo ùltimamente. Son muchas cosas! me muero de ganas de dibujar los conceptos, de hacerlos llegar a ustedes en forma de rostro y color. Me muero de ganas de no levantarme temprano cada dìa...de poder decir: hoy leo una novela o me pongo a bailar todo el dìa...o veo millones de pelìculas o escribo ensayos tras ensayos.
Quiero decirles MI teorìa, MI hipòtesis...en los exàmenes raras veces se llega a un punto en el que las nuevas ideas agarran ritmo y galopan. Parezco un ser extranio que vive dentro de una biblioteca. Soy de ésas que reconoces aunque no las conozcas porque siempre estàn ahì sentadas estudiando.
Quiero hablar! este estado de tensiòn causa sòlo atropellos enmedio de mis conversaciones cotidianas...en las cuales de vez en cuando (muy a menudo, màs bien) se me salen pensamientos en voz alta como: sì, sì, como sea este tema me gusta...tema invisible a los demàs que no escuchan la orquesta de mi mente, y me miran raro, y se carcajean.
Ya voy a empezar a hablar. Ya merito.

solita

2010-05-31T22:47:00.000-07:00

vivito y coleando

2010-05-04T10:51:00.000-07:00

¿Que qué onda con este blog abandonado a su suerte en el mar del internet?
Que sus dueñas están ocupadas tratando de no perderse en el mar de ideas solamente y creando cosas vivas allá afuera. Seguramente pronto se podrá compartir más reflexiones y pedacitos de vida. Mientras no se integra lo aprendido a lo cotidiano de nada sirve aprender teorías, discursos, corrientes... estilos.. fenómenos.
Es hora de actuar!

Teorema de Godel, filosofía, arte, cambiar el mundo, poesía... seguimos en las mismas, ésta mezcolanza seguro dará frutos. Es que la vida adulta, señores es un caos que quiere no ser caos.
próximamente nuevos posts...

gulp

2010-04-10T22:46:00.000-07:00

fisica cuántica, teoría de las cuerdas, sufismo, teatro, feminismo, perspectivismo, humildad, literatura, amor, danza, filosofía, ARTE, folklore, poesía, tradiciones, texturas, música, espíritu, mitologías, subconsciente... todo está relacionado, mi alma lo sabe pero mi cerebro hoy está fatigado, no así mi corazón.

luego escribo...

Repetición del símbolo o mutaciones subconscientes

2010-03-24T20:33:00.000-07:00

Tengo una imagen muy presente de mi niñez. A los cinco años ya sabía usar el tocadiscos - eso no es ninguna hazaña- y cuando me quedaba sola en casa armaba representaciones teatrales usando a Tchaikovsky o a Cri Cri.
Empieza la canción de los palomos y yo ya estoy lista con un vestido blanco de encaje y un ramo de flores que acabo de cortar del jardín, por las que seguramente mi madre me regañará después, pues no son para jugar, me decía.
Avanzo en medio de la sala y se cumple el destino; me caso con la nada, o con un palomo imaginario.

Aqui un ejemplo del mismo ritual pero en modo colectivo;

Aqui un ejemplo de lo que pasa cuando de niños no nos dejan tener rituales mágicos a solas;

Aunque el hecho de haberlos experimentado libremente de pequeños tampoco nos impide caer en las garras de la inmoral tentación absurda. Nada nos libra de la enfermedad...

vida

2010-03-14T15:16:00.000-07:00

Se acerca la primavera. Un ondular tibio me toca los pies, lame la piel que es mía, que es del mundo.

Una tierna tibieza terciopelo me toca los brazos,

sus ojos negros, los ojos del mundo me miran, una canción anida en los rincones de una vieja casa

de luz. La casa se convierte en flor que pétalos revierte y expira, salgo aire, y bailo de nuevo.

Y otra vez mis huesos tienen alas, y mi voz es sonora fuerte animosamente día.

Escribo de pinturas, pinto mis sueños de poeta, bajo mis pies un perro crece

pasa la vida tranquila en la ventana, sonrío, palpo los nuevos libros sus nuevas comisuras,

el tatuaje que deja azhares y jazmines en mi corazón.

El corazón cantor se posa en ésta puerta;

éntra le digo, no hay más cuervos.

Canta, la vida se canta y me divierto.

No sé que tìtulo ponerle

2010-03-02T12:34:00.001-08:00

O lo tomas o lo dejas
Y si lo tomas agàrralo fuerte, para que no se te resbale
El sartén està caliente, hay que ser precisos

Si dices que escribiràs hazlo con pluma firme
no puedo leer trazos débiles
me han quitado las gafas
para dejarme una vista precisa que vale màs

Y yo te grito esperando un grito
y te despeino esperando un juego

Yo estoy tomando todo, y dando todo

Aquí, ahora

2010-02-15T18:47:00.000-08:00

hoy una amiga me contó que sus pies...
y Valeria decía que la filosofía...

y afuera la ciudad se dice, húmeda, viva.

hablamos de cómo el cuerpo evoluciona, de que todas las células se mueren y nacen unas nuevas
de cómo las ideas provocan cambios en el mundo
que las revoluciones todas comenzaron porque un valiente pensó
porque alguien ansiaba alguna libertad
muchos nos hemos preguntado si siempre vale la pena luchar, si todo es una revolución, si nuestros esfuerzos tendrán eco, si nuestras siembras se cosecharán. Si las semillas que llevamos dentro un día se volverán árbol, o flor, o sólo un recuerdo de promesas.
a veces parece que el mundo es gris y de cemento
que estamos lejos de todos y de todo
porque nos es extraña tanta voz, tantas palabras, que dejamos de ser lo que sabemos, y no sabemos quiénes somos
pero entonces el otro viene y nos comparte un poco de sí mismo
y el abismo aparente se aparta, y somos finalmente más que información, más que datos, más que instituciones que cubren y protegen el terreno ganado ante la sosobra de no hallarnos estemos donde estemos...
cuando se rompe esa barrera, y el terreno ganado ante la incertidumbre se olvida, nos hallamos
ahí en la parte oscura del iris de los ojos del otro, donde el no saber es infinito
pero no es importante porque somos juntos.

Y más allá de las filosofías que mueren, de las ideas que no alcanzan a germinar, de las palabras que no alcanzan a ser oídas, de los abrazos que no dió tiempo de dar, más allá de todo eso hay una sabiduría que sólo puede vivir en el corazón. Por eso aquí y ahora "compartir" cobra vida, y cualquier máscara de cemento se derrite ante mi sonrisa, y la de él y la ella, porque es nuestro el deseo de vida. Todas las revoluciones y las guerras se sostienen como respuesta a una forma caduca de vivirnos. No se necesitan armas, bombas, ni estrategias complejas. Esta guerra es de arte y construye y se multiplica, no silencia, alienta al canto, a que todos puedan cantar sus propias vidas.

Pasa a veces, como hoy.

2010-02-06T09:49:00.000-08:00

A veces es como si el pasado me sostuviera, como si ésta mujer aquì sentada fuera real sòlo por lo que fue. Eso pasa cuando tu presente es tan tìmido y vulnerable que te hace pensar que casi es un trazo en el viento.
Pasa por momentos, no siempre...de otra manera serìa insportable y probablemente terminarìa con mi efectiva realidad. Se me irìa borrando un dedo, la mano, el ombligo...la punta del ùltimo cabello.
Me sumerjo en recuerdos de amores, en recuerdos de sonrisas, de cantos, de paseos en los cerros y de cuando me gustaba perderme y encontrar "atajos" (que siempre resultaban o màs largos o màs complicados, pero por eso eran hermosos). Me sumerjo en sonrisas y en las pausas recostada en el patio de la prepa oyendo mùsica con el walk man y sintiendo un corazòn junto al mìo. El ruido de la ciudad y sus luces después de acaloradas clases nocturnas con millones de ideas que compartir y lo mejor de todo...el tener con quién compartirlas.
Ahì estoy, bailando en pijama y cantando con la certeza de que todo esta bien, y que alguien escucha, aunque esté sola, mi voz. Mi voz siempre dedicada, al Universo.
A veces los retratos que me he hecho suelen sugerirme que ahì estoy màs viva que en el espejo. Ahì hay màs pasado...hay intensidades ahì que se quedaron en mì, pero en momentos de debilidad brillan sòlo en el papel y me gritan para no perder la fe.
Y pienso: por qué recurrir a las caras, a las palabras intercambiadas y a lo que fue para donarme un sentido? Por qué no solo ser aquì y ahora sin nada atràs? Por qué no hacer un diàlogo conmigo y decirme cuànto hace falta discutir? Supongo que es la necesidad comunicativa, la necesidad de no sòlo recibir y mandar mesajes, sino de sentir empatìa.
Quisiera sentir màs empatìa con el presente, quizà es eso. El presente y sus protagonistas y sus situaciones y lugares. No me gusta caminar como un extra en un escenario de cartòn que desaparece cada dìa detràs de cada paso.
Digo...grito...qué es lo que tengo que decir y hacer para que todo este mundo responda y cobre vida? para que todo este mundo interactùe conmigo?

Cuidado

2010-01-18T20:33:00.000-08:00

nos estamos multiplicando, caleidoscópicamente, este año; más poesía, más arte etc... chida la foto no?

La belleza del tiempo

2010-01-06T10:22:00.000-08:00

Todo ciclo se cierra. Eso quiero pensar. Las deudas se saldan. Las preguntas se responden. No hay nada que hagamos que no tenga una consecuencia. Importante o no, siempre está esta condición debajo de la apariencia. Siempre algo subyace, siempre el destino cumple su dictado.

Nunca conocemos el fin último de las cosas. Por eso la duda, la danza sobre la cuerda floja, soñadora y poeta, me parece mucho más sincero y certero que la misma certeza de los hechos.

¿Mirar con las pupilas? Comprobar la naturaleza de las "cosas", desentrañar los misterios mediante fórmulas, pisar firmemente el piso de la voluntad, vivir en línea recta. Por favor NO.

Y los ojos del corazón? Hace tiempo dibujé una mujer con una espiral en el pecho.

Todo lo que decimos y sentimos crece y se hincha como un humo que no cesa. Se disipa, pero su aroma no deja de viajar. Nada de lo que decimos se queda estático, ninguna intuición pura se equivoca.

Aunque nos esforcemos por encaminar ciertas cosas en una dirección, ordenar la vida para entenderla, siempre habrá algo que escape a la voluntad propia.

Crear teorías acerca de la manera como se suceden los hechos, encontrarle a la fuerza el patrón establecido a la realidad para asirla. Para que no se nos escape la historia y poseamos razón, entendimiento, poder. Por favor NO.

El tiempo en espiral, la vida en rojo, la razón del corazón. La duda bien puesta en la mente, y la certeza única del alma.

Si no, ¿cómo?

Amorosamente nada más.

Kelbi

2009-12-23T23:29:00.001-08:00

Lobas

2009-12-14T03:21:00.000-08:00

No importa cuantas veces lo leamos, escribamos, pintemos, gritemos, corramos, cantemos.
La libertad se busca y se construye cada día.
No importa cuantas veces pensemos haberlo aprendido.
Hay que salir de la cueva cada vez.
Buscar de nuevo, cambiar de pelaje.
Olfatear y aguzar las orejas,

No importa cuanto pensemos haberlo aprendido, hay que repetir la canción de luna llena.
Gritar bien fuerte que se quiere, se anhela la libertad de a de veras.

El Teatro de la vida, o acerca del teatro Playback

2009-12-06T13:18:00.000-08:00

Entendemos el arte como creación humana. Algo que se crea con las manos, que con el tiempo ha sido analizado y pensado de manera que ahora existen teorías estéticas, técnicas depuradas y hasta críticos que sistematizan la percepción y el valor de las obras humanas.

Era imposible que no sucediera eso, siempre queremos comprender y llevar al límite el dominio de aquello que nos mueve no sabemos qué ni cómo, y nos deja un poco inmersos en una profunda incertidumbre acerca de nosotros mismos, como respuesta. Porque casi siempre una obra, cuando viene del corazón nos dice aquello que necesitamos ESCUCHAR.

Existen siempre constantes simbólicas en las creaciones humanas, Gustav Jung habla de esto, Gyorgy Doczi, otros más. Una espiral expresa las mismas cosas en los mahoríes y en los antiguos egipcios, así como en los nativos norteamericanos. Hoy a pesar de la barreras culturales que un sector mundial quiere hacer funcionar como únicas alternativas, hay en muchas expresiones lugares comunes imposibles de ignorar. Una especie de voz colectiva que se expresa através nuestro sin importar semánticas sintaxis o idiomas.

Si se saca del nicho donde muchos han elegido colocar al arte, y se deja fluir y respirar libre en lo cotidiano el fruto de las manos humanas, se puede tocar en carne viva lo que tantos años de existencia nos ha legado a todos la vida en este planeta.

Claro que no todos queremos ver siempre, oler, escuchar lo que el corazón común está diciendo, también duele y hay historias trágicas, y ciclos sin concluir, terrenos desérticos y estériles, caminos que se dejaron de transitar y están como fantasmas rondándonos, ante quienes preferimos cegarnos y pretender vivir una vida que parece libre de espantos.

En el teatro Playback se cruzan distintas vertientes. Nos encontramos con una obra producto de la casualidad. ¿No es eso un reflejo de ésta vida permeada por el azar? La improvisación moldea una historia, ¿No improvisamos todos una vida cada día, cada momento? El cuento no nace de una sola garganta, es decir, al final de la sesión, una cadena de historias se entrelaza y se resignifican cada una, y ¿No es así como actuamos juntos en el teatro de la vida?

Escribo historias porque creo en el poder de los cuentos como herramienta humana. No es posible vivir tantas cosas en una vida y no mirarlas como enseñanzas profundas, cada una poseedora de una lección de vida que nos es entregada naturalmente por el hecho de ser humanos. Es posible escuchar esa voz común que habla sabiduría, luego de siglos de vida latiente, presente en cada uno. Pero debemos dejarla salir, ser ella misma, ser nosotros mismos y oír atentos lo que desde el primer ser sobre la tierra, (como siempre hay un corazón de una madre que da vida a otro) siempre ha habido un latido de corazón que no ha dejado de latir, hasta el actual, el propio. Y en ese ritmo viven muchos secretos, esperando a que alguien valiente los escuche.

Más allá de todo mi choro, he sido testigo y partícipe del teatro Playback, con la compañía de teatro Chuhcan. Lo que ahi se vive no requiere escenarios, iluminaciones, pre-producciones. Los asistentes cuentan humildemente sus historias y abren su vidas como libros que pueden compartirse. En cada uno de ellos nos observamos, y la experiencia se vuelve territorio común. El espectador que hombro con hombro escucha y mira, cuenta se sabe compañía, del otro, del que antes era extraño. Y me pregunto, ¿dónde está el arte? ¿dónde el valor de las cosas? Tenemos cada día el teatro listo; el actor, cada uno tan creativo como humano, la mirada, la propia ante el espejo del cómplice-otro, y tenemos todos una garganta lista para contar, las manos fuertes y capaces, libres para hacer arte, pero un arte limpio y sincero, sin faramallas ni parafernalias ni narices respingadas. El teatro Playback nos insinúa artistas, ¿a qué hemos venido si no a hacer arte?, el arte de crear la propia vida.

Le agradezco a Chuhcan la calidez y todos los reflejos luminosos. ¡¡Me quito el sombrero!!

(y los invito a visitar su blog Aqui; TEATRO CHUHCAN )

ni modo

2009-12-06T00:21:00.000-08:00

portada que acabo de hacer. me caga que el gato tenga forma de pene, no tomé bien la foto pero bueno, es de madrugada y ésta compulsión por subir al blog lo que acabo de hacer... blah, ¿cómo le pongo al dibujo?

musa sonrisa

2009-12-02T12:10:00.000-08:00

ilustración de Valeria Nieves

Poema del 2002 que ahora tiene sentido

Si supiera tu nombre musa sonrisa
te escribiría un altar de cielos habitados
encendería una vela por cada verso escrito
me arroparía la hoguera de flores y sándalos por los pensados.

Si supiera tu nombre musa sonrisa
descubriría del velo, tu mirada imprecisa
tu gesto inseparable al del niño que juega
tu nombre quedaría bordado de risitas
de miradas de ojos alumbrando
todas las hojas de papel antes vacías.

Para Valeria

Tener que decirlo

2009-11-29T02:49:00.000-08:00

Cuando se siente que se tiene adentro un nudo caòtico y riquìsimo de cosas y no se puede sacar, peinar, gritar, cantar...es terrible.
Te dejas llevar por las palabras de los demàs: "eso no vale, eso no importa" Pero sabes, Tù SABES, que en realidad es lo ùnico que importa.
Y mientras tanto miles de ideas se quedan mudas o invisibles. Se quedan a medias, esperan. Se ha ido conformando dentro de tì una habitaciòn para huéspedes, que no logran convertirse en propietarios de la casa...porque "eso no importa".
Y creo que ya basta, ya basta.

El fracaso...a qué se debe el fracaso? Pensémoslo bien. Yo creo que es el resultado de los abortos creativos, y nada màs.

Noches de vino música y rosas

2009-11-27T11:20:00.000-08:00

Muchas pequeñas cosas en muchos lugares por muchas personas al mismo tiempo. Es lo único ( lo diverso ) que creo que puede hacer diferencias posibles en nuestro entorno. Estos últimos días llegan oleadas de coincidencias y convergencias acerca de esto.
Cómo cambiar el mundo, y el viejo adagio de cambiarse primero a uno mismo. Digamos, existen moldes que se plantean como posibles para que un ser humano forme parte "productiva" de su entorno. Algunas veces estos moldes funcionan y otros no. De pequeña quería estudiar economía y ciencias políticas, porque quería hacer diferencias en el país. Luego arte. Pero los caminos están ya trazados, entrar a ciertas estructuras implica tener que portar un disfraz para poder entrar a aquellos círculos.
Parece que esos posibles peldaños están ya predispuestos a repetir errores, preservar corrupciones y mantener esta inercia caótica que nos lleva en su caudal vacío e inconsciente.

Pero he conocido alternativas los últimos años, personas que aprenden a jugar sobre la cuerda floja de lo convencional y pueden valientemente saltar si es necesario, hacia la red.
Entonces hay hombres que se comprometen consigo mismos y crean cambios minúsculos de muchos tipos en sus ambientes más cercanos.

No me parece lejano ese futuro en el que se recuerde ésta época como aquella en que muchas estructuras comenzaron a romperse. Desde adentro, desde cada uno, en el corazón.
Algunos se han dado cuenta de lo absurdo de muchas costumbres, de cómo el modo de vida que se impone es ridículo y nos vuelve impotentes antes nuestro propio destino.

Hablo de que el espíritu es fuerte, y los más despiertos notan cómo vivimos rodeados de mentiras de concreto y de plásticos. No todos podemos mentirnos a nosotros mismos. Algo empuja desde adentro, hierve, está intranquilo.

Otra vida es posible. Es una aventura que hay que estar dispuestos a comenzar. No creo que esté mal hacerse preguntas, asumirse a sí mismo como interrogante, desde lo inconforme que sabe, intuye que la realidad es otra cosa más allá de órdenes y consejos de vida impuestos por un sistema maquinal positivista.

He visto el resultado tangible de la fuerza del pensamiento, y de la voluntad. La voluntad es capaz de todo.
Sólo nos hace falta eso. Verlo.

Por otro lado, éstas noches están llenas de vino, música al piano y canciones, canciones de cuna, vino, y millones de rosas, y aquel perfume. Y esa amistad que parece antigua, que parece que nos antecede, que parece tan grande que nos hace pequeños, apenas si
notamos estar dentro de ella porque estamos tan juntos tan hermanos.

¡Que viva la escritura! Los castillos del aire

( ilustración de Valeria Nieves )

Consejitos

2009-11-25T02:22:00.000-08:00

Como bien me aconsejò Isadora, hoy les digo por qué no he publicado nada en este blog desde hace un tiempo. Resulta que por estos momentos lo que se me està dando es la ilustraciòn, asì que para que se vea que algo hago, acà pongo el link dònde las voy mostrando!
Ojalà les gusten! http://valenieves.blogspot.com

Galeria de incomodidades I ; Terapias psycho

2009-11-21T16:54:00.000-08:00

Cuando era niña y veía películas de Woody Allen en el canal once, veía muy lejanamente y ajenas a aquellas personas adultas que comentaban acerca de sus terapeutas, miedos ultra desarrollados, enfoques de situaciones comunes con suficientes perspectivas como para discurrir durante una hora respecto a si pisar o no el suelo húmedo del baño.

No sé si querer ser escritora responda al hecho de que la imaginación se desborde, o si tener una imaginación desbordada ( cofcofquecausaproblemascofcof) y no poder hacer nada al respecto me haya hecho tratar de optar por aprovecharlo para ser escritora.

De niña realmente nunca fui a ninguna terapia. En el fondo sabía que quizá, QUIZÁ lo necesitaba. Luego en la adolescencia aprendí peligrosos términos psicoanalíticos. Tuve a una psicoanalista cerca mucho tiempo, hablando de los fenómenos hiperregodeados de los pacientes que cada día le hablaban de sus sueños pulsantes, sus agresiones escondidas, sus homosexualidades reprimidas. En fin. La imaginación se estuvo alimentando de nuevos pretextos y tonos para justificar-me despuecito.

Ahora en terapia me doy cuenta de que sin querer entré a esos círculos absurdos donde todos los amigos van a terapia, o algunos, y nuestras conversaciones versan acerca de si proyectamos deseos ocultos sobre personas que representan tal o cual cosa para nosotro/as, imágenes determinadas por nuestras infancias repletas de situaciones totalmente comunes pero "tramitadas" como traumáticas...

Comienzo a parecerme a algún especimen femenino atrapado por la culpa de la propia sobreadjetivación .
Ultimamente me presento de manera extraña a los nuevos conocidos.
Hola, sí, es que no voy a reuniones muy concurridas porque desarrollé un malestar por la creciente compañía de personas cuyos discursos me parecen completamente aburridos. Claro, tambien detesto la ciudad puesto que muy pronto me voy y me molesta la vacuidad con que la vida se desarrolla rutinariamente en la urbe.

Maldita sea. Estamos atados a un destino del que no podemos huir acaso? Acabamos cayendo en esos huecos antropológicos donde jamás pensamos que caeríamos.

Creo que finalmente, jamás nos conocemos a nosotros mismos. Las sorpresas son geniales.
Moraleja; alguna terapias funcionan positivamente, en tanto que te permiten desarrollar tu lado más caótico, en tanto que liberan esas zonas que estaban reprimidas y te convierten en eso que estabas predispuesto a ser desde el glúteo, digo útero de tu madre.
Algunas terapias actúan a manera de condón apretado; te hacen sentir seguro pero te vas asfixiando poco a poco, y luego "acabas" correctamente sano e insatisfecho

Prefiero éstas que me están haciendo volverme más felizmente loca.

"perros en terapia"

He balbuceado

Luna negra

2009-11-02T19:23:00.001-08:00

Otro video experimento de danza

pies

2009-10-27T15:40:00.000-07:00

lo prometido es Edgar, digo, deuda

2009-10-27T03:54:00.000-07:00

Finalmente. Cumpli ! Cumplí señores, no fui gris, hoy-ayer. Hice mi video de danza.. ( muy suigeneris) o migeneris, porque siempre saco las piernas para todo...
bue...
me voy a dormir satisfecha

normalidad

2009-10-26T15:39:00.000-07:00

Post tonto

¿Porqué si se tiene un escritorio no se lo usa?

Lo absurdo me persigue, hoy mi cerebro función, me levanté, buenos ánimos, es un avance, me dije. Hacer muchas cosas al mismo tiempo; la mejor terapia para la sequedad inspirativa. Esa palabra no existe, la norma que dicta que el puf y el escritorio se complementan, no significa que se deba respetar la función de cada uno. A decir verdad creo que si no se rompen muchas reglas acabamos repitiendo una vida gris y aburrida.

No me emociona lo correcto, no le veo novedad, no le veo méritos.

Por eso me he vuelto una grosera. Una grosera aburrida de sus posibilidades más próximas. no quiero ser solemne, no quiero, no quiero, me rehúso cualgato agazapado con las patas en el borde de la tina donde se le dará un desagradable baño. Hoy dejaré de ser gris. lo prometo. hoy sí haré ese video de danza. Hoy sí!

Hoy le doy sentido a mis lecturas de Morin y de la historia del feminismo, a Beauvoir y a -aunqueparezcaimposible a Derrida- en serio, no, no tan en serio, hoy haré de cuenta que mi buen ánimo no resulta del tema -ni del discurso- amoroso. En serio en serio lo juro. :S El amor de pareja no me define. No. Pero es tan lindo :(

luz

2009-10-18T16:10:00.000-07:00

Soy redundante respecto a las cosas simples. Parece que quisiera escribir una oda a las papas fritas como Neruda, haciendo un eco bonito a lo cotidiano. A veces creo que no se necesita tanto rebuscar el valor de la vida en cosas complejas y barrocas. Quizpa creamos el arte para no habituranos a la maravilla que nos rodea, recrearla y redescubrirla, como si el milagro de la vida fuese nuevo, y no una realidad tangible eones más antigua que nosotros. encuentro a las conversaciones sencillas sumamente gratificantes. La risa y la sensación de tener todavía diez años y estar asombrada de cómo las hojas de la tarde flotan en la fresca superficie de los charcos.

La familia se ha resignificado profundamente con el paso del tiempo. El valor de los días cambia, y agradezco la sencillez de los instantes, y la misericordia presente en el alma de las cosas.

Veo através de la ventana y la infancia recobra un brillo que parecía perdido. Observo con nostalgia, palpo con desconcierto todavía las texturas de las paredes. vivir es un fenómeno extraño. Como si supiera que mi destino era ser una piedra, y no ser un cuerpo lleno de sensaciones, con corazón. Parece que la vida es un accidente. La conciencia una voz diminuta en el vasto universo.

16 de octubre

2009-10-16T13:21:00.000-07:00

Tengo casi 25 años. Es un hecho, en unas horas el sol regresará al grado exacto en el que estuvo el día que nací. En la ciencia astrológica ( Sí, es una ciencia digan lo que digan ) cada vez que cumplimos años y el sol retoma el punto en el cielo con respecto a la tierra desde donde nos alumbró por primera vez, sus rayos nos vuelven a cubrir con ciertos tonos, hace en nuestra textura sombras definidas que crean tendencias, impulsos o destellos en nuestra vida.

En la antigüedad existia una teoría respecto a la música, había una música de las esferas, y esa música con sus tensiones y armonías que residía en el orden de los planetas repercutía en la conformación de la vida en la tierra. Haciendo eco a las leyes herméticas y a pesar del sigilo con que se volteaba a ver una cosmogonía -ya desplazada por el creacionismo- que era producto de una filosofía más bien pagana, en la Edad media como parte de la educación que se asignaba dentro del trivium y el quadrivium, estaban de la mano la astronomía y la música.

Muchos dirán que no es lo mismo la astronomía a la astrología, pero por fortuna existen pruebas de que los astrónomos más doctos estudiaban igualmente la "interpretación" de las posiciones de los astros como su naturaleza física, aquella que pudiera parecer libre de cualquier posible lectura desde una visión humana.

Para no hacerles el cuento más largo, los astrónomos eran magos. Y tanto en la música como en la retórica o la geometría, se sabía con más FE y aceptación que sobre todo lo que existe, permea una armonía de patrones y formas que se repiten. La astrología con sus arquetipos y sus estudios psicológicos, biológicos y sociales, desarrolla esta misma teoría del orden armónico natural del universo. "Como es arriba es abajo y como es abajo es arriba" dice el segundo principio de correspondencia hermético.

Ésta semana he caminado por la ciudad con otra perspectiva del fenómeno urbano. No soy la única que piensa seriamente en dejar para siempre la gran ciudad para vivir más armoniosamente en.. "otra parte". Muchos coinciden en que la calidad de vida no es la más sana ni la más fértil. Me subo al metro y todos estamos serios, lejanos y tristes. En la calle se avista la pesadumbre, el cansancio, el hastío, la pobreza. La conformidad cómoda y estéril.

SIN EMBARGO, éstos días que pienso que un día podré dejar el bullicio y el cemento, veo los rostros de las personas y siento una ternura inexplicablemente grande. Es como si todos padeciéramos de los mismos males, de soledades y frustraciones y todos tenemos sueños y corazones sedientos. Al final, todos somos como niños confinados a la soledad del individuo que pocas veces en la vida deja de sentirse separado de todo lo demás. En vez de ver mujeres serias noto mujeres enamoradas, soñadoras, hombres graciosos y niños llenos de esperanza. Todo esto suena cursi, lo sé, pero es una sensación muy fuerte. Mi simple rutina parece mágica, mis amigos brillan y las cosas me hablan. Tengo más historias que contar que nunca, y me pregunto si soy presa de algún edicto astrológico o si finalmente me dejé llevar por el delirio -aunque ésta vez me fui hacia uno más luminoso-.

El año pinta aspectos planetarios de muchos ángulos diversos. El día me espera con mucha comida que preparar, y yo me siento llena de vida y con el corazón contento. En este río de niños inocentes que seguimos siendo los seres humanos. Las moléculas vibran, todos somos materia, vibramos con el mundo su tangible, y somos invisible música de esferas.

Por momentos ése orden se presenta directo, se contempla unos instantes y todo lo banal y burdo reclama su sentido. Y todo es armonía, luz, vida. Música de los planetas.

Extraño a Val

2009-10-10T15:56:00.001-07:00

Dove sei?

Agradecimiento

2009-10-08T23:58:00.000-07:00

Otra noche de insomnio debido a la emoción. Todo va bien, acabé un árbol en pastel, empecé otro pero debo dormir porque mañana hay que pararse temprano. Moraleja de las fotos. Cuando se quiere se puede. Luego posteo unas fotos de recetas que salieron muy bien. Debo decir que estos días han sido muy hermosos, supongo que escribo esto porque cuando esté lejos de mis libretas y mis objetos podré asomarme y recodar todo eso que dejé atrás. Ya es muy tarde y empiezo a desvariar como de costumbre. no me siento con ganas de criticar ni de estar inconforme. El sol ayuda, y el viento, el buen clima y todas las compañías y los regaños necesarios. Y los reencuentros tan tan tan mitificados que se resuelven en un soslayo cotidiano.Hice el dibujo de este árbol sin pensar mucho y respondiendo a un recuerdo que tengo de un viejo dibujo que tengo de cuando era más "joven". En esa época pasaba mucho tiempo probando especias, hierbas, frutas y lo que encontraba para preparar perfumes que pudieran perfumar toda la casa. Llegaba de la escuela y como estaba sola en casa podía sentarme en una silla frente a las docenas de rosas que tenía en el centro de mesa, y mientras la casa se llenaba de vapores y colores yo dejaba caer en mis cuadernos todos mis reproches, sueños y ocurrencias.

Octubre es fantástico con la luna y el clima húmedo que hoy empezó a entrar por la ventana. Me deja quedarme horas y horas en mis libros y mis libretas, y mis lienzos y hasta en la estufa, esperando a que mi té esté listo. Esta semana fue complicada, muchos regaños de maestros y palmadas de "¡despierta !" en la nuca. Me tocó dejar de llorar como niña consentida para enfrentarme a las responsabilidades de la VIDA. Pero supongo que así es como se aprende. Bueno no supongo, SI, así se aprende, y doy gracias a todas esas personas que hay alrededor mío que me ponen los pies en la tierra. Si no fuera por ellas ya estaría en no sé qué planeta asfixiándome con mis pedos soberbios.

Como que hablo mucho de mi infancia. Sí!! Hay que vivir el presente! Pero ay qué bonito es volaaar.. a las dos de la mañana ...

El primer poema

2009-10-02T14:47:00.000-07:00

Este es uno de los primeros poemas que escribí. Tenía aproximadamente doce años y como ahora, mi actitud ante las cosas era principalmente una actitud de disconformidad.

No tiene título

La sociedad es cárcel a veces

reglas, prejuicios, antagonismos,

normas de conducta que si no se obedecen entonces

te atrapan

y te dejan expuesto

Hay que aprender a sobrellevar la vida aquí

todo está lleno de conceptos, significados, nombres específicos

que nos golpean

que al mismo tiempo hacen prevalecer la vacuidad

de tantos espacios por llenar

tantos latidos contenidos de llanto y de esperanzas

tanto

y un hueco que no se llena con la más vana felicidad.

Es invierno todo el año

y nadie puede creer aún en su propia alma

en su capacidad de reproducir primaveras

y el verano

ya nadie le invita o le concede un rato

que por tan largo ha sido ya más corto acompañando

al término de la agonía

de su propio corazón

ya tieso, seco, endurecido

y propio.

Es triste que después de tantos años mi concepción de las cosas y las personas haya cambiado tan poco. Sigo luchando contra la petrificación del alma. Todos o muchos...

Vida Retirada

2009-09-29T22:03:00.000-07:00

--De Fray Luis de León

¡Qué descansada vida
la del que huye del mundanal ruïdo,
y sigue la escondida
senda, por donde han ido
los pocos sabios que en el mundo han sido;

Que no le enturbia el pecho
de los soberbios grandes el estado,
ni del dorado techo
se admira, fabricado
del sabio Moro, en jaspe sustentado!

No cura si la fama
canta con voz su nombre pregonera,
ni cura si encarama
la lengua lisonjera
lo que condena la verdad sincera.

¿Qué presta a mi contento
si soy del vano dedo señalado;
si, en busca deste viento,
ando desalentado
con ansias vivas, con mortal cuidado?

¡Oh monte, oh fuente, oh río,!
¡Oh secreto seguro, deleitoso!
Roto casi el navío,
a vuestro almo reposo
huyo de aqueste mar tempestuoso.

Un no rompido sueño,
un día puro, alegre, libre quiero;
no quiero ver el ceño
vanamente severo
de a quien la sangre ensalza o el dinero.

Despiértenme las aves
con su cantar sabroso no aprendido;
no los cuidados graves
de que es siempre seguido
el que al ajeno arbitrio está atenido.

Vivir quiero conmigo,
gozar quiero del bien que debo al cielo,
a solas, sin testigo,
libre de amor, de celo,
de odio, de esperanzas, de recelo.

Del monte en la ladera,
por mi mano plantado tengo un huerto,
que con la primavera
de bella flor cubierto
ya muestra en esperanza el fruto cierto.

Y como codiciosa
por ver y acrecentar su hermosura,
desde la cumbre airosa
una fontana pura
hasta llegar corriendo se apresura.

Y luego, sosegada,
el paso entre los árboles torciendo,
el suelo de pasada
de verdura vistiendo
y con diversas flores va esparciendo.

El aire del huerto orea
y ofrece mil olores al sentido;
los árboles menea
con un manso ruïdo
que del oro y del cetro pone olvido.

Téngase su tesoro
los que de un falso leño se confían;
no es mío ver el lloro
de los que desconfían
cuando el cierzo y el ábrego porfían.

La combatida antena
cruje, y en ciega noche el claro día
se torna, al cielo suena
confusa vocería,
y la mar enriquecen a porfía.

A mí una pobrecilla
mesa de amable paz bien abastada
me basta, y la vajilla,
de fino oro labrada
sea de quien la mar no teme airada.

Y mientras miserable-
mente se están los otros abrazando
con sed insacïable
del peligroso mando,
tendido yo a la sombra esté cantando.

A la sombra tendido,
de hiedra y lauro eterno coronado,
puesto el atento oído
al son dulce, acordado,
del plectro sabiamente meneado.

Primera advertencia

2009-09-18T12:00:00.000-07:00

Si recuerdas bien, sabrás que a algunas nos han llamado brujas. Porque en vez de mirar la vida como un deber apaciguado decidimos hacer muchas preguntas desde muy pequeñas. Y no aceptar, a pesar de la pena que conlleva saberse partícipe de un plan secreto donde nos toca quedarnos mucho tiempo solas y vagar entre espinas y largas noches, ni conformarnos, y no aceptar. No aceptar.

No todas tuvimos que hacer el amor con el diablo. Muchas hicimos el amor con hombres desiertos, a golpes de abandono y hambrunas de amor. Muchas hermanas han pagado el oscuro precio del invierno espiritual luego de un amor muerto, de las noches en silencio y la violencia de ciertas sonrisas llenas de culpa, recibiendo las flores y las compensaciones luego de la furia y el daño que ya está hecho. Irnos al bosque solas, enmarañadas y sucias y cansada no ha sido por nada. En esos bosques de llanto, en la noche del corazón aprendimos a transformar todos nuestros sentidos y sacar del cajón de la familia los sentidos perdidos para ponérnoslos de nuevo.

Aunque demos miedo.

Cuando salgas del bosque y te sientas lista para recoger flores en la pradera deja atrás el pasado, las dolencias, no permitas que ningún velo negro salga contigo al mundo, porque no has venido a sembrar sombras. Entierra en tu patio trasero la derrota, ponle unas flores a la tumba de tu amargura. Dale una bofetada de perdón al diablo. Te recomiendo cantarle canciones de despedida a la luna, abrigar a la niña que tiembla de frío y dormirte con ella hasta que veas que sonría por las mañanas. Cuando dejes el mundo de la noche, haz una historia que se vuelva conjuro; debe ser una fuerte arma dolorosa, para que las otras mujeres lobas la conozcan, se reúnan, y te recuerden cada vez que los errores no deben olvidarse nunca.

Un día también se deja de ser una bruja, se conoce el secreto de las hierbas, las noches de sangre, la transformación en la penumbra. Pero el paso siguiente, cuando te vayas será dejar atrás todos los nombres. Así que te advertimos, no te cases nunca con lo inmóvil, rechaza lo estático, duda de lo probable y ten fe en lo imposible, en la persistencia de la hiedra y la amabilidad de los jazmines. Cuando te mires al espejo serás genuinamente TÚ.

A todas mis hermanas :) con amor.

Celebración

2009-09-12T23:38:00.001-07:00

En ocasiones me extingo en la multitud que parece efervescente. Me diluyo un poco entre los ritmos y las miradas de las personas, bailo, grito, me olvido de todo departiendo entre extraños.

Sonrien sí, todos parecen felices, se deshacen de la tensión de la semana y relajan el paladar y los filtros. Fiestas, juventud, cuerpos, colores.

A veces me desconecto de mis pensamietos. Hablo de nimiedades, me contoneo, miro de reojo, agito el pelo conociendo el efecto de su vuelo entre el humo y el ruido. Actúo como alguien de mi edad etc...

Pero hay otros momentos. No necesito fingir sonrisas, beber alcohol, contar hazañas. Los pocos entramos como descalzos a un nuevo universo. No hay catalizadores externos ni físicos ni químicos. Cada quien es quien es. Ahí me quito las máscaras y la cara seria. Si quiero me pongo a dibujar. si quieren tocan el piano y vibramos todos. Y de pronto me quito la vergûenza y toco el violín. Y ya entrados en pasteles y pinturas nos ponemos a cantar. Hasta hace un tiempo pensaba que mi voz no era buena. Me comparaba con todos los cantantes, los músicos. Dudaba de dejar salir la voz tal como era. Y los colores, y los movimientos, y los sabores. Y los abrazos.

No hay nada mejor para tomar una fotografía que quitarse toda duda de encima. Aplico lo mismo para la música. Música de academia? O algo más universal, música del alma sincera. Óleos serios y depurados o simples mensajes directos e inocentes. Textos rebuscados o pequeñas verdades dichas con toooda la inconciencia. Una lista de amigos aprobables o una estancia llena de corazones. Una amiga cercana o la lejana hermana. Y los contactos sociales contra la cercanía sentimental. Prefiero las cosas simples. Mi voz de cantante desgarrada, mi danza natural y sin rigores, mis dibujos rápidos insignificantes, mi violín inexperto y divertido. La cocina, los narguiles, las conversaciones y las noches repletas de recuerdos de oriente y del mar. Los poemas que cantan a la vida y a la simpleza, los cuentos que quieren sanar almas y enjugar lágrimas ajenas. Ésta solemnidad con la que escribo conforme de su arrojo. Los riesgos a ser cursi y a perderme en mis pasos. Elijo mil veces cada una de las pequeñeces, como si fueran hierbas, flores y árboles que hace cada uno un jardín hermoso. Elijo las marionetas y las noches como ésta, en que recuerdo con cariño ese poema de Jaime Torres Bodet que leí cuando era adolescente;

Mediodía

Tener, al mediodía, abiertas las ventanas

del patio iluminado que mira al comedor.

Oler un olor tibio de sol y de manzanas,

Decir cosas sencillas; las que inspiren amor.

Beber un agua pura, y en el vaso profundo

ver coincidir los ángulos de la estancia cordial.

Palpar, en un durazno, la redondez del mundo.

Saber que todo cambia y que todo es igual.

Sentirse, ¡al fin!, maduro, para ver, en las cosas,

nada mas que las cosas, el pan, el sol, la miel...

Ser nada más el hombre que deshoja unas rosas,

y graba, con la uña, un nombre en el mantel.

Me elijo a mi misma y a las celebraciones interiores, las pequeñas reuniones, y esos ocasos en que resplandecen los ojos de los amigos, y se baila y se canta, y se comparte, como si la vida fuera en ello.

Sana sana colita de rana.

2009-08-24T06:36:00.000-07:00

Escribo esto para desahogarme todavìa màs en éstos dìas...y lo que pasa es que hace diez dìas me caì de la bicleta dàndome tremendo golpazo en el còxis. Me levanté y todo, y quizà me preocupò màs en ese momento un golpe en la pantorrilla izquierda que también me hice. Ese dìa caminé todo el tiempo, con un dolor bastante evidente, pero que no me impedìa moverme y tampoco me hacìa llorar ni nada de eso. Ay, esto ya parece foro de pregunta acerca de golpes en el còxis, pero bueno.
A lo que voy es que llevo encerrada en casa en reposo todos éstos dìas y estoy muy cansada. Ni estudiar en paz he podido. Me la paso pensando en sanar, y ademàs paso casi todo el dìa sola. Y bueno, claro...ya hice un tratamiento y todo, y sigue doliendo. Y pienso tanto en el cuerpo, en lo fràgiles que somos, y en lo que significa lastimarse ésta u otra parte del cuerpo. Todas las consecuencias que se desencadenan, fìsicas y emocionales.
Y bueno, todo se mueve. Todo se ve desde otra perspectiva...o una sola, la ventana de mi habitaciòn! jajajaja. Bueno, el humor es mejor en éstos casos.
Este post no tiene mucho sentido, lo sé. Pero como ya dije, es para desahogarme y ayudarme a sanar.

De José Miguel Ullán

2009-08-18T11:57:00.000-07:00

Encontré éste poema de Ullán:

De corazón a corazón...

yo no robé, no asesiné; fui niño
y en cambio me golpean y golpean
Gelman

de corazón a corazón
hirientes
aluvional la carta y la alianza
voy a buscarte en roca compañera
deslizando los naipes por la manga
los naipes por el pecho
los naipes por la casa
y aquel fuego de flechas sin manzanas
yo te diré
que no aguardo feliz junto al estrago
de la tormenta patria

apasionadamente cruzaremos
la frontera de tierra maniatada
mientras prevés la hora bajo las catedrales
y te arrojas al músculo
porque te llamo en nombre del andamio
porque de acumularte mi memoria repica
y aquí las decisiones
los versos apagados
narrar calladamente el olor del destino
del pájaro maldito
de las llaves sumisas
(ah el traidor rendimiento)
que descubren la cama
y amigos siempre amigos
bebedores de muerte
que decimos a todos
venid venid venid
este es el llanto

cuánta desesperanza milenaria
al trenzar el cordón bajo la encina
mientras el beso a poco
la hoguera por mañanas
letanías vigentes de joaquín
húmedas letanías
y decirte que adiós que hasta la tarde
pero con una duda
imperdonable
amada
por su sabor a no sé qué sabido
en las dolidas calles
repletas de tristeza
repletas de amargura
bofetones pacíficos

todo está caro
amor
por las esquinas
y ayer peor y qué vendrá mañana
obligado silencio sempiterno
cerca del descubrir la dentadura
la calavera en fiebre
por encima de tanto salmo al padre
nosotros no diremos el vocablo sufrido
como dice ramón
palabras anchas
y para darme cuenta
para amarte sabiéndonos con miedo
del hachazo en la espalda
rompo todo naufragio
me levanto del féretro
te tomo de la mano
rompo las prohibiciones ya previstas
o sea rompo todo
rompo a llorar a silenciar las cosas
el labio solitario
por ti y por mí
por cuantos
renunciamos a hablar del arcoiris
y desfilan amigos como félix
estimulando el grito
velozmente la red
enumerados
(mucho perdón os pido)
como quien relatara
una fila de muertos entrañables
relatada por muertos
como tú y yo
como la noche misma
como abanicos muertos
pese al miedo en la palma de la mano
el corazón la carta y la alianza

"Amor peninsular" 1965

Madrugadas

2009-08-12T22:24:00.000-07:00

Grabado y acrílico, Luis Farías

Hoy me dió por hacer recuento de situaciones que se repiten, entre las más agradables encontré una larga lista de veces en que después de horas y horas de plática por la noche empieza a amanecer y "ya entrados en calor receptivo" nos ponemos a oír música hasta que sale la luz del sol.

Y decimos; espera, espera; aquí viene"esa" parte, Uy! sí, escucha ésta frase, Escucha cómo se emociona mientras toca, ésta parte no tiene madre. Y hasta que al final la pieza se calla y nos quedamos callados hasta quedar dormidos. Y luego todo parece haber sido un hermoso sueño.

Recuerdo a Yasmin Levy, a Keith Jarret, Wim Mertens, Bruckner, Piazzolla, la muchas veces repetida y entonada "Paloma Negra" y hasta el querreque.

Qué bonita es la vida! Qué simples son las cosas, los amaneceres y su experiencia de millones de años de ensayo y repetición, seguro han contribuído a hacer de cada uno la obra maestra que son. En especial recuerdo uno donde mis pies y un sillón negro, y la neurosis... ah! ¡qué bonito es sonreír para adentro ! Ya sé que mi post es simple. Pero hoy todo es taan bonito...

Los conspiradores del placer

2009-08-07T11:04:00.000-07:00

Como si fueran lobos le aúllan a la luna, huyen a la melancolía dejándola atrás hasta allá arriba, en la calma superficie de ese lago donde se zambullen.
Caen sobre el piso húmedo de las avenidas, se abalanzan, unos señalan en el cuerpo del otro .. ay no puedo escribir nada! tengo como tres tazas de café en la sangre. Pero aquí está el señor sin nombre.

...Mejor visítennos aquí; www.conspiradoresdelplacer.blogspot.com

Raunaleona

2009-07-20T13:34:00.000-07:00

infancia

2009-07-18T16:23:00.001-07:00

plenitud

2009-07-18T16:19:00.001-07:00

niña iraní

Accidente

2009-07-16T10:09:00.000-07:00

Esto no es un post. No quería publicar esto, ni mostrarles a Borboleta... ignoren... :)

Domestic-Arte

2009-07-15T10:03:00.000-07:00

Desde que era muy chica mi papá me alentaba a dibujar-escribir-bailar o lo que se me ocurriera. Pero me decía que tenía que hacerlo intensamente y de lleno cada vez, concentrada y entregada a la acción a la que me estuviera dedicando. Como soy obsesiva apliqué esa consigna a todas las cosas que hacía, amigos, escuela, y luego; Novios. entonces lo que no captaba por completo mi atención no era digno de realizarse, y así dejé de lado muchas cosas. Lo malo es que aveces soy como una mosca fototrópica y pongo mi atención en cosas no muy productivas, o personas, o temas. Ya me estoy desviando del tema original.

Cuando mi papá se dió cuenta de mi dispersión empezó a decirme que me dedicara a limpiar la casa, y que todos los días hiciera al menos una actividad que fuera la misma como lavar platos, barrer, sacudir o algún otro servicio a la comunidad hogareña. Tampoco logré concentrarme en un sólo quehacer y siempre variaba. ¿Es que nunca me voy a disciplinar ? Irremediable.

Cuando Marysole Worner era muy joven, -por ahi del año cuarentaytantos supongo- decidió dedicarse de lleno a la pintura. ( Con la distancia que amerita ésta comparación ) Su padre le dió luz verde a su proyecto de no seguir con la educación formal que se le proponía con la condición de que cada día se dedicara a las labores de la casa completamente y pintara cada día un cuadro.

Me pregunto si los padres conocen ese secreto del quehacer físico, ( y eso que quienes lo realizan son -o eran - generalmente las mujeres ) el acto repetitivo de tallar un piso sucio, de sumergirse en las burbujas del jabón mientras se lava la ropa, o de sacudir a conciencia los objetos permiten a la mente entrar en una especie de trance. Creanlo o nó, las pocas veces que he logrado concentrarme completamente han sido aquellas donde mi atención debe posarse en un acto simple, y cuando mi cuerpo y el movimiento están involucrados.
Muchos antropólogos y teorías de los rituales no me dejarán mentir.
Mi explicación es simple. Cuando el cuerpo y la mente se dedican a repetir un sólo movimiento se propicia una sincronía rítmica con el entorno. Este ritmo hace las veces de resonancia ante el ritmo general de las cosas que nos rodean y que nos conforman. Los ciclos estacionales, las mareas, día-noche, silencio-ruido, mete-saca, inhalación-exhalación, sístole y diástole. Al lograr silenciar los pensamientos y los razonamientos que no siempre obedecen a ritmos naturales, se entra al santuario de lo rítmico. Paz lo decía, muchos lo decían, sí, no es nada nuevo.
Entonces cantamos armoniosamente con el universo y todas las puertas de la inspiración se abren.
No es que lo que yo hago se acerque a la magnitud y la calidad de lo que ha hecho Marysole.
No sé si mi papá conocía eso de la inspiración ni el ritmo, me temo que sólo quería que me ocupara y sirviera de algo en el universo doméstico.

Yo les recomiendo que laven los trastes y se dejen seducir por el sonido del agua, y que barran y bailen con la escoba, y sacudan con caricias los objetos, y sigan así bailando con cada movimiento, en el devenir gigantesco de ésta vida, que nos sopla al mañana como olas que dejan en la arena caracoles llenos de historias en sus ecos.

acabo de lavar la ropa....

espera-muerte-amor

2009-07-14T16:04:00.000-07:00

Mundito, mundo, mundote, humano.

2009-07-14T14:14:00.000-07:00

Antes no lograba acercarme a los ninios. Jugar con ellos, disfrutar y dejarme llevar...pensaba en lo lùdico dentro de mi mundo "grande" y racional. Me ofrecieron un trabajo de niniera hace un tiempo y sin dudarlo acepté porque necesitaba trabajar. Poco tiempo al dìa, vestir a Emma y llevarla a la escuelita. A veces ir por ella en las tardes y regresarla a casa.
Era un tiempo de nerviosismoy presiòn. Pensaba que preferìa desvelarme cada dìa saliendo con amigos que tener que irme a dormir temprano porque al dìa siguiente el trabajo me esperaba a las 7:30 am. Me enojaba esa situaciòn...me quejaba por tener que hacerlo, tontamente. Y es que estaba evadiendo todo...y no apreciaba el hecho de tener esa actividad...el hecho de estar con un ser vivo pequenito asì.
Los primeros dìas fueron raros. Recuerdo haber llegado a tener miedo de despertarla porque qué harìa si lloraba y pataleaba? Empecé a desarrollar un instinto extranio...y cuando yo me despertaba sabìa qué estado de ànimo tendrìa Emma ese dìa. Un par de veces supe que serìa difìcil, y efectivamente esos dìas fueron terribles. No se dejaba vestir en paz, y no recuerdo que hice para regresarle la sonrisita. Después su ànimo se fue calmando, y sus ojos al encontrar los mìos brillaban. No era màs una desconocida.
Y empezò el verdadero cambio dentro de mì. Cada dìa, con el aire fresco de las manianas, montaba mi bicicleta con una extrania felicidad y ligereza. El despertarla se volviò risas, plàticas...discursos interesantes con una ninia de cuatro anios que no paraba de contarme mil aventuras, suenios, quejas, juegos.
Y he empezado a ver el mundo desde otro punto. Salgo de mis pensamientos rebuscados y obtusos para encontrarme con un espacio en el que no existe el ansia. Camino por las calles tomando su manita y al ver que para ella esta ciudad significa su vida cotidiana sonrìo y pienso: este lugar no es hostil, este lugar es como la Ciudad de México para mì...este lugar estarà por siempre en su vida. Yo estaré por siempre en su vida. Esta ciudad es màs familiar, todo se vuelve màs humano, màs simple, màs real.
Ayer me sorprendì porque dos nuevas maestras de su curso de verano pensaron que yo era su mamà! Me soprendì pero fue casi una especie de halago.
Y cada vez que me despido de ella sonrìo, le sonrìo a la gente en la calle, ellos me sonrìen, me siento radiante. Me siento viva y despierta, en paz.
Agradezco cada dìa el poder compartir con ella esto, aunque seguramente no sabe lo grande que es para mì su pequeniez.

mujer de agua

2009-07-13T17:46:00.000-07:00

Pinté este cuadro pensando en la poesía que abarca todas las cosas. Quise no darle al rostro unos rasgos bellos porque generalmente dibujo mujeres bellas que entran cómodamente en estereotipos. Delgadez, facciones finas, trazos delicados.

Pero he estado intentando no reflejar esa comodidad de trazos en lo que hago. Es difícil. Supongo que nos acostumbramos a proyectar en nuestras creaciones nuestros deseos, luego el juego entre lo que sea crea y nosotros mismos se vuelve un círculo del cual es casi imposible salir. Y nada nuevo nace.

¿Qué nos obliga a romper los moldes? Mientras pintaba pensaba en la lluvia que estaba sonando allá afuera, cada milímetro de papel que el pincel recorría estaba siendo cubierto, como envuelto en una nueva vida. Abrazado y acariciado, y también transformado. Éste es un rostro que nace del agua y de las simientes secretas que nos rodean. Se expande en muchas dimensiones, se une libremente con el aire y la tierra, forma raíces, se rompe, sangra, está vivo, y no es hermoso en forma sino en esencia.

La belleza vive en lo bello que se observa, o en la manera de observarlo? ¿Y el amor? ¿ Y qué buscamos al encontrar cosas hermosas a nuestro alrededor? Perfección? Quiero pensar que amamos la semilla, el núcleo lleno de "eso que puede ser", aunque se tema a la tormenta. al final es la lluvia la que hace crecer las cosas y los amores.

Pour toi, mon cher.

La isla

2009-07-06T15:26:00.000-07:00

Había una vez una isla, a donde huímos hace mucho tiempo. Un día al despertar encontramos la cama hecha un nido de perlas, perlas del silencio, sábanas de arena.
Había unas cortinas blancas, nos cubrían todos los secretos, los resquicios que el cuerpo iba dejando habitados, transidos, recorridos, esos límites entre el sol y nuestras voces internas, nuestros cuerpos, los peces de besos recorridos en nuestras lagunas.
Por unos días vivimos el recuento de los secretos.
Como si todos los misterios de los mundos se concentraran en una cama, y cada vez que cerráramos los ojos para soñar desnudos otro universo, se nos mostraba otro, lleno de verdades y prudencias, donde explotaban los sentidos y los nombres se mezclaban en un cielo allá, en el fondo de tus ojos mientras los ibas abriendo.

Nos sumergimos en un profundo azul marino, y reímos las olas, y nos volvimos viento que quieto observa el agua hacerse espejo de los cielos. Junto a la almohada amanecían nuevos tesoros que poco a poco conforme el día clareaba se iban disolviendo para dejar, solo un recuerdo de estrella de los mares, o de un perfume de algas tornasoles, y una canción escrita para que solamente las sirenas pudieran cantarla, cyua partitura se desvanecía en cada beso y cada abrazo, y al final exhaustos decidíamos olvidar todos los regalos de la noche, y lanzarnos al día sin ataduras, ni monedas de oro.
Un día quise volar. Porque escuché tambores en el aire, y supe, y ahora sé que había otra islas y otros mundos. En una playa me despedí de tí, alcé las alas sabiendo que no volveríamos a vernos, no volví atrás la vista, tenía ya en el cuerpo un mapa que cada madrugada habías ido trazando, llevaba la piel colmada de un eco de muchos caracoles de invierno. Para seguir la línea coralínea de éste camino incierto.
Volé hasta olvidarme por completo de tu nombre, hasta que las manos se convirtieron en ágiles agujas de tinta y claros de luna sobre el agua. No sé nada de tí.
Algunas noches pienso en aquella isla, en las visitas al mundo de los sueños, donde dejabas fuera tus amarres y revertías el sentido de mi cuerpo, hacia los más profundos adentros de mi misma. Donde con una ancla imposible me devolviste la confianza, y el salado sabor de aquellos besos, azules, imposibles en mi apacible barca. Nuestra nave.

Llueve mucho me quiero quejar

2009-06-26T21:44:00.000-07:00

A decir verdad no tengo tantas razones para quejarme. Hoy caminé mucho por las calles de la colonia Juárez, de la Roma, y aunque traté de evadir la Condesa también caminé por ahí.
Llevaba un impermeable transparente e iba oyendo música de películas.

Me puse a pensar en cómo por ejemplo la colonia Juárez había sido contruida a finales del siglo XIX ( sí, así de ñoña soy, ya saben que esas cosas me dan vueltas en la cabeza ) justo cuando Don Porfirio llenaba la ciudad con mansarditas y balcones, y se polveaba su nariz de macho mexicano con franceses afeites.
Ya me lo imagino repitiendo una cantaleta en su mente con aires de Guitérrz Nájera...

"¡Cómo resuena su taconeo
en las baldosas! ¡Con qué meneo
luce su talle de tentación!
¡Con qué airecito de aristocracia
mira a los hombres, y con qué gracia
frunce los labios —¡Mimí Pinsón!...

quién sabe si habrá tenido un lado femenino el gran dictador, pero de que nos dejó varias colonias con narices respingadas, eso que ni qué.

Luego llegué a la colonia Roma.. sólo me bastó atravesar un hoyo hecho en la tierra, que hace las veces de entrada del metro Insurgentes, estación de metrobús, y pasarela de diversos esperpentos a quienes respeto mucho, pero que prefiero evadir con la mirada, no me vaya a salir una perrilla. Perdón pero después de caminar por tanta calle "acomodada" es inevitable caer en semejantes observancias. ( No debí recordar la voz popis de Gutiérrez Nájera tampoco ).

Ya caminando por las calles de la Roma me detuve varias veces a ver los escaparates, los hay de todo tipo, desde tiendas misteriosas con pelucas adentro tipo Lolita Ayala o Madame Bovary, Panaderías con nombres rimbombantes, zapaterías llenas de modelos pasados de moda, Cafecitos con mesas metálicas, cafés más serios con artesonados en el techo, múltiples tiendas eróticas o sex-shop que promueven una cultura multiorgásmica, diversidad sexual bla bla, "liberación, pongámosle pimienta a nuestro nidito mi vida ahora que llevamos tantos años de casados y que tanto le tememos a agarrar un sidazo por ahi"... me detuve en los escaparates de las librerías de viejo, y omití el detenimiento en los antipáticos aunque tradicionales Sanborns...
Las casas, debo ser sincera, me gustan mucho. Me llaman especialmente la atención esas abandonadas llenas de acabados en yeso, enredaderas, pasamanos de hierro forjado repleto de vericuetos, puertas y marcos de ventana de madera bien labrada aunque descarapelada.
Esas casas parece que nos miran como sonriendo, diciéndonos lo perentoria que es la vida, y cómo nuestras huellas apenas se vuelven eso, interiores y exteriores desvencijados, luego de tanto cotidiano uso.

Me gusta que haya habido un período de influencia francesa en esa arquitectura, que haya tantas grandes puertas hacia patios interiores, y tanta ornamentación en el acabado de los frontispicios...La Condesa sin embargo, a pesar de haber sido un fraccionamiento también popis desde sus primeros tiempos, actualmente no me parece mucho más que una serie de edificios habitacionales colmados de argentinos o defeños que pasean a sus perros con sus tenis Salvatore Ferragamo ( ¿ése hombre hará tenis? ) y sus sudaderas de otra marca muy acá. Tambien hay, claro; antros top top, tiendas top top, y gente ; "ya sabes" "linda". La condesa no me gusta tanto, aunque rescato sus iglesias, sus muchos árboles y corredores en avenidas centrales y la hermosa Biblioteca Rosario Castellanos de la cual quisiera ser más asidua.

Y así seguí caminando y desahogando mi espíritu criticón y escéptico por doquier.
Debo reconocer que aveces me siento incómodamente culpable al ver a ciertas tribus urbanas desplegando sus plumas rosa mexicano, sus tacones ultra altos, y sus toscas manos hombrunas adornadas con barniz Jennifer para uñas. Me pregunto por qué los heterosexuales no hacemos nunca una marcha a la heterosexualidad.

A mí ser heterosexual me parece divertido, pero nunca se me hubiera ocurrido ponerme una camiseta agujerada y unas medias verdes con minifalda milimétrica para clamar por las calles que me encanta el sexo y que soy del equipo de las "chicas pasivas" o de las "mujeres empoderadas" o de las muchachas libres... ( sí, tengo mis vientecillos feministas pero nada como para encasillarme taaanto ) ni quiero gritarle al mundo que me encantan los hombres y ayyy y ayy cóoomo creees, oseeea queee guaaapooooo, siii mmmm mmmm ( pugiditos ridículos sobreactuados .....

...

La zona rosa de la ciudad me cae mal. También estaba pensando en mchas cosas que me caen muy mal en la cinematografía, pero ya ni me acuerdo hacia dónde iba éste post.. y mejor me voy a dormir. Le voy a rezar a mi santo Freud, para no soñar con tanto deseo reprimido según él; osea con ser gay.. ... ¿? grrr ya me malvibré

Kora e impro- noche en casa

2009-06-23T22:22:00.000-07:00

Lo chafa es que el video se ve acostado.. tuerzan la cabeza o la compu saludos a Marito, Yunué, Gaby y yo.

este verano

2009-06-22T13:20:00.001-07:00

sonreír

8mm

2009-06-18T11:00:00.000-07:00

Cuando llueve,
a veces lo primero que se escucha son unos truenos.
El aire va perdiendo su ligereza.
mis manos adquieren una fuerza
no sé de dónde viene
se vuelven largos tibios manojos de conciencia.

Sonríe la muchedumbre de gotitas
renueva el pacto que existe entre este mundo
terrenal de lodo
y el ansioso sudor que el cielo deja
y anida en los nichos sedientos de mis párpados.

Nada tengo de nuevo por decirte
las cosas fluyen en su caudal de nombres
en ocasiones dejan sus ropas junto al río
y me miran desnudas
una lluvia en mis ojos se repite
y la fértil caricia se señala.

Esa parvada pasa y se alimenta;
el trigo hierve con el viento,
las esporas caminan entre nubes.
La tarde vuela hacia su abrazo
derrumba las barreras
y al llegar a su fin abre la puerta;

me llenan el cuerpo de vacíos,
en este manantial de incertidumbres
mis hermanos de plumas.

Dormiré derramada sobre el mundo,
para dejar mi amor sobre la hierba,
mientras marchen los astros en la altura
y se prolongue la hora azul
hasta la sombra nuestra de tus ojos.

danza

2009-06-12T04:08:00.000-07:00

no podía dormir.

hace unos años me despertaba igual, como si fuera un cuerpo sin cansancio ni freno.
todo lo que hacía era bailar, como si se me fuera a ir la vida al instante siguiente.
tenía como ahora, los poros de toda la piel abiertos y vibrando,
ahora amanece poco a poco
simplemente amanece y la noche se convierte en una casa repleta de invitados
todos se van yendo por la puerta de la vigilia, mis sueños encubiertos y develados
se alejan hacia la cama donde duermen todas las cosas

solamente la locura me hace despertar temprano, cada noche me oculto y me desdoblo
los matices de las conversaciones-pan, se mezclan con la música, el correr de los automóviles se vuelve un río de rostros, y el mar en mi memoria le devuelve al mundo los sentidos que a veces parece irse quitando.

hubo un momento en que sentí que nada tenía sentido. mi intuición me decía que más allá de mis vivencias posibles no habría un porqué para mis pasos ni mis acciones. y con esa idea he ido tejiendo un nuevo velo con el que desnudo todas las circunstancias.

nada tiene sentido por que todo puede perfectamente prescindir de ello. el orden con el que agrupamos los sabores, los hechos, nuestra canción de vida es obsoleto. la lógica marchita se encoge de hombros, y no puede ni quiere revelarnos ningún secreto, así que se va perdiendo entre los días, y nos queda este mundo al descubierto. por sí mismo verdadero y efímero, en su cruda franqueza y con su tierna elección ante el destino por un hoy que huele a vida.

ya empiezan a cantar los pájaros afuera
... todos estamos tan humanamente vivos ... y todos somos tan eternamente soledades, llanto, ilusión, búsqueda... infancia... ¿cómo ignorar la paz que nos invade si dejamos a un lado en la mañana todos nuestros juicios? desprovisto el planeta de sus nombres, quedamos como voz y pueblo, y ojos solamente, un segundo, un instante en la galaxia, donde nadie nos llama ni nos pide ninguna, ni nos pregunta nada

MUST

2009-06-07T13:14:00.000-07:00

minucia

2009-06-02T19:12:00.000-07:00

Todo es tan delgado y frágil como la imagen de una galaxia llena de estrellas, los eventos son finas gotas de vida que resbalan y el tiempo nos mira burlón por tanto preocuparnos, todo es simple y hermosamente humano, los cruces, las faltas, los errores, las coincidencias.

A veces es mínimo el clarear del cielo, la ciudad mientras por la noche se silencia, por la mañana el té paciente, las clases claras y ondulantes.

Todo es simple. Oigo música simple, veo colores vivos, me como un churro corrioso y pinto delgaditas líneas que representan rutas.

amo las conversaciones de pecho a pecho

Puertas abiertas

2009-05-29T12:30:00.000-07:00

Sonaron unas cuerdas.

sopor

2009-05-25T12:47:00.000-07:00

Yo no, no he, yo no he dormido en dos días. Ni quizá unas tres horas seguidas. Ni me preguntes. Por aquí hay un cuadro a medio terminar, por allá unas hojillas de papel hechas bola. All I want is sleep now. Or just fall in the roof that doesn't exist in my living room. Hubo tormenta de voces. No estoy pensando en eso, no estoy, no, mejor, que las estancias se llenen de aires y de olores.

MATEmòrfosis

2009-05-22T07:30:00.000-07:00

"Mi único diálogo verdadero es con este jarrito verde." Estudiaba el comportamiento extraordinario del mate, la respiración de la yerba fragantemente levantada por el agua y que con la succión baja hasta posarse sobre sí misma, perdido todo brillo y todo perfume a menos que un chorrito de agua la estimule de nuevo, pulmón argentino de repuesto para solitarios y tristes. Hacía rato que a Oliveira le importaban las cosas in importancia, y la ventaja de meditar con la atención fija en el jarrito verde estaba en que a su pérfida inteligencia no se le ocurriría nunca adosarle al jarrito verde nociones tales como las que nefariamente provocan las montañas, la luna, el horizonte, una chica púber, un pájaro o un caballo. "También este matecito podría indicarme un centro", pensaba Oliveira (...). "Y ese centro que no sé lo que es, ¿no vale como expresión topográfica de una unidad? (...) Aprehender la unidad en plena pluralidad, que la unidad fuera como el vórtice de un torbellino y no la sedimentación del matecito lavado y frío". (Julio Cortàzar, Rayuela)

Leì Rayuela hace ya algùn tiempo...ahora me gustarìa retomarla, creo que serìa capaz de entender màs cosas. Ahora que sé lo que significa estar en Europa siendo latinoamericana, lo que significa tener suenios y querer crear en este espacio que poco a poco va siendo màs mìo; ahora que mis palabras, mis acciones, mis decisiones y mi centro parecen evidenciar a gritos que mis fibras màs ìntimas se han renovado...como las células; ... ahora que finalmente sé qué es el mate.

Quizà ahora entiendo la cita con la que empiezo este post...quizà ahora siento perfectamente la consonancia que hay entre la Unidad y el mate. Hemos discutido tanto sobre esto..."la unidad en plena pluralidad". Ha sido un pensamiento vago sobre los contrastes que nos hacen movernos. Pienso inmediatamente en el no dualismo, en el caràcter infinito del lenguaje, que se desdobla, como yo misma, en pliegues que son uno y uno màs...la famosa cadena de Giordano Bruno...el universo infinito, el esconder para revelar. Y digo que hay consonancia porque creo entender el caràcter profundo que se esconde en el acto de cebar y beber el mate.

Yo no soy argentina, no. Sin embargo la vida me ha regalado la oportunidad de tener entre mis manos el mate...sentir còmo la bombilla quema mis labios, y apreciar el gusto amargo que va llenando mi boca. Este sabor que no se va nunca, y que si es bueno me hace pensar que todo lo demàs està bien.

Recuerdo...han sido pocas las veces que me he cebado el mate en soledad...debo admitir que me sentìa un poco como una intrusa...como si yo estuviera entrando de puntitas en una casa ajena...Pero luego ese sentimiento desaparece, y hasta he compartido el secreto de beberlo...con gente que se sorprende, por qué una mexicana los introduce en el arte de beber mate? Porque quizà ya no soy una intrusa...porque quizà ahora entiendo el misterio. Puede que el olor y el sabor me hayan permitido entrar para compartir por siempre su gran secreto...

misivas en poliedro

2009-05-19T10:24:00.000-07:00

Cara A

Carta a Majnun

Lo primero es recordar una sura específica del corán y luego olvidarla. Entonces tu nombre desaparece y tu cuerpo cobra forma de música. Desde aquí yo voy tirando historias a la basura, desnudo cuadros, sigo un camino que sé que no lleva a ningún sitio.

A cada momento me repiten fórmulas para existir en armonía;

para no ser pobre, para tener un nombre, para tener oficio, lugar en la sociudad. Paz mental.

Y yo las tiro todas por la borda y me pongo encima un estandarte hecho de soberbia, rayo en el patetismo con mi rutina dislocada de planes y de rutas trazadas.

Anoche escribí muchos nombres en una pared. Una hoja tras otra se fueron convirtiendo en tapete colgante. De pronto las fechas cíclicas de los intercambios de arena y telas dibujaron una cintura de mujer. Un día te contaré la historia que la espiral forma Majnun, y esa historia se cuenta empezando por el fin, y volviendo hasta el infinito del comienzo. Donde los nacimientos son todos un concierto que no acaba, y nos fundimos todos en el mismo vientre, y volvemos a silbar en la multitud desierta al ritmo de un sólo corazón. Pero desde ésta línea de vida que se imagina ir hacia adelante sólo queda esperar más noches para que escuches esa historia.

Yo no te hablo por que quiera. No es deseo lo que me impulsa. A veces se miran unos ojos y se sabe todo. A veces pienso que no te he dicho nada, y con éste silencio lo digo todo.

Es una cuestión de soledades acompañadas, tu desde un mundo opuesto, yo desde un intento de no ser nada más un otro en el juego de los complementos. Desde la noche de la existencia, donde aún callada tengo nombres, y destinos, e invisible padezco el mismo mal de los demás hombres, ser y saber, y pensar que amar, que lo amado habita en las formas que ingenuamente nos pronunciamos.

...

Cara B

Carta a la Maryposa de alas invisibles

Estoy al borde de una ventana inesperada y siento que los días recorren mi cuento en dirección contraria al viento. Allá afuera las cosas dejaron de luchar contra la luz directa, se emancipan de sus formas nítidas y vuelven una mezcla de tonos el paisaje. Ha llovido, despierto en un frío hecho de gotitas que me envuelven. La noche hablaba sus secretos y ahora que ha amanecido no hay preguntas que hacerle al horizonte. Y tú me miras desde tu barco de colores, y me cuentas todas las cosas que has vivido, tus crisis trazadas en los lienzos, la soledad de tantos, la angustias llenas de vacío. Con tus manos pequeñas vas tejiendo un mar de seres que te escuchan, y a mí que frente a ellos me sigo preguntando la vida terminan diciéndome mis cosas al oído.

En un si-len-cio de mujer que se convierte en sí misma dentro de otras mujeres, en el susurro cálido que la experiencia calla, ahí te viertes en el sueño despierto que la lava endurece floreciendo, avivando las hierbas que dispersas habitan el volcán. Me preguntaba cosas, ¿es posible habitar en otros cuerpos? tocarles el hilo más interno donde duermen la vida, desanudar el largo tejido de misterios que les confinan a ser en ellos, dentro de sí mismos, lejanos aún en las proximidades más intimas, allá, en sus inconscientes parajes de sentimiento ¿es que puedo encontrarme quietamente?.

.Del otro lado de nuestra otredad nos robas la certeza y haces puentes, y sonriente atraviesas poco a poco a paso de pinceles el abismo aparente; la ruta imposible de las cosas.

para M. Worner Bäz.

...

Cara C

Carta a Otros

En mi terreno le llamamos espejismo a eso. Es lo intocable que deseamos, el opuesto aparente que nos supone un logro. Luego se agrega la flor que se ha cortado a un cementerio de pequeñas conquistas. Nombras demasiado, la palabra surge pacientemente de entre los labios, no se la epmuja al mundo a chocar contra las superficies. Hay que dejarla ser, a pesar de ser simple, aunque no sea elegante, su realidad tiene más peso que cualquier otra cosa. Miras con avidez desde una individualidad desconcertada de sí. Parece que le arrebatas al instante las formas, les arrancas las alas, pareciera que guardas en una caja de cristal las manos, las piezas rotas del objeto. Para el recuerdo y la colección. Si no fuera así ya habrías aceptado, señor Babel, que la prudencia no es forzada y no hay ninguna intención más allá de los diálogos y los leves cruces. Si me cambias el nombre es igual que si me observas como a una cosa, a dónde va, qué come, cómo se convierte en otras personas, cómo se mueve, qué cosas dice para si, dónde vive su secreto más íntimo y qué formas tiene. Es demasiado ambicioso pensarse capaz de conocer el orden último de los seres, forzado te desbocas en una dura contemplación que no da nacimiento a nada.

Y nada tiene que ver con un diálogo inocente una conversación donde los ojos tropiezan constantemente, embrollados en una supuesta risa de comunes y puntos coincidentes. Como si miraras un ave colorida y pudieras llevarla a casa a deshojarle las plumas y desmenuzarle el vuelo, y luego quisieras destrozarle el silencio y el derecho de allá en la libertad buscarse en soledad, sin pedestales ni adornos ni rebuscamientos. Los cauces no se dicen ni se invocan, se saben cuando te miras ya viajando en un barco, y la nave va por ella misma. Curiosas son las formas que ausentes aparecen en una orbe donde se presupone un peso de cierta experiencia, evidentes los ya nombrados torpes intentos, la caricia que nunca fue invitada resulta una agresión, un gesto que desde la culpa se avistaba invadiendo, agrietando con mieles una presencia que discretamente incomoda y nada más.

...

Cara D

Carta a tí

Todo va apareciendo desde la simpleza. Nada se anuncia, un rigor desechado nos acecha, la reticente búsqueda culpable, el rechazo ignorado, esa que se presiente solamente; la prudencia. La neurosis me aleja de las cercanías, hay días en que me guardo del mundo y lo recreo con las hojas y la tinta, y se convierte en el mismo demonio, en el monstruo dulce que es la ciudad de México, la gente de mis mundos alternos es la misma, hombres en búsqueda, mujeres en pregunta, ancianos en arduas labores y niños hechos de secretos, la misma jauría de gente que hay en el metro por ejemplo. Así que nunca puede uno huir verdaderamente, las imaginaciones son hijas de nuestras rutinas. O madres, o hermanas.

Y la muerte, tan alejada ya de lo preciso, ¿quién está más muerto? ¿desde cuando empezamos a morirnos? ¿no hay momentos donde nos pensamos agonizantes y estamos más vivos que otras veces? la muerte nos va empujando a encontrar otros universos. El día fue una mezcla de juegos de lo preciso y lo impreciso, la nebulosa gris de lo nublado, el color rojo aullando entre las vías hacia lo desconocido. Hay un lago profundo, se anuncia agreste, frío, gris como el cielo. y en el medio una feliz locura va cantándole a la vida en el único idioma que conoce, el silencio, la prisa. Hay una manera de hablar los hechos, la directa, esa que se parece a un tren que corre con paciencia y se cruza apenas fugazmente con otros trenes. Desde ese lenguaje no diré las palabras que esperarías oír. Hablaré de los mismos cuentos, voy a terjiversarlo antes de que te des cuenta que... y mientras te ignoro contándome las ciencias que los ojos construyen, imaginaré otros mundos y otras canciones, y una nueva manera de aparentar huir ( cuando más bien quiero quedarme ) de las aglomeracioneslos jardines secretos, y los trenes.

ensayo

2009-05-17T21:32:00.000-07:00

Este fin de semana tuve una extraña sensación en el cuerpo. en una casa nueva, rodeada de personas nuevas, me perseguía un diálogo con los muros y las cosas, los animales, el aire era familiar y húmedo y reí mucho. Dormí en un sitio alto como la copa de un árbol, soñé con cosas comunes, desperté con palabras simples, caminé y dibujé hasta pensarme solamente através del camino y el pepel. La sensación rara del cuerpo era como un déjâ vu que no se terminaba. Un continuum de la memoria que se atrasa al tiempo y rezagada no nos sirve sino para constatar lo cerca que estaba de mí misma y de las demás cosas. Hice este dibujo con una pregunta en la mente, y recibí como respuesta muchos silencios. Paz.

A ver si lo que dicen lo hacen

2009-05-15T04:48:00.000-07:00

No sé de dònde saqué esta postal...pero me gustò y se las comparto!

Si te descuidas me desdoblo

2009-05-13T13:42:00.000-07:00

AMORRRR

2009-05-12T12:20:00.000-07:00

Éste post, generará celos, posibles divorcios y rupturas, lo sé, pero no me imporrrrrtaaaa.

Amo a éste hombre, debí haber nacido hace muchos años, para tener unos 23 en su concierto de 1976, me habría lanzado a sus pies y luego nos hubieramos ido a vivir a medio Oriente y a parabolear la paz.

Cat Stevens es es es es es ... ( sinpalabras )

AMO A CAT nada ni nadie se interpondrá

Llevo horas oyendo a este hombre, por favor ( lo siento shegri ) si tienes un 99.99 % de su personalidad en tí, ven y vámonos a dar un rol por el mundo en una van.

confesión

2009-05-10T18:31:00.001-07:00

Hace años empecé a tener el hábito de tomar bebidas calientes. Tenía mucho tiempo meditando acerca de los vapores y los ambientes húmedos de las bebidas. Un día llegó a mi la historia del mercado del té, sus rutas, sus cajas llenas de hojas maduras de ciertas plantas. Los baños que originaron la infusión.

El trance en que el desenvolvimiento de la planta se protege de una luz del sol no observada. Las manos curtidas, la acidez del mundo redondo como una taza de té.

Empecé a preparar té cuando necesitaba encontrar un ritual inconsciente. Poco a poco hervir el agua, buscar la tetera, esperar el vapor con paciencia se volvieron parte de una danza. Los pies eran los primeros en responder, las piernas, la cadera. Hacia la cocina en silencio, con la mirada quieta, las manos casi inmóviles para no molestar a los espíritus de las hierbas. Aquellos amables aromas escondidos en bolsas y pequeñas latas. Dormidos en un estante, hablando el lenguaje de una vida que espera la saliva, garganta que lleva y que traga la historia entera de una planta y sus viajes por esta tierra.

Los últimos meses la relación con el té se ha vuelto más profunda. Discreta. Incluso hablar de ella me infunde respeto y es una de las pocas cosas ante las que muestro prudencia.

Hay tés que es mejor probar en tazas de procelana oscura. Así se puede decir; aquí me tienes, me voy contigo hasta el final de las cosas, donde la oscuridad y la tibieza esperan a que reencuentre con ellas mi memoria de sombra. De eso que sabemos que fuí, que brotaba de una fuente de millones de nombres, situada en un campo fértil de silencios siempre a la espera.

En la sombra de los asombros.

Siempre se trata de esperar.

Los labios hablan con el beso del agua de una historia que envuelve en su quietud todos los asombros del mundo de los humanos.

Tomo el agua en mis manos protegida de tierra, avivada de un fuego que no quema. El velo trasnparente del que tengo confianza se va tiñendo de un verde árbol, o un negro ojos, o un amarillo de arcillas del desierto, ante el leve caer del té sobre la taza vacila una luz que se distiende y juega con los sonidos que su destello hace en todas las superficies.

A veces me quedo observando el fondo de la taza, secreto, en un cuenco hecho de recogimiento y silencio; el agua medita de sí misma. Luego estoy yo y mis silencios. En una pausa del día libre de lamentaciones, plena de un vacío que algunas veces arde y otras se dilata y lo consume todo y me convierte en hielo que de nuevo se derrite y da vida y calla.

He aprendido a tomar bebidas casi transparentes por las mañanas. Descalza me aproximo a la cocina, observo una vista panorámica del Cairo, procuro no dejar que el ruido me despierte la parte del alma que la mente deja ir en viajes. En ésa quietud avanzo, me detengo, ligera la mano toma el agua, la estufa, ya es de día, ya el té aguarda.

Son solamente unas gotas que se vierten en el misterio del cuerpo

en un instate en que no se dice nada,

la nada se disuelve.

Presiento que esta tarde he hablado demasiado, diré;

es sólo una ficción,

el amor no vive en la palabra,

el ave no se esconde detrás de su canto,

vuela

se convierte en ficción,

se multiplica.

No he roto áún

un voto de silencio puesto que mis palabras

suenan desde un borboteo que hierve

soleado,

lluvioso,

me voy

contigo

en una

taza de té

solamente.

Al reflejo

Se acaba la aventura real visceralista? qué hay detràs de la ventana?

2009-05-09T05:21:00.000-07:00

Como muchos de ustedes (seguramente), ayer terminé de leer Los detectives salvajes de Robelto Bolanio (perdonen la falta de letra "egne" pero en este teclado no hay).

Creo que el primero en recomendàrmelo fue mi amigo Javi, un madrilenio enamorado de América Latina que después de que nos conocimos en la Universidad de Florencia viajò a México a realizar parte de sus suenios del otro lado del charco. El y yo compartimos un muy buen curso de literatura hispanoaméricana y nos sabìamos grandes amantes de las buenas letras. Probablemente por eso me lo recomendò, quizà también porque còmo yo él es también un gran soniador y sabìa que podìa encontrar nuevas puertas y momentos de aire fresco durante la lectura, la aventura.

Asì es que escribì el tìtulo en algùn lugar, y pensé en buscarlo algùn dìa...algùn dìa...hasta que fui a Barcelona por segunda vez en mi vida, y al entrar en la FNAC o como se llame esa grande librerìa que hay allì, sòlo pensaba en Los detectives salvajes. No lo encontraba en la secciòn de literatura hispanoaméricana, y empezaba a desilusionarme...hasta que de pronto, de la nada, lo vì, con su color caracterìstico e irresistible. Me pareciò ver casi un caramelo màs que un libro, y se me iluminaròn los ojos, se me hizo agua la boca. Lo compré con una enorme ilusiòn, como cuando se inicia una nueva amistad que promete mucho, algo asì.

Para mì los buenos libros siempre han sido como amigos con los cuales compartir ideas. Los llevo a todos lados, y siempre siento que no quiero terminarlos. Me gusta saber que estàn dentro de mi bolso, saber que en cualquier momento puedo dialogar con ellos, navegar entre sus palabras, vivir dentro de ellos.

Recuerdo que empecé el libro con una reserva extrania, pero ésta duro poco porque me atrapò totalmente. El inicio es tan fresco, tan natural, tan poco viciado, sencillo y anudado como los pensamientos.

Cada personaje es enigmàtico, cada uno con una fuerza espiritual muy desarrollada. Las mujeres son mujeres de grandes lìneas y grandes letras. Quién fue el gran amor de Arturo Belano? Acaso Edith Oster? Sus saltos de ànimo y de tierras me recordaban tanto a mì. Fue una parte particularmente especial durante mi lectura.

El tìtulo al inicio no me gustaba mucho, Los detectives salvajes...por qué detectives?, por qué salvajes? Y claro, es la gran bùsqueda de la VERDAD que se materializa en forma de mujer y en forma de poesìa. La verdad que al ser encontrada se sacrifica por nosotros, pero es un sacrificio ritual...porque alimenta, sigue creando, sigue hablando. La verdad que cambia movimientos, que al inicio baila, luego escribe, luego calla, luego se marcha, se enamora, se enferma y se vuelve pesada, luego se encuentra con el espejo y se reconoce grande, y luego se sacrifica. En la cima de la montania, o en medio del desierto al bajarse de un Impala.

Pienso en rostros, en simbolismos, en letras y discursos. Es demasiado, y es tan dìficil hacer un buen resumen. Y creo que no quiero hacer un resumen de nada, sòlo saldràn expresiones sueltas.

El universo de ingenuidad creativa se transforma en promesa firme. Levanta la voz y defiende su valor. La obra de arte hecha paso, hecha encuentros, convicciones. No hay duda ni verguenza. Todo es posible dentro del suenio real visceralista.

Y por qué real visceralista? puede ser que las explosiones sean algo REAL? Lo real no es màs bien lo que veo, toco, controlo y compruebo? Còmo puede algo visceral ser real? Pero justamente de eso se trata! es una ceebraciòn de la libertad, de la euforia, de los impulsos, de las tripas, del corazòn, de las letras, de la POESìA! Metàforas que son reales, porque el mundo no està hecho de concreto. Y por eso el viaje y la aventura son laberìnticos, y las personas se encuentran para regalarse miradas y màs certezas. Con suspiros, con palabras, con silencios.

Y si el poema de Cesàrea fuera en verdad su recorrido hasta el sacrificio del que hablaba antes?

Vì en mis manos las historias de otras manos latinoamericanas en Europa, y sonreì. Me pareciò conocerlos, me pareciò que dentro de mì sus historias se expandìan. Sonié con sus suenios.

Queda seguir siendo reales, y seguir siendo visceralistas.

Qué hay detràs de la ventana?

En el pliegue el rasguño, la hendidura; la puerta. Amistad

2009-05-08T14:27:00.000-07:00

Según Vlady la rebelión es la tradición heredada que ondea al viento como un estandarte.

Ultimamente me absorbe la reflexión de por qué ser distintos. Creativos quizá con nuevas historias, visiones, maneras. Qué tan determinante resulta en el quehacer artístico la disidencia, la ruptura con las formas conocidas. Nuestro conflicto como creadores es muchas veces cuestionarnos si la labor que traemos al mundo es original, auténtica, valiosa. ¿Cómo se manifiesta ese valor cuando lo que nos impulsa no es necesariamente el afán de identificarnos, si no el asombro ante un gesto que notamos distinto, avasalladoramente aractivo debido a su manera de distinguirse entre lo común.?

Conocí la obra de Vlady un día en un concierto de unos músicos de quienes sólo recuerdo al violinista barroco. Estaba triste ese día y llegué a la biblioteca Lerdo de Tejada donde los murales me causaron una remarcable repugnancia y rechazo.

Un año después abrieron un museo dedicado a su obra, el Centro Vlady de Mixcoac, mi barrio tan grabado en mi historia personal. Pocas semanas después lo visité y me pasée mucho rato enfrente de sus obras.

Recordé el mural y el estilo, el mensaje directo que toda su obra generaba por sí misma en conjunto y por separado. El mismo mensaje que quizá se modifica en formas y jamás en discurso.Ésta pintura que les muestro me impactó mucho. Proyecté en ella mi relato; dos caminos que convergen y después en explosión generan otras rutas, la carga de los cuerpos y la manera tan humana de aferrarse tiernamente. Hoy por casualidad recordé la obra de Vlady, sus trazos y sus paleta de gritos, estuve buscando imágenes de la obra de una mujer cuyo nombre llegó a mis ojos causalmente; Marysole Wörner Baz.

De ella tengo sólo una noción, artista cercana a Varo, Carrington y otros, se percibe una cierta integridad en lo que nos dice con su obra. Como si todo su trabajo y su persona conformaran una esfera perfecta cuyos puntos armonizan y chocan en los puntos pertinentes, humanamente precisos, los percibo sinceros. Quizá me atrevo a decir que es una artista que sabe leer el lenguaje oculto, y sabe igualmente escribirlo y comunicarlo. El mismo lenguaje oculto al que tienen acceso otros creadores.

A mi se me ocurre pensar que éstos dos creadores comparten no sólo la época, el lugar el movimiento, én mi caso pasrticular llegaron sin ser invitados a mis ojos y casi de la misma forma, en los momentos oportunos.

Un día que Valeria estaba en México salimos a dar un paseo por Mixcoac y entramos al Centro Vlady. Vimos con detenimiento sobre todo sus libretas, no nos decíamos mucho, pero yo recuerdo que nos llamó la atención la manera como iban cambiando sus autorretratos con el paso del tiempo.

En esos días Valeria acababa de terminar una serie de autorretratos, las dos atravesábamos una época dificil, yo deslavé la crisis en mis poemas, ella en sus pinturas. Me acuerdo que dijimos que los autorretratos son espejos supratemporales, donde observamos el pasado y dilucidamos el futuro. En ellos logramos asomarnos a partes de nosotros aún desconocidas hasta el momento de terminar un lienzo. Dijimos que lo mismo sucedía con el arte, el dictado de la obra proviene de un sitio insondable en términos precisos, se sobrepone al tiempo y es cuando está hecho con el alma, una puerta a los infinitos. He ahí el lenguaje que se transmite; no se "habla" un discurso, sino que se muestra un orden que "es"por sí mismo.

El grabado y la pintura del fruto así como el dibujo en línea son de Marysole y los tomé prestados de su página.

Quizá en la materialización de la obra, cuando se le sitúa en un momento, el entendimiento de esa concreción acepta la noción de tiempo. Le es necesaria para saltar de una época a otra. en ese puente de noción de tiempo se asoma, digamoslo así; a un futuro que se desconoce pero se intuye.

Las cosas no son como pensamos. Confío más en aquellas que intuimos. El pensamiento y su lógica y principios consiguen comprender. No siempre late la sabiduría en un razonamiento. Como Paz decía; la prosa es una línea recta, el poema un círculo, yo ubico al arte que me es valioso en un terreno intangible y esféricamente intuitivo. Les contaré que mi constante conversación con Valeria y con mis más queridos amigos siempre navega en aguas de intuición, imágenes y metáforas. La razón nos es muchas veces; estéril.

Es en los momentos de locura y arrebatamiento emocional, intelectual, creativo, donde más logramos establecer puntos de coincidencia que después nos permiten crear un lenguaje común, al cual hacer referencias, imágenes de las cuales asirnos para recrear mundos donde lo posible es con audacia, real. Me ha sucedido que éstas ideas y maneras no son bien recibidas por todas las personas. Me he preguntado si mi ruta es ( en su caos ordenado ) equívoca o no. He tenido miedo, dolor, y lo que es peor; certeza, ante mi destino. Pero me he encontrado con pequeños empujes de coincidencias. Sonrisas hechas también de heridas verticales. Guiños de quienes viven en el arduo quehacer de dar más vida construida sobre sus raíces, las verdaderas sean cuales sean. Raíces de historias, luchas y experiencias valiosas para el proceso interno que luego da luz al externo.

El molde da luz al hijo, si logra deshacerse del cascarón del padre se vuelve creador. Mago de sí mismo, que se transforma y cuyo discurso invisible jamás jamás desaparece.

El hombre sentado es de Valeria, la mujer que regresa es de Marysole.

Hecha una histérica. Por la mano de Dios

2009-05-07T23:08:00.000-07:00

El nuevo aire lodoso en la literatura

2009-05-07T20:37:00.000-07:00

Y estaban Karina e Isa hablando de cosas serias cuando...

Nothing will come from nothing envía un guiño:
Reproducir "Cerdito"
Isa dice:
*son bieeen chidas
*yeah
*yeah babe
Nothing will come from nothing dice:
*jajajajajajajajajajajajajajajaja
Isa dice:
*gimme more
*mmm
Nothing will come from nothing dice:
*no recordaba cuánto amaba a ese cerdo bailarín
*jajajajajajajajaja
Isa dice:
*lo sé, tambien lo amo
Nothing will come from nothing dice:
*jajajajaja the pig is back! reloaded with the swine flu!
Isa dice:
*everything goes around the pig now
*it's all about the pigs
Nothing will come from nothing dice:
*poor damned pigs
Isa dice:
*let's write pig poetry
Nothing will come from nothing dice:
*yes!
Isa dice:
*just the way they love it
Nothing will come from nothing dice:
*generation pig!
*pig generationIsa dice:
*jaajajja
Nothing will come from nothing dice:
*nada de beats, ni de hips, ni de
*x
Isa dice:
*neeee
Nothing will come from nothing dice:
*jajajajaja
Isa dice:
*claro
*yo soy poeta de la generación pig!!!!!!!!*
quiero declararlo!!!!!
Nothing will come from nothing dice:
*siiiii
*hagámoslo Issa
Isa dice:
*hagamos un equipo en facebook!!!!
*siiiNothing will come from nothing dice:
*declarémosle al mundo nuestra postura literariaIsa dice:
*los cerdos son nuestros hermanos
Nothing will come from nothing dice:
*nuestra inspiración
Isa dice:
*por fin tenemos una bandera que portar
*ondear con lonjas!!
Nothing will come from nothing dice:
*nuestro mejor motivo
*sí
Isa dice:
*y con orgullo!
Nothing will come from nothing dice:
*oink!
Isa dice:
*qué poinkético!!
Nothing will come from nothing dice:
*jajajaja
*cerdual
*erOINKtico
*Mallarmé...digo Marranmé
Isa dice:
*en vez de concepto*concerdto
*jajaajaj
Nothing will come from nothing dice:
*jajajaja
*dios, digo Babe, esta lluvia
*de ideas es maravillosa
Isa dice:
*apocalipsis??? apocaoink!!!!
Nothing will come from nothing dice:
*haz anotaciones
*guarda la conVersación, cópiala, algo
*jajajaja
Isa dice:
*luego hacemos nuestro manifiesto
*porcino
*lo copio porci se borra
*?
*lo copipuerquéo
Nothing will come from nothing dice:
*jajajajajajajajajajaaja
*ajjajajajajajajajajajajajajajajajajaja
*sí sí
*joink joink joink
*cui cui cui
*cui cui cuídate
*cui cui cuilco
*jajaja
Isa dice:
*eres cerdosa (L)
Nothing will come from nothing dice:
*jajajajajajajajaja, eso suena más bien a insulto jajajajajaa
Isa dice:
*pero tu sabes que no es
Nothing will come from nothing dice:
*puer si
*puerco tú sabes
Isa dice:
*puerqué me dices esas cosas?
Nothing will come from nothing dice:
*puerco-chi-no?
Isa dice:
*puerco-ja-po-nés
Nothing will come from nothing dice:
*jajajajajajajajajajjajajajajajajajajajajajajaja
*deberíamos tener un programa de variedades en la tv
Isa dice:
*ya sé
*pero en qué canal?
Nothing will come from nothing dice:
*PuercONCE
Isa dice:
*en el canal de las cerdrellas
*jaajajajaj
Nothing will come from nothing dice:
*jajajajajajajajjaaj
*no, mejor aún:
*un canal como el de DiosTV
*o Enlace Jesús*
o como se llame
Isa dice:
*eso existe?
Nothing will come from nothing dice:
*busce Enlace en tu tele , tienes cable?
*y vélo un ratito
*es también de variedades
*cantan al señor
Isa dice:
*ni idea
Nothing will come from nothing dice:
*en pop y diferentes géneros
*hacen cosas bien locas
Isa dice:
*y el señor les dice; ya cállense que no ven que sólo soy un pinche señor?
Nothing will come from nothing dice:
*jajajajajajajajajjajajajajajajajajajajajajajajajajajaajjaa
Isa dice:
*jajajaajajjajaja
*ay me ataco
Nothing will come from nothing dice:
*como un cerdo
*me revuelco
Isa dice:
*ay se me rompió una pezuña!
Nothing will come from nothing dice:
*jajajajaja
*(antes de función) "Rómpete la pezuña!"
Isa dice:*jajajaja*
ahora en inglés*
piggetry is the new hit in litterature
Nothing will come from nothing dice:
*and we will say that Pigmalion
*made the sculpture
*of the perfect pig
Isa dice:
*i'm hoppig that we'll never forget this porkverstaion
*let's treat the pig deal
*or; the Martin Luther King phrase:
I have a pig!!
Nothing will come from nothing dice:
*=)
*Pig Expectations
*hahahahahahah
*de Charles Pigens
Isa dice:
*charles pgkens
*ahh
*ajja
Nothing will come from nothing dice:
*jajajajaja
*great minds think alike

Isa dice:
*escoge
*azul o verde
Nothing will come from nothing dice:
*rosa!!!!
*rosa cerdo!
*partido rosa cerdista
Isa dice:
*no karina
*es para un post!!
*jaja

Idan Raichel's Project...uno de los mejores conciertos de mi vida!

2009-05-07T13:46:00.000-07:00

Anoche fui a uno de los mejores conciertos de mi vida...tuve la fortuna de ver en vivo a Idan Raichel's Project!

La historia es larga, hace aproximadamente un anio mi amiga Alaide me enseniò la mùsica de éstos tipos, y me quedé enamorada...vivì muchos momentos màgicos con esta mùsica en mis oìdos,viajé muchas veces en bicicleta escuchàndolos y perdiéndome entre los sonidos, caminé tarareando millones de veces. Me enamoré perdidamente de su mùsica...y de pronto, de la nada, después de un anio asì de intenso, vinimos a saber sòlo un dìa antes, que se presentarìan en Florencia!

No importàndome el que se tuviera que pagar me decidì a ir, ademàs de que no pagamos demasiado, lo justo para un buen concierto, y en la noche ahì estàbamos. Emocionadìsimas, alegres, casi sin poder creer que finalmente ìbamos a vivir la creaciòn de la mùsica delante de nuestros ojos.

Ahora que Israel està siendo visto con ojos casi al cien por ciento negativos, es bueno y màgico encontar un grupo israelì que con la mùsica lucha por la paz y la integraciòn. Idan mismo a dicho: "el camino hacia el futuro no es tratar de cambiar a los demàs, sino aceptarlos còmo son y aceptar que todos buscan las mismas cosas en la vida: pan, agua, espìritu, respeto y amor".

Las mujeres que cantaban, ademàs de hermosas, tenìan una alegrìa enorme, me hicieron sentir màs viva, màs fuerte, con muchas ganas de crear amor, como ellas estaban haciendo. Y compartirlo!

Alaide y yo nos fuimos a bailar hasta adelante! todo fue magia pura!

Yo les aconsejo que busquen esta mùsica, que la disfruten y que se sientan màs vivos sintiéndola como hago yo!

A medias escaleras bajo el ventanal

2009-05-05T21:21:00.000-07:00

Ya casi tengo todos los muebles en la habitación. Hoy regamos el patio, lavé el piso de cemento y nos mojamos con el agua de la manguera. La casa tiene marcos de madera de color blanco. Las puertas unas pequeñas ventanitas de cristal cortado que dan un efecto brumoso a las siluetas. Los años veinte me dicen buenos días buenas tardes buenas noches.

Hoy el ipod estaba en random, había terminado de tararear una melodía sincronizadamente con el violín escondiendo su silbido bajo el volumen alto. La sala blanca vacía. La calle sirviendo de tapete a los transeúntes. El té apenas vislumbrándose en la idea del agua en la tetera, en el fuego en la estufa y esperando, esperando su hora.

Y de pronto sonó la canción que oía por las tardes en el mar. Cuando salía de trabajar y me ponía el pantalón de flores azules y me iba a recorrer la costa saltando las olas pequeñitas que tocaban la arena. Y soñaba con bailar y hacía diminutos movimientos, respirando, corriendo, haciendo olas con los dedos. Allá en el mar era otra persona, con otro idioma, con otro físico.

Ahora en la casa, con el blanco y las plantas, pude tomar mi libreta y escoger el lugar que usaré para escribir. como una autómata caminé, la tomé a ella y a la pluma fetiche de éstos días. A medias escaleras bajo el ventanal. Con estos dedos eléctricos y éstas ganas de colorear y equivocarme y abrazar. queee currrrsiiiiii

Un aire fresco que promete lluvias entra por las puertas, caras conocidas se asoman y nuevas cosas vienen.

No soy un un dibujo emo!

2009-05-04T12:03:00.000-07:00

En honor al ocio

2009-05-03T15:47:00.000-07:00

Bueno, pues me dieron ganas de compartir algo. Una canciòn de De André que le hace honor a la noble actividad del OCIO.

He aquì mi traducciòn, la canciòn se titula IL FANNULLONE. Acà les dejo el link del video en youtube: http://www.youtube.com/watch?v=0Ji4weXfFZQ

" Sin la pretensiòn de exagerar,
yo duermo catorce horas al dìa,
por esto en mi barrio
gozo de la fama de ocioso, gandul, perezoso (je, mis mil opciones...y eso de gandul lo puse porque segùn eso dijo alguien pero para mì que no queda, pero en fin, mejor sigan leyendo).

pero que no se ofenda la gente "bien"
si en la vida no logro hacer nada.

Tù vagas por las calles casi toda la noche
soniando mil cuentos de gloria y de venganzas
le cuentas tus historias a pocos hombres ya cansados
que se rìen viéndote con miradas vacìas y blancas

Tù actùas un papel fastidioso para la gente
haciendo de la vida una comedia divertida

- Probé a trabajar
me puse a echarle ganas
pero el ùnico resultado de éste experimento
fue el aumento del hambre

que no se enoje la gente "bien"
si no me adapto a llevar las cadenas

Te dieron un trabajo en un gran restaurante
lavando las sobras de la gente elegante
pero tù decìas - "el cielo es mi ùnica fortuna
y el agua de los platos no refleja la luna"

regresaste a cantar historias por las calles en la noche
poniendo a prueba el buen humor de tus zapatos rotos

- ademàs no soy un perro malvado
sin moral, haraposo y errante
que se conforma con un hueso perforado
que alguien tirò con afectuoso desprecio.

Al ocioso le late el corazòn
el perro errante encontrò el amor

Pensaste que el matrimonio era como el giro de una danza
amaste a tu mujer como a un dìa de vacaciones
compraste tu casa para refugiar tu flaqueza
para tener un perchero en el cual colgar tu saco

Y tu dulce esposa consolò su tristeza
buscando entre la gente alguien que le ofreciera ternura

Se fue sin hace ruido
quizà cantando una historia de amor
que contaba a un mundo ya cansado
que caminaba distraìdo a su lado

ella volverà en una noche de verano
la aplaudiràn las estrellas encantadas

iluminaràn desde lo alto los faroles
la extrania danza de dos ociosos
la luna tendrà color de plata
sobre la espalda de los gatos en amor.

:D